domingo, 28 de diciembre de 2008

marzopruiisdfge




Las muñecas bailan... cuesta comenzar a terminar. Suenan los engranajes de una poesía escabrosa, olvidada. Vuelve a terminar, vuelve a pedir perdón, vuelve a volver, sediento de frases, de iras, de escapes, de maltrato. Ganas de bucearte, de mentirte, de despellejarte, de cocinarte, de cortarte, de matarte, sobretodo de morirte. Algún dios juró que te vengarías, yo no pienso que los dioses te sepan cobarde, no tienes que herirme, no tienes hambre y eso abre una grieta en la piel de la metrópolis. Estas enferma, eres tierra. En tí habitan los mejores sueños y sus realidades acesinas.


Tal vez juzgué la lluvia, sabiendo que caería. Pero tal vez esperé la noche oprobia demasiado tiempo antes de la luna.
Me enturbio, me miro y en vez de esclarecerme, me enturbio. Me enturbio en clarescencia, o me clarifico en enturbiés.
Quizás debería hacer lo correcto. pero en vez de eso hago lo correcto. Y no hay contradicciones, siempre y cuando no se mueva el mundo. Me gustaria escribir sobre mi hij/@ . pero sé que en el amor no hay escrituras. Todos escriben sobre lo que perdieron o lo que tendrán. yo por ahora soy.

viernes, 5 de diciembre de 2008

Pensamientos infinitesimales adolescentes

Magos sin chistera

Somos espectadores de nuestro tiempo, historiadores de nuestro presente, leyendo, interpretando las migas que caen del gran banquete, oliendo los manjares de una cocina que nos es ajena. Gastronómicamente hablando, es preciso preguntarnos si alguna vez podremos tirar del mantel, si tendremos el valor, a riesgo de saber que, sin dudas, romperemos las vasijas y los platos cuando estos caigan al suelo.

Indianápolis

Y nos perdemos, pero damos vueltas en circulo. A veces nos adelantamos. Y en las curvas no podemos vernos. Pero uno se cansa y el otro siguiendo su carrera lo encuentra otra vez, pero ya adelantando una vuelta.

Besarte

Los críticos de arte, solo deberían ser críticos en tanto y cuanto puedan añadir alguna belleza a la obra. Toda obra es incompleta. Y en la infinitud radique tal vez una cuota de su encanto. No la matéis, es inmortal.
No esta mal poder desmenuzar el arte, partirlo en partículas. Pero de que nos sirve el arco que no sostiene ningún puente.

jueves, 6 de noviembre de 2008

LAS QUE NO CAYERON...

Estoy acabado
ya no soy ese gallo rojo dilatando soles
Hay hombres que dejan a sus mujeres en mi casa,
sin temor, sin ningún temor
y ellas se sientan frente a mí
y hablan usando sus tetas como trampolín de las palabras
que viajan de sus labios para estamparse en la pared de enfrente
y yo,
yo solo puedo pensar en cazadores pisando leones muertos
Así, acabado, finito, dueño de una lengua vieja,
las miro y no encuentro como antes,
nada en sus ojos, nada
soy solo un viejo rey pagano mirando cruces en medio de dos senos

martes, 4 de noviembre de 2008

Padrastro alcohólico













Fans incondicionales de pies descalzos ardidos, por el candente asfalto que los ayuda a vivir.
Eternos duendecillos limpiafaros, condicionados por su estatura.
Luchadores de tortugas tomar, comed de mi placebo dividido.
Soñadores de la irrelevancia, sigan a People of the Moon.

sábado, 30 de agosto de 2008

He regresado,
como un profeta que vuelve de la montaña
garabateando entre sus dedos un exilio demasiado pronunciado.

martes, 12 de agosto de 2008

Tiempo perdido

Y el espacio entre tu corazón y tu alma,
ilumina el hambriento destino de la fe.
Tiempo perdido, querida
(no podemos correr sin sabiduría)
bajo la sombra de un hombre
los árboles están invadiendo las escaleras.

Desnudo y llorando surgió el hombre
de la caverna uterina.
Una habitación amueblada con preguntas.
Pierdes el tiempo.
Las lágrimas son arroyo entre tus pechos,
surcan la piel hasta lago de tu ombligo.

