Thelema

Yo estoy solo, no hay dios donde yo soy

Horus se ha olvidado de nosotros

porque Horus nos ama

Nuestra danza de balas hambrientas

viajando al este

en la carroza de la mujer de muslos fríos

Voraz reflejo escarlata

hacia el pantanoso ruido

de Ekaterimburgo

Ciudad:

flor carnívora creciendo desde el asfalto.

En la cavidad del corazón,
situado dentro del cuerpo
vive un no-nacido eterno
Nadando en la cueva latiente,
ciego y viejo como la saeta
que supo quemarse los ojos
rondando las bibliotecas
y los libros de la arena

El sonido de Nuremberg retumbando en la noche.
La gran máscara mortuoria de la simetría humana,
un grito débil entre los niños circulando en la energía
bajando en manadas hacia el río, sacudiéndose de sus cuerpos el barro
de la divinidad.

Sonidos de Ekaterimburgo

Con la piel brillante de extrañas criaturas muertas al sol, comienzan las ceremonias de

la sal. Oscuras plumas se deslizan en el viento, cuando el amanecer se bebe la luna roja

de un solo trago.

La sangre recorre los istmos del sexo. Una prisión cálida se eleva desde las sabanas.

¿Cuando llegará nuestro tiempo, el tiempo de las serpientes emplumadas? ¿Cuando será

el tiempo de la lluvia en la frontera?

Aguacero de verano, líquido frío y gris sobre la ciudad, barro e incienso. El delta de

la vida fotocopiada inunda la dorada tierra del trigo. Las tropas de la esperanza roja

se apantanan y viajamos lejos, a la estepa para visitar al Zar.

Tormenta

Trueno

y fiebre.

La casta de hombres santos nos deleita más que los aburridos profesores del cinto del

caos y que los proleprofetas. Su miedo al reloj les impide perder los pantalones y se babean

con tronos herrumbrados. Su poder sería solo una nueva broma, la del incestuoso reino

de la masturbación vegetal.

Canciones en el borde lluvia.

Remedios para la peste, terrores que escapan a nuestras uñas.

¿Cuando será nuestra hora?,

la de las oscuras plumas y del sueño de los ofidios.

Asustarse es un orgasmo sin tacto

el tantra de las presas

Tira un millón de dólares en el centro de la ciudad

pero cierra los negocios:

Tendrás una bestia enjaulada en las plazas

y en las fuentes habrá un perfume a muerte subiendo

en las narices de los miles que esperan

para comprar golosinas,

zapatos,

papel,

perdones

estatuas e incluso dinero.

Dinero

para comprar dinero,

plumas y un amasijo de colores

danzando entre ríos de sangre.

Dios es ateo,

los billetes lo saben.

Obertura (proximo libro)

Tengo la boca llena de sangre, sangre de las palabras que se mueren al chocar contra los dientes. Y los dedos de la mano están lastimados, sucios, infectados de tiempo, de arena. Solo tengo la capacidad de denunciar al gran general, a la bota de la biología del circo. Burlarme de la broma urdida por el simio que destrabó su mandíbula y permitió que brotaran de su frente arrojadiza viajes al espacio y pozos de petróleo. La caza y la guerra.
Tengo mi boca llena de sangre y lo único que puedo hacer es manchar un poco el río que pasa cristalino a los pies de la ciudad enana.

Nada nos exterminará,
viejas bestias caminan a la extinción
y nuevas
y eruditas bestias
nos dirán qué hacer.
En instantes comenzará el dictado
Acérquense
el ritual es antiguo
como el recuerdo de los viejos dioses.
La tormenta verde es la señal.
La ciudad entera se entrega a la fiebre,
bellezas de El Cairo,
valkirias,
fibrosos hijos del África,
guerrilleros,
derviches
y toda clase de apóstatas
de religiones de la razón.
La ceremonia incluye naves
con arrugas de lejanos océanos
ancladas en los húmedos corales
de los cuerpos agitándose.
Gargantas a punto de rajarse
y muslos teñidos con té.
La fe está en el aceitoso ritmo del amor,
un paseo molecular a la locura.
Jinetes en el horizonte
cabalgando desde los tiempos perdidos,
lamiendo los diamantes del atardecer.
El sonido de miles de pies
galopando hacia el deseo.
Llega la lluvia de las uñas
que escribirán
las espaldas.

