sábado, 8 de diciembre de 2007

Preparan...

Ladrón de la misa, delincuente de tus gritos. Perseguido por le opio, mi eterno rastro deja vasos en la siesta. Vagabundo sin mendigar, salados restos duermen a causa de la serotonina. Si vieses a los cardos como duermen, si vieses a las olas hacer las. Imprevistos, dudas y deudas, fotos ardiendo mas allá de un archivo, y llegando al sin embargo. Huída en busca de la música, fósforos de madera quemando el resto de la noche. Y sin embargo nada es como la quiniela, en ti los números son fugitivos de mi asedio. Acertando en los lugares, los equívocos son parte de mi juego. Pero las trompadas no buscan un freno, ni las penas su extravío. Perderse en la sombra es como amarte, sin caer en lo desconocido. Y sin embargo te propongo, derrotar el imperialismo, con más dudas de las de antes, y con más enemigos que los de ellos.

Y si pienso en Hesse no es que me droguen los recuerdos, es más bien un resabio de tus ancestros. Una de las tantas cosas que me quedan, si no hay que citar el cigarrillo, que vaga despavorido sobre la almohada de la luna. Políticas erróneas del amor, un amor que no triunfa en las elecciones pero que divaga consumido en las bahías de las cejas, tus cejas. Hacen ya la noche las guitarras, quizás una fresca planta se seque para dejarnos un almidón de peripecias que separadas serán un cero, pero que juntas serán un verso.

Ya no buscar, me dije, ya no buscar lo antedicho, ya no buscar lo posible, mejor buscar lo seguro me han dicho. Y sin embargo, una lágrima joven vale más que una pausa adolescente. Pero si todo lo que he mirado ha sido un desprolijo andar de jodidas verdades, prefiero pausa real antes que jóvenes ficciones. Te digo.

sábado, 15 de septiembre de 2007

Es que otoño

Mientras el crimen organizado avanza royendo los ladrillos de la incertidumbre, un grupo de sentimientos dialogan con la paz. Descubren nuevas formas de serle infiel el desvarío, al sueño de la cordura, al joven que nunca nace. ¿A donde iremos? A donde nadie se cansa nunca de no frenar, de no acordarse de esa mala fortuna que nos vio llorar. O acordarse y no frenar. La noche se alza en voces que la policía no oye. Y un recuerdo recurrente mea los árboles que narran las historias más absurdas, como las de que esto no puede ocurrir, las ínfimas gargantas anudadas ante la presa de la caza precaria como es la muerte. Y pensar que podrías haber sido eso que anda en el odio y no en la penuria de la nada, el olvido. Siento un mar de jaulas, las dudas se afinaron, solo dar vueltas a la manzana de la miseria, la atadura de esperar, las ganas de no dar mas giros en el pañuelo ni hacerlo girar. Sé que tu no piensas que todo es lo mismo y por eso intento no pensar que todo es lo mismo, y girando y dando vueltas me encuentro con la rosca que nos roza, el whisky sin dedicación y las palabras que nada dirán. ¿Es que ya nos perdimos? , ¿Es que es tan fácil?, ¿Es que es mejor no preguntar si nos enfermamos de mermelada o de sangre?.... el diálogo, esa infortuna forma de expresar lo que no es dialogado. Ese cambio hacia lo cambiante, esas mierdas que nada cambian, ese sistema que nada lo dice pero dialoga con nuestras penas. Mierdas, miradas de mierda que nada me dicen.

El prolegómeno a una verdad en palabras, la sinceridad de Rojas, y cuando hablo de sinceridad es para que los demás lo lean, y si quieren lo vean. Te estoy cuando no me soy. Me siento cuando no estoy siendo eso que me fui. Pero no me intimides “los pájaros que anidan en tus manos”, y “Su pluma no reconoció jamás la fatiga de sus manos”. Terrible coincidencia.

