De rodillas

Por consiguiente, declaro ante el tribunal marcial, mi rendición indeclinable.
En un tiempo no muy remoto, comenzaba la guerra entre mis sentidos comunes (y no tanto) y lo absolutamente inevitable de este mundo. Por si Ud., su señoría, no lograse comprender mis fundamentos, me refiero puntualmente al paso del tiempo y al deterioro de las ideas.
El reloj no siempre acompaña nuestro tiempo, decía un iniciado guerrero.
La situación era insostenible:

Belleza,

calor,
pasión,
ilusión,
fuego,
paranoia,
paz,
éxtasis,
placer,
miedo,
deleite,
desolación,
congoja,
seducción,
plenitud,
vacío,
complemento,
suplemento,
devoción,
sabor,
fricción,
explosión,
desgaste
y añoro

eran sus armas. Mientras yo solamente pretendía imponer mi voluntad.
Esta batalla desatada, no tiene a mi persona como vencedor. Es inútil luchar, contra lo imposible.
He caído en las garras de la bestia sin nombre, atrapado en sus fauces candentes. Su ferocidad abraza y comprime fuertemente toda mi humanidad.
Imposibilitado de continuar con mi combate, depongo mis armas y quedo a la espera de su acto más salvaje.

¡Piedad!.

jARABE de Palo

En realidad tú nunca has sufrido, ni

conocido
La angustia del insomnio.
Soy yo quien nunca puede dormir,
Y mientras vivo, no puedo detener
Las lágrimas que brotan de mis ojos.

Me desprecias cuando te hablo,
Sin embargo los amantes que citan mi
verso triunfan.
Me he convertido en la mecha de una vela destinada
A iluminar una habitación para otros hombres
Mientras me consumo en el aire enrarecido.


ABBAS IBN AL-AHNAF


Que Dios nos ayude, hemos vendido
nuestras almas, todo lo mejor
que teníamos.
Por una empresa en manos del Síndico.
No tenemos dividendos, ni derechos, por el
precio que pagamos.
Aunque nuestras voluntades debieran elegir
entre este negocio corrupto
Y un paraíso futuro, puedes estar seguro de
que preferirían

El mundo que tenemos ahora.

ABU AL-ALA AL-MA'ARRI


Nos ahogamos en olas de lluvia
(Alguien debió de rezar por ella).
El sol con ojos legañosos
Intenta romper la blanda nube
Como un eunuco esforzándose
Por penetrar una virgen.

ABDULLAH IBN AL MU'TAZZ

Alusión desesperada

Mezclando melancolía y calor, frío y pasión comenzaba el festín.
Exquisitos manjares eran ofrecidos para la ceremonia, elíxires eternos nos convidaban su poder y así viajábamos en el tiempo, rumbo al pasado pero con gusto de estar presentes.
Dicen por ahí, “panza llena, corazón contento”. El apetito hacía alarde de su poder, pero no conseguía siquiera asustarnos. Un hambre voraz de tanto en tanto aparecía, pero un caballero se controla. Un caballero sabe cuándo es momento para comer, sabiendo que eso nunca llegará. El caballero pretende estar de su lado, pero en realidad no acompaña a sus sentimientos. El caballero no piensa en otra cosa. El caballero estaba ahí, acompañado de admirables bellezas que invitaban al paraíso.
- ¡Que comience el festín!
- ¡Que comience el festín!
Todo se veía extraño y familiar a la vez. El tiempo seguía retrocediendo y logrando traer minutos familiares.
En la forma que te miraba, creo que era evidente. Tenía la panza vacía. Muy de prisa pensaba en comer, te estaba comunicando todo lo que pasaba. No había más que ganas de comer, te diría. No importaba nada más, solo comer, te aconsejaban por ahí.
- La cena está servida
Esperaba ver todo ese alimento ya que estaba completamente seguro de lo bien que me haría.
Hoy pienso, y me digo a mí mismo lo bien que me haría. Tenía razón, mucha razón.
Luchando contra un molino no lográs que a la piel se la lleve el viento, te diría un buen consejero. Si te ponés a pensar un rato, te das cuenta que es verdad. La cena estaba servida, pero como un caballero... ¿te quedaste con hambre?.
La luna deja ver sus fosas, su color y su brillo. Todo estaba ahí, al alcance de un paladar cualquiera. El miedo a perderte en el camino te aterraba. Así no ibas a poder entrar y claro que lo entendías. Muy lejos no podés llegar si no viajás. Ocio solo logra ocio.
No hay nada que puedas hacer. Te persigue la loca idea de empezar a comer en ese momento. Esperás olvidarte de todo, dejando atrás todo rastro de decencia y buenos modales. Siempre recordarás el momento en que, arruinarías el festín.
- Dentro de un rato traigo más comida.
Y así fue, nomás. Los dientes comenzaban a castañear mientras la bandeja bajaba. Cada vez más hambriento y feroz, vas a perder el control.
Como un eunuco mirando la belleza inalcanzable, así te tenés que quedar. Por el resto de tu vida, claro. No habrá momento que se te ocurra quizás tomar una porción. Por más pequeña que sea, el coraje no te va a guiar.
En esos momentos, el estado ya es enfermizo. Se mezcla la psicodelia del aire con los ricos aromas de la mesa.
En algún momento elegiste ese camino y no pretendas volver, NO TE SALE.
La cena estaba ahí, y como me daba cuenta que no podía, me quedé mirando la nueva sensación. Me quedé mirando la aparición de tan extrañada emoción. Me quedé mirándola.
Me quedo con muchísimo hambre, así puedo comer más. Me pierdo en mis pensamientos, sabiendo que hasta ahí llegaré.
La cena estaba servida y no podía comer, solo te llevarías una gran sorpresa. Mucha comida y nadie que la coma, ni siquiera vos mismo.
Así y solo así, te quedás en tu lugar. Mirando y oyendo todo.
¿A gusto?, seguramente que no. Pero por lo menos podes mirar, ver y escuchar. No hay nada que no se pueda hacer, todo se vende en algún lado.
Escucho, siento y veo lo lejos que estoy del infierno. Falta un buen trecho aún, para querer llegar al paraíso.
Segúramente te pierdas y no llegues, pero al menos ya sabés lo que es el infierno. Podés volver a acosumbrarte a la ausencia del paraíso.
Mejor dejo la cena servida y me voy.
- Eso se ve riquísimo

