domingo, 28 de diciembre de 2008

marzopruiisdfge




Las muñecas bailan... cuesta comenzar a terminar. Suenan los engranajes de una poesía escabrosa, olvidada. Vuelve a terminar, vuelve a pedir perdón, vuelve a volver, sediento de frases, de iras, de escapes, de maltrato. Ganas de bucearte, de mentirte, de despellejarte, de cocinarte, de cortarte, de matarte, sobretodo de morirte. Algún dios juró que te vengarías, yo no pienso que los dioses te sepan cobarde, no tienes que herirme, no tienes hambre y eso abre una grieta en la piel de la metrópolis. Estas enferma, eres tierra. En tí habitan los mejores sueños y sus realidades acesinas.


Tal vez juzgué la lluvia, sabiendo que caería. Pero tal vez esperé la noche oprobia demasiado tiempo antes de la luna.
Me enturbio, me miro y en vez de esclarecerme, me enturbio. Me enturbio en clarescencia, o me clarifico en enturbiés.
Quizás debería hacer lo correcto. pero en vez de eso hago lo correcto. Y no hay contradicciones, siempre y cuando no se mueva el mundo. Me gustaria escribir sobre mi hij/@ . pero sé que en el amor no hay escrituras. Todos escriben sobre lo que perdieron o lo que tendrán. yo por ahora soy.

viernes, 5 de diciembre de 2008

Pensamientos infinitesimales adolescentes

Magos sin chistera

Somos espectadores de nuestro tiempo, historiadores de nuestro presente, leyendo, interpretando las migas que caen del gran banquete, oliendo los manjares de una cocina que nos es ajena. Gastronómicamente hablando, es preciso preguntarnos si alguna vez podremos tirar del mantel, si tendremos el valor, a riesgo de saber que, sin dudas, romperemos las vasijas y los platos cuando estos caigan al suelo.

Indianápolis

Y nos perdemos, pero damos vueltas en circulo. A veces nos adelantamos. Y en las curvas no podemos vernos. Pero uno se cansa y el otro siguiendo su carrera lo encuentra otra vez, pero ya adelantando una vuelta.

Besarte

Los críticos de arte, solo deberían ser críticos en tanto y cuanto puedan añadir alguna belleza a la obra. Toda obra es incompleta. Y en la infinitud radique tal vez una cuota de su encanto. No la matéis, es inmortal.
No esta mal poder desmenuzar el arte, partirlo en partículas. Pero de que nos sirve el arco que no sostiene ningún puente.