tag:blogger.com,1999:blog-195573462024-03-07T20:04:11.314-03:00Se Lo Lleva el VientoAspiraciones, desesperaciones, comentarios, ritos y confidencias literarias...
Deambulaciones, erotismo ortográfico, tratados futuros y avances hacia aquel lado...
Penas, fiestas semánticas, amores sintácticos...Paulohttp://www.blogger.com/profile/07700692243204225003noreply@blogger.comBlogger134125tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-42365804077841162992015-11-13T03:07:00.001-03:002015-11-13T03:08:56.467-03:00Frutos... <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBLmfiP5l85dLvZhF85yEaNPZPDKC6rw6PnF53vzS3reJaQHxf70oqfgR-mxBHHLKtCmaAdlOvBcOlmaI627OB5z5x2dxtrt07tm9v1HhCqc1ARHzBiF4XkGmdYykGX4aVznAuFw/s1600/Francisco_de_Goya%252C_Saturno_devorando_a_su_hijo_%25281819-1823%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBLmfiP5l85dLvZhF85yEaNPZPDKC6rw6PnF53vzS3reJaQHxf70oqfgR-mxBHHLKtCmaAdlOvBcOlmaI627OB5z5x2dxtrt07tm9v1HhCqc1ARHzBiF4XkGmdYykGX4aVznAuFw/s320/Francisco_de_Goya%252C_Saturno_devorando_a_su_hijo_%25281819-1823%2529.jpg" width="174" /></a></div>
<i><br /></i><br />
<div style="text-align: center;">
<i><i>Uno de mis frutos </i></i></div>
<i>
<div style="text-align: center;">
<i>posee en su manos</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>una superficie suave...</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Otro de ellos </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>conserva en ellas</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>una zona áspera...</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Cuándo fue que perdimos</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>en manos de las percepciones</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>el admirable trabajo</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>que hacen sobre las pieles </i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>las gotas de las sensaciones...</i></div>
</i><br />
<br />
Sobre no saber escribir y querer expresarlo...<br />
<br />
<br />
<br />Paulohttp://www.blogger.com/profile/07700692243204225003noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-53383376032828689592015-05-10T23:08:00.001-03:002015-05-10T23:17:30.660-03:00Dark / kraD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Cambian las costumbres,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambian los valores,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambia la vida;</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
hay que seguir.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Cambian los sentimientos,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambian los amores,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambia el corazón;</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
hay que querer.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Cambian los estados,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambian los sollozos,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambia el ánimo;</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
hay que vivir.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Cambian las tardes,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambian las sombras,</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
cambia el dark;</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
hay que iluminar.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguNXigKH9SgulMKiepodsxyMGgWRU1v3n-sKlil4ADDIUwRdqTfPDQq5kQwHa3Wo1_gSqXnnuCwxzFXAevS-O59aCEoc6VwQ-QCETacWf3KbHrO5CMeF27UCOxPI7vjmCKPvG4/s1600/FullSizeRender.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguNXigKH9SgulMKiepodsxyMGgWRU1v3n-sKlil4ADDIUwRdqTfPDQq5kQwHa3Wo1_gSqXnnuCwxzFXAevS-O59aCEoc6VwQ-QCETacWf3KbHrO5CMeF27UCOxPI7vjmCKPvG4/s320/FullSizeRender.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
La noche se hace día y del sollozo nace una sonrisa.</div>
<div style="text-align: center;">
En el dark se vive cómodamente. La luz nos muestra como somos.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
—<i>Let there be light!</i></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
Flacotehttp://www.blogger.com/profile/02605206744852752971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-88199793641165274102015-04-04T17:30:00.000-03:002015-04-04T17:30:56.091-03:00One way or another<div style="text-align: center;">
Es momento de actuar, tomar decisiones y seguir adelante.</div>
<div style="text-align: center;">
Suena una alarma que te hace pensar en el camino a seguir,</div>
<div style="text-align: center;">
en cómo llevar el día hacia una sonrisa segura.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-YI2euqr0aON_aoCiSa3iqMJnieJMU_VP_t2GzcXZNPgHRXfpi61kCeRAuwM8XvI__qhUoZEiIOmVmOclngpVsu2KdVprU8l9UKJnYoRVLLWWniva0gvLt_398lmIE8k-SY50/s1600/alarma.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-YI2euqr0aON_aoCiSa3iqMJnieJMU_VP_t2GzcXZNPgHRXfpi61kCeRAuwM8XvI__qhUoZEiIOmVmOclngpVsu2KdVprU8l9UKJnYoRVLLWWniva0gvLt_398lmIE8k-SY50/s1600/alarma.png" height="400" width="225" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
Hacia un lado está el frío que aletarga el desenlace fatal.</div>
<div style="text-align: center;">
El lado que más tienta siempre es el más peligroso.</div>
<div style="text-align: center;">
Incendiario. Acelerador de lo inevitable.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>—¿Qué hacemos?</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>—Solo 5 minutos más y ya.</i></div>
Flacotehttp://www.blogger.com/profile/02605206744852752971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-32315509807205283632015-03-31T18:58:00.002-03:002015-03-31T18:58:35.774-03:00Negación<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
No sé.</div>
<div style="text-align: center;">
No se puede.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
No está.</div>
<div style="text-align: center;">
No está en tus manos.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