Irreflexiones cuánticas de un zorro

Dictadura del gusto.
Regusto de canalla.
y torrejas con el guiso de tu pensamiento.

Arte negro y culinario.
Mierda en el bidé.
Culo y urinario.
Estectica de la deserción del poeta contra-natura.

Scat(o)Logico del camposanto urbano:
Cada edificio una lápida, cada coche una pecera, cada cartel una viñeta histérica de braille sin relieve, sonrisa a puñalada, cada mirada una intifada.
Hunos()Hotros.
un insulto insulso una bendición
cada-palabra-un-color-en-un-cuadrado-en-un-cubo-que-gira-que-da-vuelta

Cuerdas grises sobre el malabarista flojo,
acrobacia en el bazar de la humedad,
en la escuela del calor.

Sopa de beats, escafrandra para las ovejas.
Rio entre paredes, hilitos de baba para las ovejas.
Pluma escandinava, arroró salvaje para las ovejas.
Flauta con chuker, pañuelos con sopa para las ovejas

Sobre la crin de la bocacalle esperanto dormía y escribía:
"Menta decirlo hermano mio, la lutko estas perdita"

Culto da Caña (homenaje).

Casi como un sueño, te recorro día a día. Noche a noche te recuerdo pensando en qué más me darás.

Confortablemente adormecido te miro y no logro comprender tu grandeza. Cuerpos tortuosos la acompañan eternamente. Están esperando que los lleves más allá, aunque pensándolo bien, nunca se van a ir. Ella los va guiando, los pone frente a su propia fuente, su elixir más preciado (lo que hay debajo), su vida misma.

Partís a mi mundo en dos, sin penas ni rencores olvidados. Simplemente tú fluyes, y tus ánimos confluyen dejándome parado en la mitad de lo que yo mas quiero.
¿Dónde estabas en los años que yo más te necesite (esos años de soledad ideal)?. Yo necesité tu claridad y tu guía. Pude haberme perdido si la suerte no me acompañaba.

Tu presencia me ayuda a estar más equilibrado y presente. Me das todo lo que, por el momento, estoy buscando. Transito tu cintura y tu costado más amable, disfrutando de cada momento que me das. Trato de no perderme nada, registrando paso a paso tu presencia en mi voz.
¡Cómo me gustan esos momentos!. Vuelve a atraparme, vuelve a raptar mi mente y llenarla de recuerdos. Vuelve, sólo vuelve a condenarme a una vida de perpetuidades.

Quiero verte abundante, completa y llena de regalos para mí. Quiero poder saborearte más de lo debido, pudiendo quedarme con algo para mí, que dure para siempre.
Quiero escribir, quiero contar y cantar. Quiero tocar y mostrar. Quiero que vuelvas a mí.

