Autoboicot

 "Tanto nadar para morir en la orilla" 

(cápitulo suprimido de "El Capital" de Karl Marx)

No hay cántaro que llegue a la fuente,
apenas parece conseguir algo y ya no se entretiene.
Tres cuartos de hora dura el juguete, 
luego la caja, luego la nada. 

Una y otra vez jura que siempre lo quiso, 

pero ese guiso de matete que lleva en la mollera

ni le da cuerda, ni lo libera. 

Hay, claro, momentos extáticos,
momentos donde quisiera vivir en el orgasmo,

pero al ratito la resaca le tira la pelota afuera,

y aparece la abulia, vieja compañera. 

Acaso de tanto rodar la piedra algun día sea rueda,
y encuentre aquella sed verdadera,

la única que puede hacerle volver a la fuente

y beber de ella.

La recompensa

Y entonces sentís que mereces un premio, 
pero algo te dice que tampoco es tanto el esfuerzo
pero igual, que se yo, a esta altura...
no te vas a poner a discutir con vos mismo.

Y entonces servís, tiene el color del atardecer,
sabe como tiene que saber, tiene el olor de ayer,
del tiempo que pasó, que nunca pudo curarte,
de cuando el corazón era solo el latido del abismo.

Y entonces seguís, dale padelante young boy
ya no lo haces por vos, ya no sos vos
ya nos sos (solo vos)

"I thought my faith had gone

I thought there couldn't be

A someone who was there for me"

Un camello nunca te deja a pata

Me puedo perder, pero de alguna forma

siempre vuelvo al camino.

No sé si es un destino 

o una forma de caminar.

Si hay un "taritarará",

una especie de melodía que se repite 

como un jazz...

y en el medio improviso, 

y en el miedo vuelvo a lo que conozco. 

Vuelvo si, pero transformado,

y a veces trastornado.

¿es una melodía que aprendí

o una que me inventé?

O tal vez sea 

una de esas canciones que me cantaban mis viejos

y yo repito, una y otra vez

hasta llegar al punto en el que me parece bella.

Y cada tanto me puedo escapar de la canción,

y me pongo a escalar partituras nuevas,

toco timbres, y salgo corriendo.

Surfeo sonidos de las nuevas olas.

Pero vuelvo como un dial clavado en la radio de clásicos,

una y otra vez...

África de Toto.

The song remains the same.

Mejor Ando

Ese tiempo en que creí perdida la música,
pero siempre vuelve, bumerang de sonido.
Little darling, it's been a long cold lonely winter...
Siempre fui de hielo, con un poco de whisky,
el vaso es la maraca.

Asoma el hocico y huele el aire...

"No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio."

Oliverio Girondo

Núvols que fan ombra als teus núvols

La terra és una esfera,

des del zenit

no queda altra cosa més que baixar

Imploración, gritos. Dejaba firmas en el libro de quejas. A veces lloraba. Las menos, rezaba (por lo menos mientras la idea de infinitud pobló mi cabeza). Suplicante he sido de mi mismo.

Como a un funcionario tras un mostrador me preguntaba: "¿Donde te encuentras en el mundo ser desdichado?

Y entonces me reia de mi, de mi ampulosidad cursi. De mi lamento de inocencia.

Me recordaba a los profetas que han quedado en el camino, los que no han llegado a ser como una Jesus o un Mahoma. Que han sido profetas de algunos pocos, mas no de gran parte de la humanidad. Profetas de baja estofa, que al ver que no pueden llegar a lo mas alto, a reproducir el marketing de la santerpia, se inmolan a si mismos junto sus fieles.
Como ellos, jamás entendería a un mundo que muerde y ama. Ni porque muerde, ni porque ama. Ni porque deja de ser. Los que conocen el secreto no pueden explicar como funciona. Los que pueden explicarlo no saben el secreto. Luego están los que lo explican todo.

Lo demás, son solo palabras pegadas en la heladera.

Tardé algo en darme cuenta. Elaboraba teorías, pensaba factores. A veces pensaba, como buen principiante, que todo se movía por hambre y por sexo. Pero si todo era por hambre, la vida se reducía al tiempo entre el almuerzo y la cena. Y si todo era por sexo... bueno, en realidad no

encontré algo todavía que desmienta esa parte. De todas formas, algo se reducía.

En algún momento busqué. Me obsesioné con las serialidades. No fue en vano. Encontré un patrón: estamos obsesionados por introducir cosas dentro de otras. Comida en la boca, pene en vagina, tarjeta en cajero, llaves en la puerta, personas en un coche, en un autobus, perros en la cucha, manos en los bolsillos, discos en la compactera, cucharas en la sopa,

tenedores en la carne, enchufes en el enchufe, nuestros pies en el zapato. Comencé a obsesionarme, pequeño Asperberg.