Se hacen trizas los relojes
bajo el martillo de los herreros.
En el yunque las agujas piden clemencia.
Tiempo perdido, querida amiga.
Mientras más se acerca la luz
mas grande se hace tu sombra.

lunes, 4 de agosto de 2008

POEME.URGENTA (revisitado)

*Esto es una versión del escrito POEME.URGENTA, solo que agregándole lo que pensaba cuando lo escribía, y las cosas que pasaron durante el recorrido. Una especie de "making off"


Saliste a caminar porque el horóscopo decía que hoy vivirías aventuras nuevas. Así que agarraste tus ojos, tu cuaderno, tu lapicera, tus piernas y zarpaste de la plaza San Martín, rumbo al norte, a la una y media de la mañana. Vas a hacer una “road movie”. Un “road poem” Vas caminando y vas escribiendo. Levantás la vista al cielo y está nublado. ¿Como hace el cosmos para afectarte si está nublado? Como puede guiar tu vida una estrella si tiene que pasar por semejantes cumulus nimbus. A lo mejor el horóscopo es mentira, a lo mejor te han engañado. Pero que le vas a hacer, ya estás acá. A lo mejor las estrellas se culean a las nubes, hacen ¡zacate! y te mandan a guardar el destino. El influjo de los astros pasa a través de las nubes con una inyección sodómica,

A veces hablas con vos mismo, a veces lo hacés en primera persona y otras veces en tercera persona, pero nunca me pongo a pensarlo. Siempre algo te distrae. Por cierto, nunca habías visto tantos linyeras en la plaza, y tal vez sea porque nunca pasás por la plaza. Algunos duermen abajo del techo del cabildo, otros están sentados mirando la nada, o tal vez pescando en un estanque imaginario. Hay dos que están agachados rascando el piso. Alzan las colillas de los cigarros usados, o monedas o tal vez están dibujando una rayuela. Yo paso fumando un pucho, voy preparando la etiqueta para convidar. Pero ni se molestan en verme. No se porque, pero pasar desapercibido tan olímpicamente me molesta. (...) mientras, los linyeras pastan como palomas el suelo de la plaza.

Te encantaría quedarte y ponerte a charlar, como esa noche después de año nuevo, con el Nacho, cuando le pagaban los vinos a “Harry El Sucio”, el linyera, y el contaba historias de amores, y del tráfico de opio en China. Era como tener tu propia rockola de cuentos.

Pero no tengo tiempo, tengo que caminar, tengo que escribir. Soy un japonés con maquina de fotos, no puedo pararme a mirar. No tengo tiempo para tener todo el tiempo del mundo. Lo observaré después, en el álbum donde se juntan mis tragedias hechas de tinta y viejos árboles muertos que hoy son papel. Este cuaderno donde escribo estas diapositivas nocturnas. Y luego me lamentaré, me lamentaré de no sentirlo con todos los sentidos, de no sentirlo en carne propia. De no dejarme inyectar la aguja hipodérmica de este escalofrío mental. Por eso camino deprisa, y pienso. Pero cuando pienso no soy. O soy, pero camino muy rápido y antes de que me dé cuenta ya llegué a la avenida Colón. Y la avenida Colón me hace acordar al olor del café. ¿Como se llamaba ese bar donde te estafaron el otro día? Era algo de guerra. Era horrible, feo con ganas, pero con sillas mullidas. Guerra. Guerra. ¿La primera o la segunda? La segunda, obvio. En la primera eras muy chico todavía, lo único que te acordás te lo contó tu tataranieto, el Jonathan. Guerra. Guerra. No, Juan Luís, no. ¿Como se llamaba la banda de Juan Luís Guerra? La 440. Como el LA. Ahí vibra el LA, en esa frecuencia… …1320. Una vez sacaste la cuenta y el disco de Spinetta y Fito Páez te daba mil trescientos veinte. LA LA LA era igual a mil trescientos veinte. Pero no lo jugaste. Y tampoco te enteraste si salió sorteado.