" Las cosas que me dices cuando callas,
los pájaros que anidan en tus manos,
el hueco de tu cuerpo entre las sábanas,
el tiempo que pasamos insultándonos,
el miedo a la vejez, los almanaques,
los taxis que corrían despavoridos,
la dignidad perdida en cualquier parte,
el violinista loco, los abrigos,
las lunas que he besado yo en tus ojos,
el denso olor a semen desbordado,
la historia que se mofa de nosotros,
las bragas que olvidaste en el armario,
el espacio que ocupas en mi alma,
la muñeca salvada del incendio,
la locura acechando agazapada,
la batalla diaria entre dos cuerpos,
mi habitación con su cartel de toros,
el llanto en las esquinas del olvido,
la ceniza que queda, los despojos,
el hijo que jamás hemos tenido,
el tiempo del dolor, los agujeros,
el gato que maullaba en el tejado,
el pasado ladrando como un perro,
el exilio, la dicha, los retratos,
la lluvia, el desamparo, los discursos,
los papeles que nunca nos unieron,
la redención que busco entre tus muslos,
tu nombre en la cubierta del cuaderno,
tu modo de abrigarme el corazón,
la celda que ocupaste en una cárcel,
mi barca a la deriva , mi canción,
el bramido del viento entre los árboles,
el silencio que esgrimes como un muro,
tantas cosas hermosas que se han muerto,
el tiránico imperio del absurdo,
los oscuros desvanes del deseo,
el padre que murió cuando eras niña,
el beso que se pudre en nuestros labios,
la cal de las paredes, la desidia,
la playa que habitaban los gusanos,
el naufragio de tantas certidumbres,
el derrumbe de dioses y de mitos,
la oscuridad en torno como un túnel,
la cama navegando en el vacío,
el desmoronamiento de la casa,
el sexo rescatándonos del tedio,
el grito quebrado, la madrugada,
el amor como un rito en torno al fuego,
el insomnio, la ausencia, las colillas,
el arduo aprendizaje del respeto,
las heridas que ya ni Dios nos quita,
la mierda que arrastramos sin remedio,
todo lo que nos dieron y quitaron,
los años transcurridos tan deprisa,
el pan que compartimos, las caricias,
el peso que llevamos en las manos
.”

Ya desfavorable el destino, migajas de placer. Inviernos de las sirenas. Tiempo que nunca cede un gramo de día. Llanos son los lugares en donde el comunismo cabalga sobre las lágrimas de haberte sido eso que nunca caminó nuestro mareo despavorido sin haberme hecho.

viernes, 3 de agosto de 2007

Creo que sentí algunas palabras hoy, el silencioso genocidio de los pueblos originarios, triste, jazz, sombra, sublime y aumento. En mi cansancio nocturno el silencio fue una sombra que me persiguió hasta sentarme. Es que te vi un poco triste sin el jazz rozando esa espera del transbordador, como todo el pueblo menos vos. Esos segundos, esos segundos rojos y planos, verticales de paciencia, dulzura inconfundible de lo sublime, exquisitez originaria de los mates. Que rico caramelo debes haber estado disfrutando…Genocidio del recuerdo al verla esperar, ya no sé si te vi o la ficción me miraba de reojo.

Mentían ya las brújulas del patio. Presagios, dureza, escalofriante desahogo con mocos y pañuelos. Trivial encuentro de dos letras, dos trelas de, las dostrede, dedostrales. Manías revolviendo en el tacho el sobre de papel madera abollado. Cartas, cicutas y babas, todo lo prescripto. Fuera la fuerza débil del engaño, parsimonia cabalgando sobre Troya que se derrumba ante su funda de oropel hermoso y sensato del armario. Cientos de místicos sentimientos aguardando al héroe que ha de regresar del baño cuando las fieras hayan bebido hasta las lágrimas pasadas por tierra. Miles de armas derrotadas por el espanto espontáneo del portazo, barcos gimiendo al encallar sobre arenas ensangrentadas llegando a la mesa. Y así dijo que sería, no el dios, no el hombre, no la guerra ni el amor, así dijo que sería su voz, temblorosamente herida por sus propias manos en la habitación, sus penas finamente golpeadas por el aletargado almohadón. No el odio, ni la venganza de la ventana, ni el misterio ni la cruel magia del cielo nubloso escapando de los corceles del viento frío. Así dijo que callaría su voz en ruinas ante el desencuentro de las sábanas. Así dijo una palabra que valdría como su voz, así su voz quedó perdida entre los muros laberínticos de las imágenes que eran su Troya, una palabra ideal que se derrumba ante la música del recuerdo.