Hasta que tronó el batiburrillo.

Y empecé a despojarme. Diógenes sin mas barril que el espíritu.

Me deje la barba, como tantas cosas he dejado. Agarrado en las astas de un toro submarino. Dejé de frecuentar los garitos de siempre, sobretodo los que ya habían cerrado hace años. Me dejé la billetera en casa. Me desprendí de los abrojos.

Pero sobretodo, cada vez me desprendí más de las excusas. No solo ya no funcionaban, es que ni siquiera dejaban domarse.

Algunas veces fue violento, pero también aprendí de cierta violencia benéfica. De esa que no equivale a golpear. De la que es tan sutil como un gato al cazar y tan ruidoso como su cópula.

Dejé las cosas. Pero solo quedó un biografía ingenua (que borraré con el codo). Dejé los recuerdos fríos, pero el calor me abrasó hasta calcinarme.

La temperatura o la ausencia de ella. El calor es demasiado grande para pasar por las hendiduras. Su ausencia es demasiado tímida para pedir permiso. Es necesario entonces abrir las puertas y dejar que entre, por fin, el calor. Y observar a traves de la ventana, detras la cortina, allí tan temerosa, a su ausencia.

Alfarero nocturno

Piso barro.
Piso barro todo el tiempo.
No sé si echar mas agua y hacer un lago para nadar.
No sé si dejar que el sol lo seque y caminar
Barro, es el momento inestable de la tierra ¿no?
Eso quiero decir ¿no?
Nunca sé lo que quiero decir cuando piso barro.

Y pareciera que siempre es así.
Parece que ya todo lo viviste
que esto ya pasó.
Pero siempre es la primera vez de todo.
Nunca es igual, siempre es igual.

No voy a hacer arqueología de amores,
solo quiero reírme hoy,
la tristeza es un hueso.

Será esta noche una de miles,
de las mil menos una noches
que no se restan.

Todo hace

Ruidos por doquier.
Ruidos que delatan que algo está pasando, que algo está sonando y algo está siendo activado.
Ruidos de cuatro hielos que chocan mientras estiro mi espalda y suena una sinfonía percutiva de agua dura y huesos que friccionan.
Sonidos, ruidos. La música natural es un ruido articulado por lo oído y la mente.
Ruidos de roídos, viento en la persiana, me muevo de la silla y hago otra vez...
Ruido. De motores lejanos que se conducen en la madrugada. Alguien quiere que su motor suene fuerte para hacerle saber a los demás de su existencia. Es su estrategia.
Ruidos ruidosos y ruidos silenciosos. ¡No hagas ruido! El ruido se hace a si mismo.
El ruido se inventa cuando me rasco la cabeza y siento los dedos que hacen ruido sobre mi cuero cabelludo.
Ruidos reídos, estentóreos.
Hace ruido el viento, la heladera al abrir y cerrar,
estas teclas, el tabaco que se quema, el vaso al apoyarse,
ruido es mi bufido, Y hacen ruido las banderas que se caen,
y el grillo aunque no quiera.
Hace ruido al dibujar el lápiz, y la tijera cuando cumple su función,
¿y qué de ese hermoso ruido del vidrio al romperse?
No nos olvidemos del ruido que se disfraza de murmullo.
De esos dos agitados en la cama que dan envidia a los vecinos.
Y el ruido que se disfraza de tempo en un reloj que nos desvela.
El ruido que todo el tiempo nos acompaña.
El ruido que nos hace parecer que algo, finalmente, está sonando.

Caligramática

Para arriba, para abajo, por los costados. Por cualquier lugar donde encuentres un sentido...

(Auto)psia exquisita

La autopsia exquisita no es más que otra forma de jugar un juego, el cadáver exquisito. Solo que ésta vez seremos los forenses de nuestros propios muertos (los escritos, los poemas, lo que sea) para así reconstruir las escenas del crimen literario.



No somos mecenas del suelo, pero besamos su arte al caer hermosamente
Tampoco podemos quejarnos del tiempo, ese pobre molino que nada nos ha hecho, mas que amenazarnos.
En algunos momentos pienso que la causa sea creer que todavía estas ahí.
Y que cuando sus calmas simuladas rompieron el lazo, una intifada al corazón los peinó de piedras
¡Si quedé crucificado en la cordillera de su espalda!
¡Y el eco se ríe de aquel miedo!
¿Te perfumo?