No te gusta la quiniela, pero cada tanto pensás en ella. Y muy de vez en cuando le metés unas fichas y pensás que te puede salvar. Como hacías con... Hace cuanto que no la ves. Se habrá vuelto al pueblo, seguro. Saldrá con un taxista. Era quiniela ilegal, clandestina. Prohibidísima. Un punto de fuga en el azar del sexo. Nadie te vio. Ruleta que no ve, croupier que no siente. Y pensar que ahora solo jugás al prode del descenso.

Ahí está el bar, se llama “Bunker”. Pero el que vos decís no es ese. El que vos decís se llama “Bonjour”, y como estás estudiando francés te parece más chic tomarte un petit-déjeuner. Pero bonjour está au revoir. Bonjour café cerrado, huye al bunker por los poros.

Seguí caminando, no te detengas. Se te fue la inspiración. Pero no, esperá que ahí viene. Viene en forma de mujer pelada. Bueno, con el pelo cortado por la cero. De esas punkies que se meten a estudiar letras y terminan medio hippies posmodernas, esas que escuchan música electrónica porque conocieron un tipo que es dj de la vanguardia de barrio Güemes, comen brownies locos, y hacen la dieta del Sai Baba de San Marcos Sierras. Eso! Si! ¿Por qué no escribís eso? Porque hay algo mejor cuando la ves de cerca.
Tiene los ojos duros, fijos. Hermosamente brillosos. Tiene una carita hermosamente drogada. Y murmura. Parece rezar a un dios que camina a su lado. Le ruega que la saque de su panic attack. Pasa como una locomotora a tu lado.
Sevensevenseven susojos. Tartatatata.mudean en un
traqueteo de tren, de viento maquinal sobre los durmientes.
(trac-trac)
susojos, susojos, piedras chocándose bajo el río.

Mientras va pasando lees esos ojos claros que no te miran. Entendés el código morse de su pestañear:
Le dice:
“La moda depura sus filas al crecer. Vanguardia crea vanguardia hasta el infinito, hasta el cansancio, hasta el consumo, hasta el naufragio. Sujentanse a sus restos las nuevas pulgas náufragas.

No sé porque, pero pensás en los sensorialistas y su ingenuo intento de vanguardia, que es como querer resucitar un muerto. El zombie cósmico de Lázaro. Al menos lo intentan. Llegás a la esquina emblemática, la grandiosa Colón y General Paz, que no te inspira un carajo, y nunca te lo inspiro. Es más fea que un culo. Y encima doblas por General Paz, ya sabés que vas al Abasto. Hay más gente. No es lo mismo escribir con tanta gente alrededor. Te dá vergüencita. Seguí caminando y prendéte un pucho. ¿No se te ocurre más nada? Seasen un miasma soco imán. ¿Qué? Eso, Seasen un miasma soco imán. ¿Qué significa? No sé, me vino a la mente, así a bolapie. Bueno escribilo, que más da. Ya estamos llegando al río. Doblá la esquina y están los boliches. Ahí, mirá, mirá. En la baranda del puente. El tipo ese está como llorando, y la otra lo quiere hacer bailar, y ahí cruzando la calle esos tipos se quieren afanar el letrero, ¿Qué música es esa? Es un tema de La Mona. Algunos sufren, alguna disfrute, unos pocos lloran mordiendo el cartel. Su nombre artístico es Luuuuiiiisss”


No se puede escribir así. No tengo tanta rapidez. Pasan demasiadas cosas. ¿Y donde mierda me metí? ¡Ay papá! que caritas… y no cáritas de las frazadas. Un poco áspera esta zona. Eso… dale nomás. Si, eso que pensás ahora… eso. Eso es “prejuicio de clase” ¿sabés? La primera vez que escuchaste “prejuicio de clase” estaban hablando de Borges, y de que al viejo no le gustaba el fútbol porque tenía “prejuicios de clase”. Y ahora cada vez que alguien cita a Borges vos decís “prejuicio de clase”. El viejo era un cheto que decía que había sido anarquista de pendejo. Y vos salís a escribir caminando con un cuadernito. Y el viejo era ciego y desde un sillón te caga a palos. Comete un chicle. La lista de nervios le acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.