Una vez ví la eternidad en una tormenta de arena, mientras soplaba una plegaria árabe al desierto. Volví a verla en un camino muerto, en el cetro de un incesto vegetal. Fue cuando la muerte en mi cocina se levantó la falda para mostrarme lo que los lengüetazos del sol habían echo en sus piernas.

INVOCACION al sexo, voraz làtigo del espacio

Te llamo para el arado de la tristeza, vieja voluta del miedo.
Te llamo para que nos devuelvas al embalsamado dios que fuimos
Te llamo para que nos ciegues y nos dejes adorar a nuevas bestias
Te llamo para que entres líquido como la noche por debajo de las puertas
Te llamo para que nos quites esta diluida paz descafeinada y nos alegres con tu bella danza de la violencia.
Te llamo para que unas esto con tu saliva viscosa
Te llamo para que nos absorbas con la cálida mano de tu pequeña muerte
Te llamo para que absuelvas nuestros pecados y los laves en tu vieja lengua romance
Hemos cumplido nuestro mandatos,
hemos ladrado en medio de la noche y
hemos abierto viejas puertas del miedo,
hemos cambiado los puntos cardinales en el techo de la muerte,
hemos visto a mujeres sensuales nacer desde las montañas,
hemos puesto los nombres en la miel y
jamás cerramos nuestros ojos
con banderas, desde viejas colinas...
te llamo
Para que nos devuelvas el influjo de la corona lubrica que hemos perdido
en el dorado milenio del miedo contable

El sol ahora se llama

como quieras,

la luna es su cráneo.

Por lo tanto,

la noche es una radiografía.

Ya se donde desearía estar de vuelta: volver al agua de la biología y huir del aire de las ciudades, vomitar los neones de cáncer y vivir en la savia de los ancestrales espíritus del río. Volvería a los lindes del pueblo a secuestrar mujeres y niños, respetaría el luto después de cada cacería. Danzaría descalzo, cubierto por las palabras de un oso pardo. Mis ojos dorados brillando en medio de la noche. Semen - luz del río muriendo en el orgasmo del océano.

Agua

¿Como no vamos a estar asustados?
Asustados y sin aire.
Nacemos del agua y sin aletas.
Mientras miles se retuercen en el suelo,
librando su última batalla contra el aire.

La ciudad entera fornicando en las afueras. Sudor y esperma sobre el celuloide. Pocos recuerdan que el cine es la llama que consumirá al mundo. Nuestra guerrilla ocular dará el golpe. Nosotros conocemos el teorema de la descomposición, sabemos de los relojes que existen dentro de cada naranja. Hay una belleza sorda en las ruinas de la ciudad que decide el orden del orbe.
Ciudad en llamas y humo, subiendo como dedos al hacia el sol, como espermatozoides hacia el espacio, fecundando nuevas serpientes. Todo es un tallo que lleva en si la pomposa gema del génesis y el film de su fin.

Todo echa olor como la carne al sol,
miles de huellas
inoportunas como tormentas
llegando al cielo nocturno… Hasta el semen de Sade está seco
sobre un hueso de ámbar

Nada de descanso en la noche,
durante el sueño
Hemos conducido nuestro frágil esquife
a través de la tormenta
Despertamos pegoteados por la sal
y la brisa de la pesadilla.

Las veo ladrándole a la noche en parques gastados, llevando sus libros y panfletos bajo el brazo. Su mirada tiene la convicción de lo inevitable. Las veo hermosas, de acero, como robots de la esperanza, llevando a cabo en sus sueños
el sueño justo, la libertad de un comité central. Creyendo que en el fondo del camino están los niños riendo felices.
Las veo boicoteando el destino de esta eterna carcajada, saltando en un folleto cinco casilleros de este soberbio juego negro.
No voy a negar que es un buen maquillaje…