No sos.</div>
<div style="text-align: center;">
Ya no sos vos.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
Ya no.</div>
<div style="text-align: center;">
Ya no hay vuelta atrás.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
Esta vez no.</div>
<div style="text-align: center;">
Esta vez no elegís vos.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
No quiero.</div>
<div style="text-align: center;">
No puedo.</div>
<div style="text-align: center;">
No tengo.</div>
<div style="text-align: center;">
No llego.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
Otra vez no.</div>
<div style="text-align: center;">
No quiero que me domines otra vez.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No.</div>
<div style="text-align: center;">
Emociones, no.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizqwVS0S4K6tZBzTZm8uc_8FDmT41zg_cKGEPPum3eoeF6X0CnFYKloGxhQbo9vpWMyf1RLccqynbER4IJO8wMrmqrNnovHCip6ZUOcbcmRDafg9vv4qLYt6WhYm5opbOPnyyB/s1600/anger.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizqwVS0S4K6tZBzTZm8uc_8FDmT41zg_cKGEPPum3eoeF6X0CnFYKloGxhQbo9vpWMyf1RLccqynbER4IJO8wMrmqrNnovHCip6ZUOcbcmRDafg9vv4qLYt6WhYm5opbOPnyyB/s1600/anger.jpg" height="222" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<i>¿Ya puedo volver a ser mayor?</i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
NO.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
Flacotehttp://www.blogger.com/profile/02605206744852752971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-71422355677368466072015-03-30T15:51:00.002-03:002015-03-30T15:56:54.467-03:00ChangesEl viaje inicia en cualquier momento, ahí cuando estás mirando para cualquier lado, cuando la atención está puesta en otro camino, con un mapa erróneo y la brújula descompuesta.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9BO8v9QDuRWX4OBCwRA99eVxNrY1CC7n-x3bn2cxfPStbnKxYVx_Kx7lGGqIxvJSKScG72LFSXYVfNqPXQq-Okeuq1yEcoMmsubZ3NDxA2r4Hgef82PXvWoY7DzmwAiU6adVc/s1600/el-roto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9BO8v9QDuRWX4OBCwRA99eVxNrY1CC7n-x3bn2cxfPStbnKxYVx_Kx7lGGqIxvJSKScG72LFSXYVfNqPXQq-Okeuq1yEcoMmsubZ3NDxA2r4Hgef82PXvWoY7DzmwAiU6adVc/s1600/el-roto.jpg" height="183" width="320" /></a></div>
<br />
Siempre que se avanza, los aparejos comienzan a ponerse tensos y el camino se siente denso.<br />
<br />
—Vamos hacia allá. Dijeron desde la cubierta.<br />
—El viento no sopla a nuestro favor. Dijo el contramaestre.<br />
—Solo al final sabremos hacia dónde vamos. Dijo el capitán.<br />
<br />
Y así comenzó el nuevo periplo de un grupo de aventureros que ansiaban dejar las costas tranquilas y salir en busca de nuevos horizontes.<br />
La ansiedad se apodera de los navegantes en todo momento. Todos buscan llegar aunque no sepan hacia dónde van. Olvidan disfrutar el paisaje, olvidan observar las olas y los delfines que los acompañan. Olvidan lo más importante, dejar fluir el viaje.<br />
<br />
Todo el objetivo se pone en peligro cuando los imponderables de la naturaleza comienzan a acechar la ruta transitada.<br />
Monstruos, dragones, olas gigantes y vendavales que amenazan con desviar la confianza que se tiene en la nave.<br />
<br />
El viento sopla fuerte y el mástil parece quebrarse.<br />
—Rápido, ¡apuntalen!<br />
—¡Remen, empujen, sigan!<br />
Palabras de aliento de un capitán que ha perdido la fe y no sabe hacia dónde ir.<br />
<br />
El peligro pasará, claro. Una vez que el plan B comience a tomar forma, por supuesto.<br />
Pero, mientras tanto, lo que se escucha en la mente de todos sigue siendo lo mismo.<br />
<br />
—<i>¿En qué momento nos engañamos creyendo que tenemos el control?</i><br />
<br />Flacotehttp://www.blogger.com/profile/02605206744852752971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-67745209651503900172015-03-09T18:12:00.003-03:002015-03-09T18:15:03.829-03:00Lucha interior<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiypILmAjtthCSOdg_wQh-IF5nJWkFM-JSebUadbsYPpCT-qw6ROrYNFaxlrEUasGbz-k7tvU5q3kSaWMnzi6ROC215YI80Yu8_f7767XN3YLokzuaTRd1M7qXT7kzTYIvvycrc/s1600/resistencia-1.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiypILmAjtthCSOdg_wQh-IF5nJWkFM-JSebUadbsYPpCT-qw6ROrYNFaxlrEUasGbz-k7tvU5q3kSaWMnzi6ROC215YI80Yu8_f7767XN3YLokzuaTRd1M7qXT7kzTYIvvycrc/s1600/resistencia-1.jpg" height="200" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
¿Cómo se frena la paranoia? </div>
<div style="text-align: center;">
¿Cuándo se detiene la máquina de inventar pretextos? </div>
<div style="text-align: center;">
¿Quién maneja el interior de la marcha diaria?</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Siempre que exista el autoboicot, la mente dominará cada instancia de nuestro andar.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
¿Y el corazón? Él no piensa, solo siente. Pero está obligado a sufrir las consecuencias de la necedad, la ceguera y los impulsos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>Cada vez que siente, duele. Cada vez que duele, angustia. Cada vez que se angustia, se rompe.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
En cada sinapsis se encuentra la energía para detenerse o seguir, volver atrás o actuar. Es en ese momento de pensar, cuando el corazón se rompe y decide suprimir lo bueno.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Detener la mente y abrir el pecho para no sufrir? Prefiero seguir.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿No pensar y dejar que el amor fluya? Prefiero no sentir.</div>
<div style="text-align: justify;">
¿Dejar de lado las ideas infundadas y pasar a lo verdadero? Prefiero no mentir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Para llegar a un buen final, solo hay que resistir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Flacotehttp://www.blogger.com/profile/02605206744852752971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-61492264444310296902012-12-19T15:00:00.001-03:002012-12-19T15:00:58.384-03:00Honey, i'm home!