Tranquilo. Seguí caminando. Que no te gane el ruido. Concentrate en la película. ¿Que dice el guión?
Un morocho le grita “Maaamita” a una gringa que parte la tierra, y le tira un beso al aire que pega en el palo y se va al corner. Boquitas a granel, suecas esmirriadas curten onomatopeyas de besos.
Está bien, escribí. Que más hay…?
Esa chica ahí al costado del río ¿esta borracha o está muerta? No sé, creo que está borracha, las amigas no están mucho mejor que ella. Y la sirena yace boca arriba sobre el nivel del mar.


Sigamos, ya estamos cerca de Pamplona. No escribas nada hasta que lleguemos. Llegamos. ¿Que haces? Voy al baño. Cuidado con la escalera. Alguien saco todo lo que tenía en su interior y lo dejó como recuerdo. Mirá, si hasta el desayuno de esta mañana está ahí. ¿Eso es un pedazo de medialuna, no? Pisa el vómito. La escalera resbala un poco.
Son por lejos los peores baños en los que podes mear. Uno de los meaderos esta enclavado bajo lo que parece ser una escalera. Encorvado, haciendo malabares y cuando salta la cadena te moja hasta el upite. Y tus vecinos de mingitorio se están metiendo merca hasta las cejas. A vos te tienta pedir un pase, la pelota está envenenada. Viene muy jugada. Pero no viniste a eso. No vinimos. ¿Quiénes vinimos? Vos y yo, yo y yo. Vos y vos. No entiendo. ¿Quién carajo sos?
¿Terminaste de mear? Andá, sentate en tu lugar de siempre y pedile una birra a Fabián. Una para mi y otra para mi. ¿No será mucho? ¿Que te quedó de la travesía? Dale, terminá lo que empezaste. Piensa todoesto.
La sueca, paseo urgente y una colección de frases bonitas.

Ahora si querido, cerrá el cuadernito. Ya no queda nada que escribir. Estamos vos y yo. Prepará el estomago. Esta noche vamos a hablar largo y tendido

viernes, 25 de julio de 2008

martes, 22 de julio de 2008

Soufflé de piernas parisinas en almíbar (en-vueltas)



Ingredientes:

Piernas: 2
Aroma oriental: 1
Miradas: 6
Musica soul: 2 discos
Palabras: a gusto

Preparación:
Se bate. Se bate. se mira, se desea.
Las palabras deben remojarse en el aliño a base de alcohol, y dejar reposar hasta lograr el efecto deseado. Una vez hecho esto se procede a pelar la cordura y cortarla en finas rodajas de no más de 20 frases hechas.
De lejos se escucha "We're all sensitive people, with so much to give..."
Procure no abrir en los ojos en cualquier momento mientras come, puede recordar el plato de ayer
Se sirve escuchando rumba lenta.

sábado, 12 de julio de 2008

Amanecer


Desfile hormonal
de indescriptible carácter,
va dejando rastros en tu entrepierna.

Incesante torrente visceral
muta tu ser
en un alúd de energía
potente y lasciva.

Tinta depositada en tu intimidad
no hace más que mostrarte
tu latente humanidad.

No eres madre,
pero eres hija.
No eres virgen,
pero eres mujer.

Lapsus de intenso dolor,
mientras tu mente no deja de rodar.

Poesía candente
de absorvente existir.

Un gel, un ala...
eres diosa,
serás placer.

martes, 3 de junio de 2008

Tríptico

Pasado

Las cadenas se han salido de lugar.
En la cerradura del poste de luz se cuela un incendio porno,
Y por la cerca que pintan esos rayos catódicos, sobrevuelan albatros.

Naufraga en la banderola, algo mas que un taparrabo viejo,
y la soberana ausencia de los ojos sobre el yo,
es la peor espera que ha sucedido

Asado

En el suelo las prendas, que han sabido de fiestas
en el gozo un murmullo que me adormece.
Disfraz de carnaval para el rey de diamantes,
persiguiendo ases de tréboles marchitos.
Este caníbal mastica flores,
navega en los ríos de un mapa escolar.