Composición en Gris

Mis días, mecánicos engranajes de repetición. Una jungla
de relojes donde nunca nada sale del dictado vital,
del designio de una voluntad demasiado bien aceitada. Allí, donde detener las ruedas es solo un sueño, donde burlar
a las mentes de redes telefónicas y dedos sin manchas importantes
es un juego de topos. En mis días,
y tal vez en los tuyos,
cientos, miles de horas computables, analizables en rendimientos grises,
días que poco sirven para mostrar al ejército de damas y señores de la platea, que agitan logros en abanicos para quitarse el calor
de la duda.
Y después, a otras horas, los días despachan a los vendedores,
esos risueños lagartos que promocionan gigantes olas borrando toda la mierda,
o a temblorosos y tiernos consejos sobre la calma y la aceptación. Vendedores de souvenires de la infancia,
recuerdos de patios y pájaros,
de olores y manos de abuelas.
Vendedores de amor,
de miradas de niños,
de sus ingeniosas salidas a situaciones
cuya cotidianeidad nos ha esterilizado.
Vendedores de biblias laicas,
de recompensas en la eternidad en la tierra.
Vendedores de líquidos blanqueadores
que quitan cada vez menos sangre
de las camisas. Y sólo devuelven la pureza que los computadores
le roban al blanco,
como el tizne de la ciudad se los roba a las palomas.
No, no es raro
que para sanar se vendan Anti – bióticos.