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqge8oLfGzZ-7rI4BHpbGWfXnMLwNzvIvSuBvrEjlPxVaz8jkal5Dgwkz897f9u0NyBcuxQ3FalHV3ZNJXTBXEum4wu2vV01Q2wyjOpX3bHSIshOz4-GHKmDt0cTF-9pvkM9bk/s1600/IMG.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqge8oLfGzZ-7rI4BHpbGWfXnMLwNzvIvSuBvrEjlPxVaz8jkal5Dgwkz897f9u0NyBcuxQ3FalHV3ZNJXTBXEum4wu2vV01Q2wyjOpX3bHSIshOz4-GHKmDt0cTF-9pvkM9bk/s320/IMG.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
Cierto día, un experimentado explorador descubrió que la
tormenta aún no había pasado. La lluvia estaba presente y las nubes
amenazaban con descargar su furia radioactiva.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cierta tarde de domingo,
un experimentado explorador se encontró perdido y sin pistas que seguir. La
tecnología no lo ayudaría y quedaría en poder de la suerte, esa suerte que
tiene los dados con números desaparecidos.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cierta noche lúgubre y maloliente, un experimentado explorador
se sintió abandonado por su espíritu aventurero. El frío recuerdo corrió por su
espalda, convirtiendo en piedra lo que alguna vez fue lava. Esa lava creadora del mundo entero.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
Cierto día, este día, la muerte gritó.</div>
<div class="MsoNormal">
—¡¿Quién es el del 17?!</div>
<div class="MsoNormal">
—Soy yo.</div>
<div class="MsoNormal">
—Adelante, lo estábamos esperando.</div>
<!--EndFragment-->Flacotehttp://www.blogger.com/profile/02605206744852752971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-52975761277842663602012-06-12T02:20:00.001-03:002012-06-12T02:23:08.452-03:00Mejor Ando<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Ese tiempo en que creí perdida la música,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">pero siempre vuelve, bumerang de sonido.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;"><i>Little darling, it's been a long cold lonely winter...</i></span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">Siempre fui de hielo, con un poco de whisky,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', serif;">el vaso es la maraca.</span><br />Polenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-2991567833463635642012-01-29T09:00:00.006-03:002012-01-29T09:21:16.041-03:00Mochila.<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNxvIqIOvbzcuZJPMUrn-bcHYYx5X5PVxupt3sCG23ZGY31fTfzhmyoUfNbOs88VmYgXUTtK_DvXGGgO-IXI3cmIiILQMDkAYqUpH1B4tmNOJ3RMRJCAYSQnWZj4b9IVj7MJik/s1600/Mammut+Heron+Pro.jpg"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 206px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNxvIqIOvbzcuZJPMUrn-bcHYYx5X5PVxupt3sCG23ZGY31fTfzhmyoUfNbOs88VmYgXUTtK_DvXGGgO-IXI3cmIiILQMDkAYqUpH1B4tmNOJ3RMRJCAYSQnWZj4b9IVj7MJik/s320/Mammut+Heron+Pro.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5703027775511455666" border="0" /></a><br />El espacio es muy pequeño y difícil se hace reaccionar. Llega, siempre llega el momento de claridad en el que te das cuenta que estás hasta las pelotas. Si sabés correr, metele nomás.<br />Pero, (el pero de todos los días) se presenta el problema cuando las piernas no logran dar la primer zancada a tiempo y te quedás en el mismísimo limbo.<br />Nada por aquí, nada por allá. Ni una puta luz.<br />El pasado es muchísimo más pesado que el presente, los "what if i" brotan por todas las heridas.<br />Caés en la cuenta que estás amarrado con gruesas sogas y no se puede salir así como así.<br />Los nudos están hechos por marineros de vieja escuela, así que no hay muchas chances de salir ileso, quizás muerto. Sacá la cuenta.<br /><br />¿Alguien vio a Róbin Hood?.Flacotehttp://www.blogger.com/profile/02605206744852752971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-86013528942915672412011-12-04T06:12:00.001-03:002011-12-04T06:33:18.276-03:00<b> <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk7hWuDDkDhnaOHEwGMibdM2m7O3R892yWT076kKkuGqgUJA81Pmg-0gNRZVqRnVECcXLqWWi9sAcom5xRyBwWVVNUne9RaVqpGqnXRSLCuUoHhU1bWabWi7FnJWz5w-LJbMy0QQ/s1600/imgres.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="254" width="199" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhk7hWuDDkDhnaOHEwGMibdM2m7O3R892yWT076kKkuGqgUJA81Pmg-0gNRZVqRnVECcXLqWWi9sAcom5xRyBwWVVNUne9RaVqpGqnXRSLCuUoHhU1bWabWi7FnJWz5w-LJbMy0QQ/s400/imgres.jpg" /></a></div>
Una mancha roja. Un punto, rojo fuerte, lascivo, irreverente, que degrada y enriquece. Mutante de la transformación, se agranda, recorre los espacios, migra, enloquece, atrapa bellos, dimensiona, transfigura la dermis , subsana la envidia, mata sublime. La terrible fuerza del beso, la difunta nausea de esa noche oscura que tapa las alcantarillas de los ceniceros. Somos fieles al recuerdo, ansiosos de la orden que obligue a someterse. Que felices que seremos mientras recordemos que somos tontos. Despacio, todavía no te ha tocado, te acordarás después, de que en algún momento cuando todavía atravesamos las mas absolutas figuras ideológicas, nunca amamos la duda. La no contemplación de la posibilidad de estar equivocados es la más mísera muerte del símbolo. Perdidos entre la sabiduría del eterno suspiro y la malformación del goce. No sé si caemos o nos acercamos al inicio.