Soy la suerte infantil colgando del móvil de metal.
Ninguno supo cual era el plagio
La lista de nervios acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.

Y una caricia sube hasta el bolsillo de su piel,
es la invención del misterio,
la acrobacia en el bazar de la humedad.

En este circo otoñal, una dama en la escena
enseña desengaños que cuelgan, silencios que suenan.
Me separé del mundo en un suspiro, en un aliento.
me uní al circulo hermético de obstetras con pinturitas nuevas


Las palabras deben remojarse en el aliño a base de alcohol,
y pasear por la destrucción del suburbio
Tranquilo. Seguí caminando. Que no te gane el ruido.
Mientras más se acerca la luz, mas grande se hace tu sombra.
Y en la infinitud radique tal vez una cuota de su encanto.

Entre tus huesos flacos, y la carne que tirita de fiebre lunar.
Aprendí de la nada
y que el placer que causa dolor será mi mejor castigo, dios intermitente.
Pero tal vez no hay nadie allí,
pintando olores en el lienzo,
Aun así puedo sentir como un leve sismo la callada melancolía de tu boca.
Ese ritmo es un violador serial.

Yo también tengo algunas ideas. Varían según el miedo.
igual, mi esperanza está en Siberia.
Allí, alguien ha pegado migas de galleta en el techo que simulan ser estrellas,
de fondo el cielo, con sus luces parpadeantes.

Hoy río sin saber porqué,
en la esquina de tu escote.
Siento que puedo batir la meta y ganar,
por un momento ganar.
Sigo pensando que la libertad cuesta un tropiezo.
y que la experiencia hoy la consumimos a granel.

Lo sé, muchas veces, esta poesía es solo una denuncia onanista
Pero hay esqueletos de hielo, que se deshacen en este alcohol,
que es para mí el ícono del caos.

Elegir, esa es la cuestión,
yo creo abriré la puerta para ir a jugar
a ser tu puta del rocanrol.

Porque hay una canción para cada mes del año,
y ahora no sé que hago con tanto barro,
quiero a veces comprender mas allá del yo

Para Armar Una Lengua Ontológica

A veces hay una frase que te hace entenderlo todo,
pero todo de una vez
y a veces, después de semejante bocado de realidad,
hay una vuelta al misterio.

Otras veces, su caminar linguistico
es ritmo un bebop jugando al equilibrista en un pentagrama,
otras veces es un vé vó que te devuelve a la cañada

A veces es una cárcel de las neuronas,
y a veces es comprender mas allá del yo

Porque en la rutina del vicio entendí que cuesta comenzar a terminar,
y encontrar la llave que abre la puerta de la lógica y de la locura.

A veces lo observo a través de sus letras,
y veo a un gato agazapado en el techo,
observando, mirando...
buscando a una presa,
pero no para comerla,
solo para saciar su ira gourmet

Otra veces es una cubetera de hielo desdentada
difícil de llenar el espacio vacío de agua sabiendo que se mojarán los hielos.
Un boleto de ida y vuelta del porqué

A veces es como un olor a rincón repleto de esos hombres tristes,
es un olor a ojalá,
una fragancia de hasta cuando

Porque la bijouterie de la poesía y el pirata de la prosa
nos desnudan una pregunta:
¿estamos cuerdamente locos?

Pregunta

-¿Realmente podías disfrutarlo?

Respuesta

- ¿Que querés que te diga? Era la tierra prometida... Y no hay nada mas hermoso que te prometan tierra...
Pero claro, luego vino el agua hermano. Y ahora no sé que hago con tanto barro.

Punto Neu(e)rótico

Se te quebró la brújula
En esa espalda agachada que es el cielo,
Te prestaban las flores
Y ahora te riegan mucho
Antes eras desierto que añoraba la lluvia
Pero no vas a hacerle un Tele Bim Bam a tu pasado

15 minutos es una ganga…
¿Has visto a la eterna estrella fugaz?
La que se disimulaba en las nubes,
Está atracando el cielo y viene directo hacia acá

Puedes ver dos ejes en tres dimensiones
Te gustan las imágenes con profundidad
Pero viste la matriz por dos segundos
Y también transaste como transó el elegido

Buscabas la música sin tiempo
Sin embargo
Hay una canción por cada mes del año,

Dejabas el acordarte para más adelante,
Y ahora querías saber si olvidaba,
O si solo estaba ordenando al extranjero
acordarse de acordarse
de que color amanece,
y de porqué ahora veo que está amaneciendo.

*Colaboración de Solika

Odatea

Yo bien seré tu puta del rocanrol, navegando noches mientras me armas como un barco dentro de un botella. De gin y de las otras. Queriendo entenderme en un paraíso eterno y quieto.

