Las muñecas bailan... cuesta comenzar a terminar. Suenan los engranajes de una poesía escabrosa, olvidada. Vuelve a terminar, vuelve a pedir perdón, vuelve a volver, sediento de frases, de iras, de escapes, de maltrato. Ganas de bucearte, de mentirte, de despellejarte, de cocinarte, de cortarte, de matarte, sobretodo de morirte. Algún dios juró que te vengarías, yo no pienso que los dioses te sepan cobarde, no tienes que herirme, no tienes hambre y eso abre una grieta en la piel de la metrópolis. Estas enferma, eres tierra. En tí habitan los mejores sueños y sus realidades acesinas.
Tal vez juzgué la lluvia, sabiendo que caería. Pero tal vez esperé la noche oprobia demasiado tiempo antes de la luna.
Me enturbio, me miro y en vez de esclarecerme, me enturbio. Me enturbio en clarescencia, o me clarifico en enturbiés.
Quizás debería hacer lo correcto. pero en vez de eso hago lo correcto. Y no hay contradicciones, siempre y cuando no se mueva el mundo. Me gustaria escribir sobre mi hij/@ . pero sé que en el amor no hay escrituras. Todos escriben sobre lo que perdieron o lo que tendrán. yo por ahora soy.