Sado

Los copiosos escribas analfabetos
zumban al oído el cannon de Pachelbel.
Un circulo hermético de obstetras con pinturitas nuevas
memnónidas volando en cicatrices
vomitan novedades de sala de espera.
una banda de músicos de tableros de ajedrez

Huye alguna vez de tu casa (al menos una vez!)
Los cuentos felínicos.
Cuales son los miedos si (el sin control te hace vencerlos)

Mami, Papi: ¿Puedo salir afuera a hacer la revolución?
Sueñas la guillotina acariciando levemente
el instante , ruido imperceptible,
que atraviesa la primera capa de piel del cuello,
muere la reina! bye bye Edipo
Te odio tanto que te pediré disculpas.
te haré un retracto con mis discípulos.
A esa garganta fuelle, de tanto bruñir el picaporte, ha tenido un orgasmo.
Es un cometa, un espermatozoide
cometozoide
Cometa Halley en un cross directo hacia el rostro

Cuando las bocas ardan
y los rostros sucios de miedo enarquen nuestros gritos
no miraremos al costado
sabremos
quien
esta
en
la
misma
trinchera.

domingo, 1 de junio de 2008

Eros y Ludus

"SI DE LA MEMORIA
NO ME ACORDARA
Y, LO QUE RECUERDO,
NO ME ASUSTARA...
SI TÚ QUISIERAS
COMO YO QUIERO...
SI FUERA BONITO
TODO LO QUE ESCRIBO..."

Enrique Ortiz



Escapaba. Creo que tenía pegado a la suela del zapato una guirnalda de fiesta. Me senté en un banco de plaza dejando evaporar el sudor etílico, estirando los brazos en el respaldar. Mi camisa se adhería a la piel queriendo confundirse con mis células. Sentía en la boca pastosa el regusto del beso de vidrio, de cabellera rizada sobre los hombros, de los ojos inyectados en sangre de lobo. Canturree algo, una canción triste. Vi esa cara repetida, ese gesto de ojos que se cierran al besar. Otra vez esa cara. Me separé del mundo en un suspiro, en un aliento.

Quise mentirme por centésima vez, y como toda respuesta mi cuerpo dio un temblor. ¿Por qué no volvía a casa? ¿Qué hacía allí? ¿Por qué había dicho eso que ahora me sonaba tan estúpido? Y que excusas tan ingenuas para escapar…

Recé al sol a ver si me daba revancha. Implore a la madre de todos los árboles que esto se acabara, que me dejara en paz ese murmullo. Lo siento, no quise hacerlo.

Nadie me avisó que el placer esconde un vuelto de insomnio. Que en las acrobacias reales no hay red. El árbol cae en el bosque, sin que nadie lo oiga. Si todos caen al mismo tiempo tampoco escucharás su ruido. Que existe la soledad en la multitud y que se te amarra al pescuezo, hermosa y salvaje, como dogal de verdugo.

viernes, 23 de mayo de 2008

Si está



Damajuana de malbec.

en la mesada una jarra destapada con mas vino
y la canilla goteando,

ceniceros apilados,

y
beautiful beautiful beautiful... beatiful boy... charly

Una imitación de perfume, unos mensajes en clave
pirámide de agua con monedas,
marmitas con comida de doscientos días
y otra vez... beautiful beatiful...

silbatos negros, cuentas impagas
limón diseccionado, partículas de pan.
Mantel de colores.

Desengaños que llaman, teléfonos suenan,
Desengaños que cuelgan, silencios que suenan.
beautiful, beautiful boy…

Vaso que muere en cámara lenta,
escoba que barre, puteadas sinceras

el hocico del perro asoma por el portón,
sol de la tarde encerrado en la cerradura
beautiful boy, beautiful boy…

domingo, 30 de marzo de 2008

Hablar demasiado.

Cansado ya de ver el imaginario popular vertido en dos frentes, el gobierno o el campo, el campo o el gobierno, me hago cargo de lo que me toca, todos imbéciles, Estúpidos. Los campos han sido regidos por gobiernos y los gobiernos han sido influenciados por el campo. Entiendo la democracia como una falsedad pragmática, la democracia teórica es la que existe, la democracia práctica es tan utópica como el paraíso. El poder gobierna tanto al gobierno democrático como al campo como a cualquier clase de subordinación. No somos libres, ni en cuba ni en europa ni en ningún lugar. La libertad no existe más que como modo, la libertad no es un objeto que poseen algunos, la libertad no es ni una cualidad de el ser individual, la libertad es falsa, el pensamiento es mentiroso, nadie abarca todo el conocimiento, nadie tiene la verdad. Nadie muere por morir en este mundo, nadie tiene el poder de proclamarse libre y serlo realmente, nadie elije la verdad o la mentira. Nadie gana sin haber perdido la pérdida. Nadie pierde sin haber ganado la pérdida. Nadie es inocente, nadie es todo.