Esta noche te voy a ir a buscar, aunque sea solo para verte de lejos.
Sabes que debo verte para alimentarme, para no morir en el intento de vivir.
Siempre vas a estar en mi mente, como esa gran proveedora de sensaciones.

Necesito más ideales...
Necesito tenerte...
Necesito verte...
Necesito arte...
¡Pero hoy!

La invención del misterio

(Click en las imagenes para agrandarlas)

Hilos

..."Al saber que nada suena tan bien, creemos que un sordo es desprolijo"...

Comienza el epíteto de la soledad. El desvarío inútil de la cabeza sin desinencias, el miocardio de la condena.

Nunca me pregunto cuanto queda de sal si de saborear estamos hablando... siempre pregunto a los mitómanos sobre la presa viva, pero no del comensal asesino. Debe ser que no me importa quién es, ni donde vive, ni qué hace. Quizás ya sé que no sabe mi nombre psicoanalítico y que no come dinero para llenar hipótesis. Sabe él que no es solo él, que todos los que no son terminan siendo. Él, que es espía y es expiatorio al mismo tiempo, que busca un responsable de su alegría y un culpable de su destino. Él, que no encuentra nada más que la razón de ser de otros seres sin ser él.

Empieza una crónica breve de puras coincidencias mundanas y relativamente inútiles... allí van... buscando un final desprolijo para los sordos, un alcohol para las palabras y un corazón sin culpas. Allí vienen... aquí están... sin dormir y trocando misterios por desahogos.

Histericismo, historicismo, caramelos de baba y cebolla, ruinas de la paternidad y brújulas marinas de su madre tierra. Dibujos animados y amor de novela resumida. Sin pasión, sin piedad, sin humildad, sin suelos ni sueños... Creo que sobran palabras aquí.

Parentesco, pesada música de contacto esporádico, probabilidades mágicas de camas distantes. Dolores no llores dolores dale, besos libres en tiempos de desconcierto. Concierto y basta... no sobran pero no piden más que lo que es.

Pausa, la primera pausa, la verdadera, la que viene de a poco y se une al sitio del recuerdo, que vive sin que los otros vayan al cineclub, que vuelve y se desmorona con la fuerza del coral, que vivirá preguntando lo que hermosamente sabe, que enseñará lo que hermosamente vive, que sabrá desde luego que esto no es juego y no querrá jugar, que nacerá mil y una noches de la ficción y que golpeará el real para que yo abra y me encuentre con eso que no veo, con eso que muero. Podrá ver que no, podrá olvidarse, podrá conocer, se. Que no importa, que no fuego y que nadie nunca siempre agua. Por última vez por hoy, por ayer, mañana lejana. No llores, pero esta vez en serio, no llores, perdona al primo de la guerra absurda y al hermano culposo de la paz ingenua. No acabes, no acabes, no acabes siendo tan bella, no mueras siendo golpe del sol, no pares de prohibir el sin sentido, no suspendas las lagrimas en tus ojos que no lloran mentiras. NO, No niegues que alguna vez tu también te desplomaste ante la incertidumbre. El error de la primera palabra, una letra desechada por paranoia y herida de tinta violeta. Homenaje al nunca jamás, personaje del Mago de Oz, principito de un mar de dudas y abalorio de la sensación.

Pésame, pásame, péname, mírame, te muevo y el ajedrez muere. Extráñame, solo un poco, como dos extraños, que seguiré dibujando los garabatos en la calle y los castillos en tu pecho, entiéndeme, seré breve... “autumn leaves”.... no llores llorona.... pelusita de ola, hojita de mar, dadito hermoso... quizás...

“is there anybody out here?”…

Mirad y mitad

Esa mujer,
que rebosa de ausencia el borde con su boca,
muerde con sus ojos la certeza artera del fracaso nocturno,
y como una isla irredenta
dibujada por mil batallas sangrientas,
marca con ritmo de marioneta
la suerte de sus compañeros de viaje.

Esa mujer
de frontera invisible,
tañe a la madrugada sus cicatrices,
reposa desnuda entre las sabanas
y el pájaro afónico de párpados cerrados le acicala sus ronquidos.

Y una caricia sube hasta el bolsillo de su piel,
el escalofrío es ya una lagrima.
Le asustan los finales
palos de escobas en la sombra,
ruido de las piedras al chocarse bajo el agua.

Ese final, esa mujer, ha provocado el vomito
la muerte del cuerpo soberano.
Se ha quedado de-vuelto las palabras guardadas,
las palabras prohibidas,
las -por fin- equivocadas

Esa mujer ha procurado convencerme de que ya no soy un niño
con una moribunda bofetada de agua,
un domingo de mañana.