</b>Paulohttp://www.blogger.com/profile/07700692243204225003noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-79461385140285809572011-09-09T03:41:00.000-03:002011-09-09T03:41:31.301-03:00Asoma el hocico y huele el aire...<div>
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<div style="text-align: right;">
<i>"No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio."</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>Oliverio Girondo</i></div>
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<div style="text-align: right;">
<i>Núvols que fan ombra als teus núvols</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>La terra és una esfera,</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>des del zenit</i></div>
<div style="text-align: right;">
<i>no queda altra cosa més que baixar </i></div>
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Imploración, gritos. Dejaba firmas en el libro de quejas. A veces lloraba. Las menos, rezaba (por lo menos mientras la idea de infinitud pobló mi cabeza). Suplicante he sido de mi mismo. </div>
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Como a un funcionario tras un mostrador me preguntaba: "¿Donde te encuentras en el mundo ser desdichado? </div>
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Y entonces me reia de mi, de mi ampulosidad cursi. De mi lamento de inocencia. </div>
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Me recordaba a los profetas que han quedado en el camino, los que no han llegado a ser como una Jesus o un Mahoma. Que han sido profetas de algunos pocos, mas no de gran parte de la humanidad. Profetas de baja estofa, que al ver que no pueden llegar a lo mas alto, a reproducir el marketing de la santerpia, se inmolan a si mismos junto sus fieles.<br />
Como ellos, jamás entendería a un mundo que muerde y ama. Ni porque muerde, ni porque ama. Ni porque deja de ser. Los que conocen el secreto no pueden explicar como funciona. Los que pueden explicarlo no saben el secreto. Luego están los que lo explican todo.</div>
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Lo demás, son solo palabras pegadas en la heladera. </div>
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Tardé algo en darme cuenta. Elaboraba teorías, pensaba factores. A veces pensaba, como buen principiante, que todo se movía por hambre y por sexo. Pero si todo era por hambre, la vida se reducía al tiempo entre el almuerzo y la cena. Y si todo era por sexo... bueno, en realidad no </div>
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encontré algo todavía que desmienta esa parte. De todas formas, algo se reducía.</div>
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En algún momento busqué. Me obsesioné con las serialidades. No fue en vano. Encontré un patrón: estamos obsesionados por introducir cosas dentro de otras. Comida en la boca, pene en vagina, tarjeta en cajero, llaves en la puerta, personas en un coche, en un autobus, perros en la cucha, manos en los bolsillos, discos en la compactera, cucharas en la sopa, </div>
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tenedores en la carne, enchufes en el enchufe, nuestros pies en el zapato. Comencé a obsesionarme, pequeño Asperberg. </div>
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Hasta que tronó el batiburrillo. </div>
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Y empecé a despojarme. Diógenes sin mas barril que el espíritu. </div>
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Me deje la barba, como tantas cosas he dejado. Agarrado en las astas de un toro submarino. Dejé de frecuentar los garitos de siempre, sobretodo los que ya habían cerrado hace años. Me dejé la billetera en casa. Me desprendí de los abrojos. </div>
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Pero sobretodo, cada vez me desprendí más de las excusas. No solo ya no funcionaban, es que ni siquiera dejaban domarse.</div>
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Algunas veces fue violento, pero también aprendí de cierta violencia benéfica. De esa que no equivale a golpear. De la que es tan sutil como un gato al cazar y tan ruidoso como su cópula. </div>
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Dejé las cosas. Pero solo quedó un biografía ingenua (que borraré con el codo). Dejé los recuerdos fríos, pero el calor me abrasó hasta calcinarme. </div>
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La temperatura o la ausencia de ella. El calor es demasiado grande para pasar por las hendiduras. Su ausencia es demasiado tímida para pedir permiso. Es necesario entonces abrir las puertas y dejar que entre, por fin, el calor. Y observar a traves de la ventana, detras la cortina, allí tan temerosa, a su ausencia.</div>
Polenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-60257334183072314902011-09-09T03:34:00.000-03:002011-09-09T03:37:44.991-03:00Alfarero nocturnoPiso barro.<br />
Piso barro todo el tiempo.<br />
No sé si echar mas agua y hacer un lago para nadar.<br />