Deus Machina

La nube de los desperdicios vuela ahora sobre todo el mundo, nada, absolutamente nada es infalible, nada. Todo debe caer, todo debe extinguirse, primero fueron los mounstros marinos, le siguieron los dinosaurios, enormes barcos de carne y hueso flotando por el mundo que aún se besaba en cada una de sus costas. Después fueron las aves gigantescas las que cayeron de los cielos a pudrirse en la tierra, enormes mamíferos colmaron el planeta, aun más tarde puntas de hueso, lanzas arrojadizas con puntas de silex, cazadores recolectores y posteriores agricultores, luz de las estrellas, en casi un día y una noche: pirámides y templos escalonados hacia el cielo, nuestro primer desafío a los dioses cuando aún habitaban en selvas y desiertos, antes de que marcharan al cielo a cobijarse entre las estrellas y el polvo de la memoria de la tribu de los bípedos. Tiranías hidráulicas. Ejércitos se levantaron y ríos de sangre se vertieron en las llanuras y frente a enormes muros de deliciosas ciudades cuya bruma aún llega a nuestras camas por la noche. Reyes, emperadores, hombres capaces de conquistar el mundo. Sodoma y Gomorra nos enseñaron los placeres de la carne y el terrible temor divino abandono la eternidad para introducirse en la historia y aniquilar los focos urbanos de la humanidad hecha carne. Faraones, Rey de reyes, hombres maquillados como mujeres cubriendo al mundo de dos centímetros de sangre...caen Ninive y Babilonia, Menfis y Jerusalem, Ur ya era una ruina para entonces. Persepolis se yergue en el orgullo del desierto y se estrella contra escudos griegos, 300 espartanos siembran terror en los hijos del desierto, el primer maratón y la fina filosofía disputan su lugar en las mentes...Los dioses copulan ruidosamente en el mundo que aún vive en la sublime posibilidad de las cosas. Flechas partas y gritos de guerra combinados en las retinas rojas como la esperanza. Hacia el oeste una aldea de pescadores y campesinos absorbe cultura desde un vaso etrusco y platos griegos, Roma es la luz. S. P. Q. R. Vini vidi vinci tu quoque fihli mihi? Vare Vare redde mihi legio plaudite quosque tandem Catilina? Hannibal ad portas!! Galia est onimini dux partes divide et impera princeps senatus numen dialis in vino veritas ego sum caliga sol lucet omnibus...Juliano intenta recuperar las odaliscas y los días de Baco pero todo esta perdido nuevos señores se yerguen sobre el miedo a la muerte...las ruinas viven aun hoy entre los códigos de preciosos edificios...vagan hordas rubias en los fértiles campos del vino, los hijos del martillo, los que beberán y comerán hasta saciarse cuando mueran en combate, refinan su barbarie y abandonan el banquete celestial para convertirse en piadosos y anchos caballeros...en el este, los Ángeles del desierto han escuchado la palabra del profeta y se levantan para recorrer el mundo, álgebras cimitarras y astrolabios, sus ciudades de estrechas calles y grandes bazares resguardan a los viejos verborragicos del ágora. El odio entre monoteístas es mil veces superior al odio entre los huérfanos de miles de dioses, sin embargo se juntan en la dorada Hispalis, se traducen y se leen ávidos de conseguir nuevas armas. Jerusalem se llena de sangre una vez más. Paris reclama la bruma escarlata de Babilonia y la consigue, vemos hacia atrás con amor goliardo…los campos se llenan, la vida no se endurece porque no se puede endurecer la roca. Sobre el Caribe la sangre se mezcla. Los cuchillos de Jade abren torsos espolvoreándolos con chocolate, mil especies de maíz mantienen un imperio en las nubes. Muerte de Plata, diablos en las galerías de la gigantesca mina. En el Albión encuentran la salida a tan poco provechosa posición, el alma insular dominara con aroma a mar y mercancía del humo, la gran Bestia ha nacido juntando en su cabeza todos los cuernos de las bestias que ya han muerto, el metal filoso ya no es una espada sino una moneda…A la Bastilla, revolución, girondinos lubricando el fin y jacobinos lacerando hacia delante, El Marques nos muestra las pasiones que se esconden entre mierda, sangre y semen…silenciosos gritos de independencia preparan al nuevo imperio, el Cincinato de América coloca la piedra basal del nuevo imperio uniendo el sarcasmo y la muerte en los rozagantes rostros de la democracia…canta Walt y aún así, equivocado, sus palabras entran en nuestro torrente. En la isla desvencijada e insignificante nace el hombre que será invencible aún después de Waterloo, ¿Quién no tuvo un Waterloo después de él? Vístanme despacio que tengo prisa…la vieja Germania nos dará que pensar, que oír, Ostermark, Nacht Musik, Rondo alla Turca, Sinfonías del sordo que no necesitara oídos... románticos faustos jugando a Wilhem Tell, Kant, Hegel y el dueño de las almas jóvenes, la barba que tapa las chimeneas del mundo llamando a las espaldas cansadas de todo el orbe a unirse tras el fantasma. En Balaklava un inútil convierte a mil hombres en héroes. El inútil vive y los héroes mueren… Y sigue la sangre, siempre la sangre en carrera hacia la primera gran acumulación de panteones, como nunca antes vimos…Trincheras y gas, los niños dándose la mano sobre pilas de cadáveres y aún vuelan los barones con códigos de caballeros en los teutónicos sobacos…al medio aparecen las luces que aun no hemos superado…los salmos rojos parecen ser la esperanza hasta que la libertad y la vida se manchan el vestido con sangre que no era vertible, sangre de sus propios hijos. No me refiero a los ruidos de Ekaterimburgo, ni siquiera a los adolescentes cosacos lanzados a la muerte por condes gordinflones…No. Todo vuelve al curso normal, el río que cruza Sebastopol también se hiela por muchos inviernos más…Dada, nuestro prolífico padre hoy muerto, la locura y el gran masturbador, minotauros, el cáncer y los trópicos, el viejo Ezra viajando hacia el sol de Toscana con una camisa negra y la cabeza llena de cantos…muchos que mi lengua no olvidan pero que trepidan en los dinamos de la noche musgosa… Suena un disparo en Granada y la mosca se aleja del torero…El martillo de Thor se eleva de nuevo y golpea la nieve asentada en los oscuros dictados de monjes oscuros y las pardas camisas dan el primer muestreo de lo que vendrá… El águila y los dos truenos muerden al mundo, ese un charco de sangre, antes y ahora, ayer mañana y el siglo que viene…pero no es repetición ¡¡mira!!... Ahora y siempre, la sangre es el aceite del motor y la mueca de nuestra risa… la justicia poética hace una delivery y el primero que ve el espacio es un socialista…en la selva se vierte sangre de Milwakee, Texas o Kansas, el bambú infectado es por una vez más efectivo que el gas mostaza. América tiene sus barbas esperanzadas pero suena un disparo en Bolivia y la red de neón se siente aliviada, 4 años antes el asesino escondido en la biblioteca apunta la mira y suena un disparo en Dallas, el asesino se esconde en un cine y la sangre árabe no se contiene en los Altos del Golan…el mundo se prepara para la oscuridad y la resistencia cae ahogada en el silencio, silencio de cuenta corriente, cheques y plan en cuotas, cínicos años del monedero y antiparras de oro… Laberintos, gigantescos laberintos de espejos, de metal bruñido, de vida transmitida y sponsoreada, ¡¡que tranquilidad!! - dicen los peregrinos, hasta que los ángeles del Corán llenan de fuego las piernas de Jefferson y los pájaros de acero cagan bombas en la vieja tierra de los califas…la garganta se seca y algunos, desesperados intentan ver las colinas verdes, intentan aferrarse al sueño de las maños callosas, otros saben que no deben mirar o directamente no miran. Ni siquiera atisban la nube de desperdicios que vuela sobre el mundo.
La máquina de Dios NO existe…