El hombre vive su vida, busca formas para vivir la vida de otros y finalmente no hace ninguna de las dos cosas. El gobierno busca vivir de una mentira, el campo miente para vivir la mentira del gobierno, entonces el gobierno intenta vivir de la mentira del campo y ninguno acaba por vivir su vida. Es que son lo mismo. Nadie vive la vida de si mismo cuando mata la suya.



Iba en busca de los bólidos, para enfrente tener la paciencia de los fotógrafos y detrás la soltura de una mano que abrigara la familia inconsciente de la ausencia. Porque la ausencia es una familia, queda claro, e inconsciente por cierto. El silencio que podía llegar a oír no era ruido, el silencio que podía llegar a ver era ausencia, escasez de palabras quizás. Tantas explicaciones que pueden haber surcado unos seis segundos de tiempo a pié, quizás si hubiera estado en un colectivo como la vez anterior no habría oído nada. Los colectivos tienen esa particularidad, las palabras también. Estamos ausentes. Y me pregunto cuál será el final.

Al principio no creí que fuera el aguardiente. La bebida puede hacerte mal ocho años después de haberla bebido. Después supe que no era el aguardiente ni la mariguana, ni el whisky ni el tabaco. Lo supe la semana pasada, es la música la que te miente. La música te mima y te corrompe, te desangra y te abandona, te susurra y te ama. La música es una pregunta cuando quieres ver el cuerpo, la pregunta es un cuerpo cuando sientes la música.

Llegué abstraído, condenado por el cansancio, absuelto por la ausencia. Pasé por ahí porque no llegué a morirme antes y después fue demasiado tarde, demasiada gente viviendo mi vida y ya no era lindo morirse, no era estético ni tierno. Yo era mi piso, aguantaba mis pisadas, moría en cada paso y me mataba en cada vereda.

No lo supe, se que no lo sabré. Pero aquel momento fue un desastre sin explicación. Toqué mi mano y toqué una mano, tragué años de penas en la mentira, agonicé dos cuadras y te oí decir que dentro de este horror no hay literatura. Las gotas no dolían en la cama. No duelen. Llueven. Llovían…

Lo vi, hasta lo miré, tuve el tiempo en mis narices, lo escondí, lo maté y lo resucité, me hirió cuando me miró, me miró estando yo herido, lo herí y me nombró, estoy seguro. Me señaló cuando pasé, me viste, me fui viéndome. Me vi cambiándote…

lunes, 18 de febrero de 2008

Aprendiz de circo (canción)


En este circo otoñal, una dama en la escena
reparte pétalos de sal y lágrimas de enredadera.
Equilibrista del control, malabarista del deseo
Domador del viento ¿donde vas en el desierto?

Aprende trucos nuevos en la escuela de las sombras.
La muerte de su cuerpo,
el eterno infinito.
La fantasía de llegar.
Domador del viento ¿donde vas?

Este circo es una colmena sucia de viejas estrellas,
y del fantástico pasar de los hombres en vela.
Trapecistas del amor y bailarinas sin consuelo.
Domador del viento ¿puedes ver éste desierto?
(nubes de arena ya tapan el sol)

Aprende trucos nuevos en la escuela de las sombras
del fuego y de sus vicios,
del eterno infinito.
La fantasía de volar.
Domador del viento ¿donde vas?

Todo este circo es una mentira...
J'ai un deja-vu?

Est-ce que vous êtes perdu?


Todo este circo es una mentira...
J'ai un deja-vu?

Est-ce que vous êtes perdu?

Horas de despedida
(se va el circo de la ciudad)
con dos besos en la frente
la sonrisa volverá.