No sé si dejar que el sol lo seque y caminar<br />
Barro, es el momento inestable de la tierra ¿no?<br />
Eso quiero decir ¿no?<br />
Nunca sé lo que quiero decir cuando piso barro.<br />
<br />
Y pareciera que siempre es así.<br />
Parece que ya todo lo viviste,<br />
que esto ya pasó.<br />
Pero siempre es la primera vez de todo.<br />
Nunca es igual, siempre es igual.<br />
<br />
No voy a hacer arqueología de amores,<br />
solo quiero reírme hoy,<br />
la tristeza es un hueso.<br />
<br />
Será esta noche una de miles,<br />
de las mil menos una noches<br />
que no se restan.<br />
<br />
<br />
<br />Polenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-23921842595631210392010-10-29T03:34:00.006-03:002010-10-29T04:09:46.084-03:00Todo hace<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuQX993CizVSzJk68oXJhEn8QbHvMdg1SKwS27C7AGmXsfU4jhvnzhh1wpGxdaa33IAoQV9p1NPx29y-gaFZp7W5C_S9mkOoIMg5Ejjj3-qo4bMIXrIEi4C63IMLk3nSElp13Pdw/s1600/1aymjp6w-20080411142453.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuQX993CizVSzJk68oXJhEn8QbHvMdg1SKwS27C7AGmXsfU4jhvnzhh1wpGxdaa33IAoQV9p1NPx29y-gaFZp7W5C_S9mkOoIMg5Ejjj3-qo4bMIXrIEi4C63IMLk3nSElp13Pdw/s400/1aymjp6w-20080411142453.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5533360284332608354" border="0" /></a><br />Ruidos por doquier.<br />Ruidos que delatan que algo está pasando, que algo está sonando y algo está siendo activado.<br />Ruidos de cuatro hielos que chocan mientras estiro mi espalda y suena una sinfonía percutiva de agua dura y huesos que friccionan.<br />Sonidos, ruidos. La música natural es un ruido articulado por lo oído y la mente.<br />Ruidos de roídos, viento en la persiana, me muevo de la silla y hago otra vez...<br />Ruido. De motores lejanos que se conducen en la madrugada. Alguien quiere que su motor suene fuerte para hacerle saber a los demás de su existencia. Es su estrategia.<br />Ruidos ruidosos y ruidos silenciosos. ¡No hagas ruido! El ruido se hace a si mismo.<br />El ruido se inventa cuando me rasco la cabeza y siento los dedos que hacen ruido sobre mi cuero cabelludo.<br />Ruidos reídos, estentóreos.<br />Hace ruido el viento, la heladera al abrir y cerrar,<br />estas teclas, el tabaco que se quema, el vaso al apoyarse,<br />ruido es mi bufido, Y hacen ruido las banderas que se caen,<br />y el grillo aunque no quiera.<br />Hace ruido al dibujar el lápiz, y la tijera cuando cumple su función,<br />¿y qué de ese hermoso ruido del vidrio al romperse?<br />No nos olvidemos del ruido que se disfraza de murmullo.<br />De esos dos agitados en la cama que dan envidia a los vecinos.<br />Y el ruido que se disfraza de tempo en un reloj que nos desvela.<br />El ruido que todo el tiempo nos acompaña.<br />El ruido que nos hace parecer que algo, finalmente, está sonando.Polenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-80057943050214571492010-06-18T11:55:00.001-03:002010-06-18T11:58:02.325-03:00CaligramáticaPara arriba, para abajo, por los costados. Por cualquier lugar donde encuentres un sentido...<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjES6Ep4rrvvj2qMK_gfDm451lRwrXGngfFbuLG5PHifthbhs5BVaAu_wlrLd38OJGNrl2tks5sA_FLIiZcfnMAndzhY3YiiIEpVzbdc4CWWjpDxmvAiDFNiNZCRnuL2jNKEKvxGw/s1600/caligrama2.png"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 148px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjES6Ep4rrvvj2qMK_gfDm451lRwrXGngfFbuLG5PHifthbhs5BVaAu_wlrLd38OJGNrl2tks5sA_FLIiZcfnMAndzhY3YiiIEpVzbdc4CWWjpDxmvAiDFNiNZCRnuL2jNKEKvxGw/s400/caligrama2.png" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5484127624603565490" border="0" /></a>Polenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-69434534962310061632010-06-16T02:10:00.002-03:002011-03-29T01:47:42.890-03:00Thelema<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/TBhdUM6rpMI/AAAAAAAAAHo/MO4mpzEYHGM/s1600/horus1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 310px; height: 320px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/TBhdUM6rpMI/AAAAAAAAAHo/MO4mpzEYHGM/s320/horus1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5483235147969701058" /></a><br />Yo estoy solo, no hay dios donde yo soy<br /><br />Horus se ha olvidado de nosotros<br /><br />porque Horus nos amaBawdenhttp://www.blogger.com/profile/03766967277332528632noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-4231547184930102692010-06-16T02:07:00.001-03:002011-03-29T01:47:42.890-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/TBhcUxcKSII/AAAAAAAAAHg/kT-cg8gktvA/s1600/0b21352e2f7045d44152ccf07518e79e.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/TBhcUxcKSII/AAAAAAAAAHg/kT-cg8gktvA/s320/0b21352e2f7045d44152ccf07518e79e.