De la vida eterna no me atrae la idea de aguantarme a mi mismo por tanto tiempo. Prefiero el defecto terrenal al gran imbécil celestial,

sentarme en este banco antes de pararme en la nada,

olernos ahora, como boludos felices en la división de la alegría,
desafinado de paso el cantar de la experiencia.

El sentido encendido del absurdo

"Artista hablando sobre su obra"

Haz el gesto, que yo entenderé
puedes decirme "estoy lloviendo",
con la mente,
y yo abriré la puerta para ir a jugar
con éstas palabras deliberadamente infantiles

Puor-Soi

Todo lo que existe es un jarabe

Porque a veces se desvelan las moscas
y vuelven a ser aquellas pequeñas ruidosas molestas,
que obligan a nadar en el aire,
a chapotear y dar brazadas sin tempo,
queriendo atraparlas,
temiendo matarlas.

Porque la libertad en tiempos de celdas abiertas,
se compadece de las aves,
y su inútil correr detrás del tranvía.
Se despluman y me cuentan de sus plumas perdidas,
se convencen de no saber volar.
Alguna vez corrí un bondi,
sabiendo que lo corría.

Le dí a un vagabundo un mundo que gobernar,
y al elegir se ha elegido a si mismo,
y se ha comprado un nuevo traje.
Hoy es nada,
hoy es un espacio para llenar.
¿Soy hoy lo que no soy?
¿O lo seré mañana?
Seré ayer en hoy, después, mañana.
Un vómito salvaje del peligro.

Elegir, esa es la cuestión.
Nos queda elegir,
que es la nada, que no es la nada.

Orión de los pantalones caídos

Glorioso el momento del agua,
que se dibuja como una carcajada
y se borra, como un epitafio en tu boca.

Esplendor de un spot
que ilumina de frente a un ciego;
reliquia candente,
eres ícono del caos.

Destreza inmaterial,
y pequeña tejedora
de las palabras justas,
el ultimo agujero del cinturón.

Las Tres vienen hacia mi,
es casi inevitable.
Pero yo las evito.
Así puedo arrepentirme.
Así puedo escribir.

Despegar

Si quisieras el silencio,
e intentaras buscar el lugar mas alejado,
la coordenada mas deshabitada del mundo.

Si buscaras desaparecer
pero solo estás oculto bajo las letras
lugar caliente
bajo el hielo.

Y si te dieras cuenta
como el perro que cruza la senda
que de repente
sin saber porque
sigue a otros perros.

Será el olor,
será que el olor es un invento.

Pero hay un viento estrecho que arrulla los sueños
hay espasmos de sinceridad
que martillan en la pared.
Hay esqueletos de hielo
que se deshacen en alcohol.

Hay otras visiones.

Para mí, son monedas que caen,
para otros, es que tengo el bolsillo roto.

No funciona la luz del baño

La luz se apaga
y es cada vez peor.
De pronto titila, cortocircuito.
De pronto veo el río que surge de mi extremidad.
Se apaga.
y no veo nada.
lo adivino todo por el ruido que hace
el río al chocar contra el agua.

La incertidumbre se apodera de mi,
el ruido de una gota parece traicionar mi oído,
parece chocar con la cerámica del piso.

Vuelve la luz,
es una luz blanca.
Pero es solo un segundo.
Finalmente se apaga.
No obedece al interruptor.

El cauce del río se vuelve un arroyo.
Luego, pequeñas gotas.
Todo sigue en la oscuridad.

Un tsunami provocado por un botón
se lleva mi cauce.
Pero no es importante,
solo maldigo la oscuridad.

Tanteo la salida,
ahora puedo ver.
Al salir, veo la luz ajena
y comprendo.
que muchas veces esta poesía,
es solo una denuncia onanista
de lo que no funciona.

Instinto de paseo

De las cosas que nos hacen ciertamente lagrimear,
que nos inundan de una imagen, tal vez (¿quien lo dice?) lejanas.
Por recordadas, e invisibles.
porque nunca nos preguntamos como sería
ser nuestros creadores.

Porque renegábamos, y era justo
porque la aguja relojera pincha
como una inyección del crecer,
porque algún día decimos adiós,
y nos desnudamos ante la vida
con un simple "Hola"

De las cosas simples, de las que nunca escribo
las que suceden cada día, durante miles de años
de las miles de bienvenidas, importa a veces
una sola.

Y se festeja,
por los recuerdos invisibles
porque retoña nuestras reliquias,
porque ante todo, la experiencia
hoy la consumimos a granel.