(boca seca,
vestal desértica,
humo sin fuego burbujeante,
nepente de las razas,
ceniza espartana sobre las sopas kitsch)

Esa mujer, se ha convertido en palabra.
Ya no le mortifica la redención,
desafinando los cantares de experiencia

Mujeresa, pequeña maldición indómita,
despierta, me mira
y me ve más viejo.

POEME.URGENTA

El influjo de los astros pasa a través de las nubes con una inyección sodómica,
mientras, los linyeras pastan como palomas el suelo de la plaza.
Bonjour café cerrado, huye al bunker por los poros.
Un cerebro de dama intenta escapar de su envase.
Sevensevenseven susojos. Tartatatata.mudean en un
traqueteo de tren, de viento maquinal sobre los durmientes.
(trac-trac)
susojos, susojos, piedras chocándose bajo el río.
Le dice:
“La moda depura sus filas al crecer. Vanguardia crea vanguardia hasta el infinito, hasta el cansancio, hasta el consumo, hasta el naufragio. Sujentanse a sus restos las nuevas pulgas náufragas. Seasen un miasma soco imán. Algunos sufren, alguna disfrute, unos pocos lloran mordiendo el cartel. Su nombre artístico es Luuuuiiiisss”

La lista de nervios le acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.
Y la sirena yace boca arriba sobre el nivel del mar.
Boquitas a granel, suecas esmirriadas curten onomatopeyas de besos.
Pisa el vómito. La escalera resbala un poco.
Piensa todoesto.
La sueca, paseo urgente y una colección de frases bonitas.

Plagio

Martín masticaba un chicle. Martín fumaba un cigarrillo. Martín llevaba el diario en su brazo. Martín tenía su mano en el bolsillo. Martín caminaba por la vereda de Ituzaingó hacia abajo. Martín caminaba por la vereda de Ituzaingó hacia arriba. Martín se cruzó con Martín. Martín se cruzó con Martín.
Martín miró a Martín. Martín miró a Martín. Martín era igual a Martín. Martín era igual a Martín. Martín se preguntó quién copiaba a quién. Martín se preguntó quién copiaba a quién.
Ninguno supo cual era el plagio. Ninguno supo cual era el plagio.

Un anónimo próximo a desaparecer

A pesar de los momentos vividos
y los recuerdos concedidos,
este espacio no me cierra...
el traje ya no entra.
Te busco desde este nido
pero no logro verte.
No consigo verme (ahí).
¿Dirás que te extraño?.
¡Creerás que te extraño!...
sin embargo yo,
yo ya no me engaño.
No te veo, ni te vi.
¡No me veo mas! (ahí).
Y si quieres, podemos irnos.
Ansiamos vernos un rato.
Sin embargo yo,
yo ya no me engaño.
No te veo, ni te vi.
¡No me veo mas! (ahí).
Nena, esto es muy sencillo
cerré los ojos y caí.

Estanques

Después de tanto camino recorrido,
empecé a reprimir cada aparición.
Imágenes muertas dentro de mí.
Pensamientos disonantes
en un gran trabajo de concentración,
cruzando mares de ambigüedad.
En otros estados, las leyes cambian.
Distintas prioridades toman el control.
Sumido en intensa furia,
Busco tan solo una pequeña venganza.
Heridos caerán.
Se que prefieres el estanque,
quédate, nada con los peces.
Peces con extraño sabor, crudos aún.
El estanque solo traerá estanques.
En esta vida que peca de ser traicionera,
invito a la victoria.
Busco tan solo una pequeña venganza.
Heridos caerán.
Mirando desde la orilla, comienzo a huir.
Buscando algo,
mas que un espejo
encuentro mi vieja armadura de hierro.
Prefiero (una vez más) un río que fluye.

¡Es todo un viaje!

Dejaste de lado tu honor,

quedando anclado por siempre

a algo imparcial.
Tan solo déjate caer,
y comienza a nadar.
Lleno de sensaciones,
aturdido por completo
mirando al enemigo triunfar.
Tus juegos ya no divierten.
"Si eres aburrido, aburres.
Si estás cansado, cansas"(1).
Cansado del deshonor,
levanta la vela, intenta navegar.
El ancla aún sigue enterrada,
solo resta cortar las amarras...
y partir.

1: El negro Fontanarrosa, en una entrevista con George Square, licenciado en opinología

Vals de invierno

Habito al artista níveo.
El que muerde el bosque y la borrasca.
Soy la suerte infantil colgando del móvil de metal.