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5483234058262169730" /></a><br />Nuestra danza de balas hambrientas<br /><br />viajando al este <br /><br />en la carroza de la mujer de muslos fríos<br /><br />Voraz reflejo escarlata <br /><br />hacia el pantanoso ruido<br /><br />de EkaterimburgoBawdenhttp://www.blogger.com/profile/03766967277332528632noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-23322224499240183732010-06-16T02:05:00.001-03:002011-03-29T01:47:42.891-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/TBhcBeE16ZI/AAAAAAAAAHY/AJTuevNAVlE/s1600/ciudad+muerta.htm"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 234px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/TBhcBeE16ZI/AAAAAAAAAHY/AJTuevNAVlE/s320/ciudad+muerta.htm" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5483233726646577554" /></a><br />Ciudad: <br /> <br /> flor carnívora creciendo desde el asfalto.Bawdenhttp://www.blogger.com/profile/03766967277332528632noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-22105887161637951722010-03-24T03:06:00.002-03:002010-03-24T03:12:06.972-03:00(Auto)psia exquisita<span style="font-style: italic;">La autopsia exquisita no es más que otra forma de jugar un juego, el cadáver exquisito. Solo que ésta vez seremos los forenses de nuestros propios muertos (los escritos, los poemas, lo que sea) para así reconstruir las escenas del crimen literario. </span><br /><br /><br /><br />No somos mecenas del suelo, pero besamos su arte al caer hermosamente<br />Tampoco podemos quejarnos del tiempo, ese pobre molino que nada nos ha hecho, mas que amenazarnos.<br />En algunos momentos pienso que la causa sea creer que todavía estas ahí.<br />Y que cuando sus calmas simuladas rompieron el lazo, una intifada al corazón los peinó de piedras<br />¡Si quedé crucificado en la cordillera de su espalda!<br />¡Y el eco se ríe de aquel miedo!<br />¿Te perfumo?<br /><br /><br />Soy la suerte infantil colgando del móvil de metal.<br />Ninguno supo cual era el plagio<br />La lista de nervios acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.<br /><br />Y una caricia sube hasta el bolsillo de su piel,<br />es la invención del misterio,<br />la acrobacia en el bazar de la humedad.<br /><br />En este circo otoñal, una dama en la escena<br />enseña desengaños que cuelgan, silencios que suenan.<br />Me separé del mundo en un suspiro, en un aliento.<br />me uní al circulo hermético de obstetras con pinturitas nuevas<br /><br /><br />Las palabras deben remojarse en el aliño a base de alcohol,<br />y pasear por la destrucción del suburbio<br />Tranquilo. Seguí caminando. Que no te gane el ruido.<br />Mientras más se acerca la luz, mas grande se hace tu sombra.<br />Y en la infinitud radique tal vez una cuota de su encanto.<br /><br />Entre tus huesos flacos, y la carne que tirita de fiebre lunar.<br />Aprendí de la nada<br />y que el placer que causa dolor será mi mejor castigo, dios intermitente.<br />Pero tal vez no hay nadie allí,<br />pintando olores en el lienzo,<br />Aun así puedo sentir como un leve sismo la callada melancolía de tu boca.<br />Ese ritmo es un violador serial.<br /><br />Yo también tengo algunas ideas. Varían según el miedo.<br />igual, mi esperanza está en Siberia.<br />Allí, alguien ha pegado migas de galleta en el techo que simulan ser estrellas,<br />de fondo el cielo, con sus luces parpadeantes.<br /><br />Hoy río sin saber porqué,<br />en la esquina de tu escote.<br />Siento que puedo batir la meta y ganar,<br />por un momento ganar.<br />Sigo pensando que la libertad cuesta un tropiezo.<br />y que la experiencia hoy la consumimos a granel.<br /><br />Lo sé, muchas veces, esta poesía es solo una denuncia onanista<br />Pero hay esqueletos de hielo, que se deshacen en este alcohol,<br />que es para mí el ícono del caos.<br /><br />Elegir, esa es la cuestión,<br />yo creo abriré la puerta para ir a jugar<br />a ser tu puta del rocanrol.<br /><br />Porque hay una canción para cada mes del año,<br />y ahora no sé que hago con tanto barro,<br />quiero a veces comprender mas allá del yoPolenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-73745284087835138572010-03-12T04:43:00.002-03:002010-03-12T04:49:59.110-03:00Para Armar Una Lengua Ontológica<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf0ZUL0kzkaMMd985yjUf1cHOWuhWTVH220TC1SUxFnWLxq3LrU2_Or4GSfhfOTW9noctI_hOqA5KP3pdR1A83eMGF4gctpTcESPfbhHLrTLCRuJOaLKR2sXUANdeqJ_jFVvRiGg/s1600-h/n1550445086_30113524_6332.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf0ZUL0kzkaMMd985yjUf1cHOWuhWTVH220TC1SUxFnWLxq3LrU2_Or4GSfhfOTW9noctI_hOqA5KP3pdR1A83eMGF4gctpTcESPfbhHLrTLCRuJOaLKR2sXUANdeqJ_jFVvRiGg/s400/n1550445086_30113524_6332.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5447651108413248594" border="0" /></a><br />A veces hay una frase que te hace entenderlo todo,<br />pero todo de una vez<br />y a veces, después de semejante bocado de realidad,<br />hay una vuelta al misterio.<br /><br />Otras veces, su caminar linguistico<br />es ritmo un bebop jugando al equilibrista en un pentagrama,<br />otras veces es un <span style="font-style: italic;">vé vó</span> que te devuelve a la cañada<br /><br />A veces es una cárcel de las neuronas,<br />y a veces es comprender mas allá del yo<br /><br />Porque en la rutina del vicio entendí que <span style="font-style: italic;">cuesta comenzar a terminar</span>,<br />y encontrar la llave que abre la puerta de la lógica y de la locura.<br /><br />A veces lo observo a través de sus letras,<br />y veo a un gato agazapado en el techo,<br />observando, mirando...