Pero no era que nada puede encontrarse?... pero no era que era un desconcierto de libertades?.... pero no habíamos salido del encierro para hundirnos en el encantador sueño de los locos sin horas?...

Despistados sobre los nervios que brotan de la vereda, amansados por las nubes que se alejan hacia la borrachera de la noche tenue, concurrida, comprada y esclava. Viajes que deterioran cada día más el recuerdo de las decisiones importantes. Náufragos y huérfanos con elementales coincidencias animales. Misiones de ojos trazando el juicio hacia el infinito, que de pronto vuelve a complacer nuestras realidades de jóvenes rebeldes y callados. El fuego catártico gimiendo sobre los umbrales verdes carcomidos por la moda de los pueblos injerentes. Vacíos ya los cosmo-quilombos, solo parece restar como excusa la borra de ese café frío recalentado para abolir la idea del ser instantáneo. Sentimientos... perdurabilidad, permeabilidad, en granos y batido... Una lágrima por favor!!!... Sírvase de ese pocillo, un pozo pequeño y sin pretensiones ni delirios, que has de saber que nadie cuida el destino, ni menos aún los que lo aspiran.

20 noches de salvaguarda, marionetas que descubren sus hilos añejados y débiles. Te contaría mi página, no sabes cuanto ignoro tus letras, pondría en una pecera a Bessie, pero no podría mirar esa ave sin que llore. Dudaría, sentado en la superficie, dudaría de que escribes, me sumergiría en la pecera y escribiría que dudas. Pero nada más que esa triste mañana del ocaso, en la que te volvías alegre y con ello yo empezaba mi día. Hasta me parece estar tocando esta canción de nuevo…como si Miles, Parker o Coltrane lo supieran, supieran de antemano que ocurrirá cuando salga de la pecera. Me quedo, porque aquí tampoco habrá historia, solo alguien que me cuenta sueños.

lunes, 30 de julio de 2007

De rodillas


Por consiguiente, declaro ante el tribunal marcial, mi rendición indeclinable.
En un tiempo no muy remoto, comenzaba la guerra entre mis sentidos comunes (y no tanto) y lo absolutamente inevitable de este mundo. Por si Ud., su señoría, no lograse comprender mis fundamentos, me refiero puntualmente al paso del tiempo y al deterioro de las ideas.
El reloj no siempre acompaña nuestro tiempo, decía un iniciado guerrero.
La situación era insostenible:
Belleza,
calor,
pasión,
ilusión,
fuego,
paranoia,
paz,
éxtasis,
placer,
miedo,
deleite,
desolación,
congoja,
seducción,
plenitud,
vacío,
complemento,
suplemento,
devoción,
sabor,
fricción,
explosión,
desgaste
y añoro
eran sus armas. Mientras yo solamente pretendía imponer mi voluntad.
Esta batalla desatada, no tiene a mi persona como vencedor. Es inútil luchar, contra lo imposible.
He caído en las garras de la bestia sin nombre, atrapado en sus fauces candentes. Su ferocidad abraza y comprime fuertemente toda mi humanidad.
Imposibilitado de continuar con mi combate, depongo mis armas y quedo a la espera de su acto más salvaje.

¡Piedad!.

domingo, 10 de junio de 2007

jARABE de Palo


En realidad tú nunca has sufrido, ni
conocido
La angustia del insomnio.
Soy yo quien nunca puede dormir,
Y mientras vivo, no puedo detener
Las lágrimas que brotan de mis ojos.

Me desprecias cuando te hablo,
Sin embargo los amantes que citan mi
verso triunfan.
Me he convertido en la mecha de una vela destinada
A iluminar una habitación para otros hombres
Mientras me consumo en el aire enrarecido.