<br />buscando a una presa,<br />pero no para comerla,<br />solo para saciar su ira gourmet<br /><br />Otra veces es una cubetera de hielo desdentada<br />difícil de llenar el espacio vacío de agua sabiendo que se mojarán los hielos.<br />Un boleto de ida y vuelta del porqué<br /><br />A veces es como un olor a rincón repleto de esos hombres tristes,<br />es un olor a ojalá,<br />una fragancia de hasta cuando<br /><br />Porque la bijouterie de la poesía y el pirata de la prosa<br />nos desnudan una pregunta:<br />¿estamos cuerdamente locos?Polenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-67120251249104224162010-03-03T00:09:00.003-03:002011-03-29T01:48:01.170-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/S43TNvf5NJI/AAAAAAAAAGo/INZUzPN1BYo/s1600-h/borges.gif"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 246px; height: 320px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/S43TNvf5NJI/AAAAAAAAAGo/INZUzPN1BYo/s320/borges.gif" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5444239757602796690" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">En la cavidad del corazón,<br />situado dentro del cuerpo<br />vive un no-nacido eterno<br />Nadando en la cueva latiente,<br />ciego y viejo como la saeta<br /> que supo quemarse los ojos <br />rondando las bibliotecas <br />y los libros de la arena <br /></span>Bawdenhttp://www.blogger.com/profile/03766967277332528632noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-80485258460691069962010-02-13T03:35:00.000-03:002011-03-29T01:48:12.305-03:00Silencia<meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPaulo%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPaulo%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CPaulo%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><style>
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<br />
<br />
Es como una resaca de asfalto, un tedio inimaginable de imágenes repetidas y negras que aíslan el mundo y lo saborean hasta el palito. Te lo dije antes de ir, después de haber ido, no se puede venir. Escasea la simplicidad, empieza el ojo a tener lagañas de smog y venas moradas que se ramifican en la blancura de la pared inquebrantable, ese vidrio macizo que impide ver la ficción -porque vamos al caso de que ya nadie puede negar la realidad-, esa pelea eterna entre lo que es y lo que se ve. </div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
La objetable capacidad de cerrar las puertas junto a la incertidumbre de ver los mitos paseando por esa habitación tan cuidada de globos y amor paterno esmerilan los ventanales de una penumbra que aguarda dentro del llanto el momento propicio para fragmentar el secreto. Solo saber la dualidad de las esferas primigenias y sucumbir a los grabados designios del misterio, con algo de lógica y con mucho de suerte, hace abrir esa cáscara podrida de donde se auspician las futuras tempestades. A favor la ingenuidad y la siniestra cara de la locura, enfrente la verdad roída por el tiempo y las conjeturas de quien es más bello. Cómo si eso tuviera asidero en el concepto de libertad, cómo si elegir lo más bello fuera elegir bien, como si elegir bien fuera auténtico de la inexperiencia, como si ser libre fuera el primer paso hacia el encierro.</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
Esa búsqueda eterna del mejor, esa apatía por la simplicidad, ese sabor amargo de la noche sin el susurro del vándalo despierto que intenta definir incansablemente sin pedir nada a cambio. Esa loable lucha para que un ideal escénico y simétrico y estético que se presenta como rutina haga un ruido tal al despedazarse que aturda la conciencia. </div><span style="font-family: "Times New Roman","serif";"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Inconscientemente sin parámetros y sin horarios vaga eternamente por un teléfono viejo, dibuja la secuencia de la combinación que abrirá el caos, esperando el estruendo de un gemido absoluto. Llueve, es tan pesada la piel cuando se llena de porquería que la lluvia por más inoportuna y turbia que exista sencillamente ahoga y enjuaga. </span><br />
<o:p></o:p></span>Paulohttp://www.blogger.com/profile/07700692243204225003noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-52326030237414697692010-02-08T03:01:00.002-03:002011-03-29T01:48:35.601-03:00<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/S2-o3FeGWAI/AAAAAAAAAGY/-QwioZXVMLQ/s1600-h/orange-Nuremberg_1935_Navy-8.png"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 224px; height: 320px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_7z5F51cKTHY/S2-o3FeGWAI/AAAAAAAAAGY/-QwioZXVMLQ/s320/orange-Nuremberg_1935_Navy-8.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5435748939574171650" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">El sonido de Nuremberg retumbando en la noche.<br />La gran máscara mortuoria de la simetría humana, <br />un grito débil entre los niños circulando en la energía <br />bajando en manadas hacia el río, sacudiéndose de sus cuerpos el barro<br />de la divinidad.</span><br /><span style="font-weight:bold;"></span>Bawdenhttp://www.blogger.com/profile/03766967277332528632noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-31618602406147641662010-02-07T20:01:00.000-03:002011-03-29T01:48:35.601-03:00Sonidos de Ekaterimburgo<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CWindows%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CWindows%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CWindows%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> 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Grid 3 Accent 6"> <w:lsdexception locked="false" priority="70" semihidden="false" unhidewhenused="false" name="Dark List Accent 6"> <w:lsdexception locked="false" priority="71" semihidden="false" unhidewhenused="false" name="Colorful Shading Accent 6"> <w:lsdexception locked="false" priority="72" semihidden="false" unhidewhenused="false" name="Colorful List Accent 6"> <w:lsdexception locked="false" priority="73" semihidden="false" unhidewhenused="false" name="Colorful Grid Accent 6"> <w:lsdexception locked="false" priority="19" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Subtle Emphasis"> <w:lsdexception locked="false" priority="21" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Intense Emphasis"> <w:lsdexception locked="false" priority="31" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Subtle Reference"> <w:lsdexception locked="false" priority="32" semihidden="false" unhidewhenused="false" qformat="true" name="Intense Reference"> 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class="MsoNormal"><span lang="ES">Con la piel brillante de extrañas criaturas muertas al sol, comienzan las ceremonias de</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">la sal. Oscuras plumas se deslizan en el viento, cuando el amanecer se bebe la luna roja</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">de un solo trago.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><span style=""> </span>La sangre recorre los istmos del sexo. Una prisión cálida se eleva desde las sabanas.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">¿Cuando llegará nuestro tiempo, el tiempo de las serpientes emplumadas? ¿Cuando será</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">el tiempo de la lluvia en la frontera?</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><span style=""> </span>Aguacero de verano, líquido frío y gris sobre la ciudad, barro e incienso. El delta de </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">la vida fotocopiada inunda la dorada tierra del trigo. Las tropas de la esperanza roja </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">se apantanan y viajamos lejos, a la estepa para visitar al Zar.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">Tormenta</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">Trueno</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">y fiebre.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><span style=""> </span>La casta de hombres santos nos deleita más que los aburridos profesores del cinto del</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">caos y que los proleprofetas. Su miedo al reloj les impide perder los pantalones y se babean</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">con tronos herrumbrados. Su poder sería solo una nueva broma, la del incestuoso reino</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">de la masturbación vegetal.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">Canciones en el borde lluvia. </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">Remedios para la peste, terrores que escapan a nuestras uñas.</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">¿Cuando será nuestra hora?,</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES"><o:p> </o:p></span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES">la de las oscuras plumas y del sueño de los ofidios.</span></p> Bawdenhttp://www.blogger.com/profile/03766967277332528632noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-18144434103866372010-02-04T16:16:00.000-03:002011-03-29T01:48:35.601-03:00Asustarse es un orgasmo sin tacto<br /><br />el tantra de las presas<br /><br />Tira un millón de dólares en el centro de la ciudad<br /><br />pero cierra los negocios:<br /><br />Tendrás una bestia enjaulada en las plazas<br /><br />y en las fuentes habrá un perfume a muerte subiendo<br /><br />en las narices de los miles que esperan<br /><br />para comprar golosinas,<br /><br />zapatos,<br /><br />papel,<br /><br />perdones<br /><br />estatuas e incluso dinero.<br /><br />Dinero<br /><br />para comprar dinero,<br /><br />plumas y un amasijo de colores<br /><br />danzando entre ríos de sangre.<br /><br />Dios es ateo,<br /><br />los billetes lo saben.Bawdenhttp://www.blogger.com/profile/03766967277332528632noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-19557346.post-36032365218254846442010-01-25T00:07:00.002-03:002010-01-25T00:12:02.895-03:00Pregunta-¿Realmente podías disfrutarlo?Polenhttp://www.blogger.com/profile/15606025921542265519noreply@blogger.com1