ABBAS IBN AL-AHNAF


Que Dios nos ayude, hemos vendido
nuestras almas, todo lo mejor
que teníamos.
Por una empresa en manos del Síndico.
No tenemos dividendos, ni derechos, por el
precio que pagamos.
Aunque nuestras voluntades debieran elegir
entre este negocio corrupto
Y un paraíso futuro, puedes estar seguro de
que preferirían

El mundo que tenemos ahora.

ABU AL-ALA AL-MA'ARRI


Nos ahogamos en olas de lluvia
(Alguien debió de rezar por ella).
El sol con ojos legañosos
Intenta romper la blanda nube
Como un eunuco esforzándose
Por penetrar una virgen.

ABDULLAH IBN AL MU'TAZZ

viernes, 23 de marzo de 2007

Alusión desesperada


Mezclando melancolía y calor, frío y pasión comenzaba el festín.
Exquisitos manjares eran ofrecidos para la ceremonia, elíxires eternos nos convidaban su poder y así viajábamos en el tiempo, rumbo al pasado pero con gusto de estar presentes.
Dicen por ahí, “panza llena, corazón contento”. El apetito hacía alarde de su poder, pero no conseguía siquiera asustarnos. Un hambre voraz de tanto en tanto aparecía, pero un caballero se controla. Un caballero sabe cuándo es momento para comer, sabiendo que eso nunca llegará. El caballero pretende estar de su lado, pero en realidad no acompaña a sus sentimientos. El caballero no piensa en otra cosa. El caballero estaba ahí, acompañado de admirables bellezas que invitaban al paraíso.
- ¡Que comience el festín!
- ¡Que comience el festín!
Todo se veía extraño y familiar a la vez. El tiempo seguía retrocediendo y logrando traer minutos familiares.
En la forma que te miraba, creo que era evidente. Tenía la panza vacía. Muy de prisa pensaba en comer, te estaba comunicando todo lo que pasaba. No había más que ganas de comer, te diría. No importaba nada más, solo comer, te aconsejaban por ahí.
- La cena está servida
Esperaba ver todo ese alimento ya que estaba completamente seguro de lo bien que me haría.
Hoy pienso, y me digo a mí mismo lo bien que me haría. Tenía razón, mucha razón.
Luchando contra un molino no lográs que a la piel se la lleve el viento, te diría un buen consejero. Si te ponés a pensar un rato, te das cuenta que es verdad. La cena estaba servida, pero como un caballero... ¿te quedaste con hambre?.
La luna deja ver sus fosas, su color y su brillo. Todo estaba ahí, al alcance de un paladar cualquiera. El miedo a perderte en el camino te aterraba. Así no ibas a poder entrar y claro que lo entendías. Muy lejos no podés llegar si no viajás. Ocio solo logra ocio.
No hay nada que puedas hacer. Te persigue la loca idea de empezar a comer en ese momento. Esperás olvidarte de todo, dejando atrás todo rastro de decencia y buenos modales. Siempre recordarás el momento en que, arruinarías el festín.
- Dentro de un rato traigo más comida.
Y así fue, nomás. Los dientes comenzaban a castañear mientras la bandeja bajaba. Cada vez más hambriento y feroz, vas a perder el control.
Como un eunuco mirando la belleza inalcanzable, así te tenés que quedar. Por el resto de tu vida, claro. No habrá momento que se te ocurra quizás tomar una porción. Por más pequeña que sea, el coraje no te va a guiar.
En esos momentos, el estado ya es enfermizo. Se mezcla la psicodelia del aire con los ricos aromas de la mesa.
En algún momento elegiste ese camino y no pretendas volver, NO TE SALE.
La cena estaba ahí, y como me daba cuenta que no podía, me quedé mirando la nueva sensación. Me quedé mirando la aparición de tan extrañada emoción. Me quedé mirándola.
Me quedo con muchísimo hambre, así puedo comer más. Me pierdo en mis pensamientos, sabiendo que hasta ahí llegaré.
La cena estaba servida y no podía comer, solo te llevarías una gran sorpresa. Mucha comida y nadie que la coma, ni siquiera vos mismo.
Así y solo así, te quedás en tu lugar. Mirando y oyendo todo.
¿A gusto?, seguramente que no. Pero por lo menos podes mirar, ver y escuchar. No hay nada que no se pueda hacer, todo se vende en algún lado.
Escucho, siento y veo lo lejos que estoy del infierno. Falta un buen trecho aún, para querer llegar al paraíso.
Segúramente te pierdas y no llegues, pero al menos ya sabés lo que es el infierno. Podés volver a acosumbrarte a la ausencia del paraíso.
Mejor dejo la cena servida y me voy.
- Eso se ve riquísimo

martes, 6 de marzo de 2007

Irreflexiones cuánticas de un zorro


Dictadura del gusto.
Regusto de canalla.
y torrejas con el guiso de tu pensamiento.

Arte negro y culinario.
Mierda en el bidé.
Culo y urinario.
Estectica de la deserción del poeta contra-natura.

Scat(o)Logico del camposanto urbano:
Cada edificio una lápida, cada coche una pecera, cada cartel una viñeta histérica de braille sin relieve, sonrisa a puñalada, cada mirada una intifada.
Hunos()Hotros.
un insulto insulso una bendición
cada-palabra-un-color-en-un-cuadrado-en-un-cubo-que-gira-que-da-vuelta

Cuerdas grises sobre el malabarista flojo,
acrobacia en el bazar de la humedad,
en la escuela del calor.

Sopa de beats, escafrandra para las ovejas.
Rio entre paredes, hilitos de baba para las ovejas.
Pluma escandinava, arroró salvaje para las ovejas.
Flauta con chuker, pañuelos con sopa para las ovejas

Sobre la crin de la bocacalle esperanto dormía y escribía:
"Menta decirlo hermano mio, la lutko estas perdita"

lunes, 29 de enero de 2007

Culto da Caña (homenaje).


Casi como un sueño, te recorro día a día. Noche a noche te recuerdo pensando en qué más me darás.

Confortablemente adormecido te miro y no logro comprender tu grandeza. Cuerpos tortuosos la acompañan eternamente. Están esperando que los lleves más allá, aunque pensándolo bien, nunca se van a ir. Ella los va guiando, los pone frente a su propia fuente, su elixir más preciado (lo que hay debajo), su vida misma.

Partís a mi mundo en dos, sin penas ni rencores olvidados. Simplemente tú fluyes, y tus ánimos confluyen dejándome parado en la mitad de lo que yo mas quiero.
¿Dónde estabas en los años que yo más te necesite (esos años de soledad ideal)?. Yo necesité tu claridad y tu guía. Pude haberme perdido si la suerte no me acompañaba.

Tu presencia me ayuda a estar más equilibrado y presente. Me das todo lo que, por el momento, estoy buscando. Transito tu cintura y tu costado más amable, disfrutando de cada momento que me das. Trato de no perderme nada, registrando paso a paso tu presencia en mi voz.
¡Cómo me gustan esos momentos!. Vuelve a atraparme, vuelve a raptar mi mente y llenarla de recuerdos. Vuelve, sólo vuelve a condenarme a una vida de perpetuidades.

Quiero verte abundante, completa y llena de regalos para mí. Quiero poder saborearte más de lo debido, pudiendo quedarme con algo para mí, que dure para siempre.
Quiero escribir, quiero contar y cantar. Quiero tocar y mostrar. Quiero que vuelvas a mí.

Esta noche te voy a ir a buscar, aunque sea solo para verte de lejos.
Sabes que debo verte para alimentarme, para no morir en el intento de vivir.
Siempre vas a estar en mi mente, como esa gran proveedora de sensaciones.

Necesito más ideales...
Necesito tenerte...
Necesito verte...
Necesito arte...
¡Pero hoy!

lunes, 8 de enero de 2007

La invención del misterio

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