Una noche de más me evaporé por ahí.
encadenado a las letras y a la tirria de los dioses

Y renuncié a gritar, mientras me acogotaba
con el nudo de la imberbe tradición del despecho.
Mientras levantaba los trozos del bazar rotos a su merced.

Aliento sobre el vidrio y los dedos de pincel.
Dibujé los ojos al dragón para que vuele.

De sus alas, el viento bermejo que depila,
que arrastra la roña por las esquinas (y debajo de los zócalos),
hizo volar todas mis bazas.
Y cada una en una mueca,
levantaba a las divas sus desvelos.
Y cada una dibujaba, nuevos ojos.
Dragones ciegos.
Mientras la lagrima blanca resbalaba, lentamente, por el espejo.

Paragüas.

Quien no conoce nada, no ama nada. Quien no puede hacer nada, no comprende nada. Quien nada comprende, nada vale. Pero quien comprende también ama, observa, ve... Cuanto mayor es el conocimiento inherente a una cosa, más grande es el amor... Quien cree que todas las frutas maduran al mismo tiempo que las frutillas nada sabe acerca de las uvas.

Theophrastus Bombastus von Hohenheim

Crayón sobre la mesa. Figuras desprendiendo cárceles de yeso. Las enfermedades encontrando opiniones, un mes de diligencias para Doña Parca, que la muy vieja se anima a recitarle poemas a las flores de sus esclavos intranquilos.
Amores como panacea y las rodajas yaciendo boca abajo sobre la mermelada. Dos conspiraciones invitando al desnudo del alma, al veto de la ciencia y al juego de los extraños. Situaciones aparentemente reales, catarsis de lágrimas cayendo libremente hacia el cenicero repleto e indiferente.
Pues es que no. No crucé la calle cuando debía retornar a la vida placeba y no silbé las melodías de la ausencia por el tiempo suficiente para quedar a salvo de esa metáfora sentimental que llamamos conciencia. No busqué la puerta desde la calle, solo había en mis espaldas una escalera en donde no se divisaba el primer escalón y con espejismos flotando cual ruta de verano en plenas vacaciones infantiles.
Es que ya no nos reunimos a mediodía en la esquina del viento.

Después, ante los ojos tristes y sin espejos. Nublando el concierto. Has de llegar a donde por esas cosas del frío no fuimos, repartiendo recuerdos, casas, cartas y lágrimas de ausencia no contraida. Voces cercanas, planes de magia y trucos de viaje. ¿Acaso después de todo aún estás allí?¿Pedirás consuelo al tiempo?¿Dormirás pensando en la noche?.

Si las palabras que bailan en el borde de la mesa cayeran, los puntos, unos con las comas y otros con los signos se perdieran...junto con esas migas y las arvejas rodando, quizás nos encontríamos con unas letras que negarían la existencia de su pasado, asimilando las formas de una jungla de zapatillas, zapatos, patas y pelusas.

Contenido en los márgenes de una tolerancia social, Ludmila razona y siente, siente y razona los preambulos a un bostezo que disimula el dique ocular. Se predispone a llorar la pérdida del pañuelo, absorta por la incongruencia de las consecuencias su lágrima primera asoma gris y estimulada por la fuerza de su sombra y el poder de sus seguidoras. Quiere ver el mundo que Ludmila quiere ocultar, siente utópicamente que el pañuelo vendrá a salvarla del suelo frío y las arvejas verdes peludas. Contrae el pecho y Ludmila comienza a sentirse libre y solitaria. Cae sin paracaidas boca arriba mirando el rostro tenue y brillante de su creadora. Pregunta dónde a quedado el calor del mundo mientras una mano roza su cuerpo y la abraza respondiendo su pregunta. Comienza a evaporarse lentamente, sin pereza y desaparece.
Ha pasado tiempo, Ludmila ya no cree en los pañuelos, ya no los usa, al igual que los paragüas.

Oda a la vendedora de perfumes

...mo?
...sias... umo?
oasias...
umo, señor? nono
fumo?
...
perfumo señor?
perfumo?
¿Te perfumo? ..Nnn, gracias...
¿Te perfumo?¿Te perfumo?
¿Te perfumo?


¿Te perfumo?¿Te perfumo?¿Te perfumo?

¿Te perfumo?¿Te perfumo?¿Te perfumo?

¿Te perfumo?... ¿Te perfumo?
¿e erfumo?¿...fumo? ...as...
...umo?
...mo?

Gang-bang*

Hay cerca del Damm
cuatro putas que bailan un vals
detrás del cristal,
y se puede sentir
el sudor fuerte desde Berlín.

Tú allí, en soledad,
una lluvia muy fina golpea tu cara,
resbala en tu piel y a la vez
se ilumina un cartel ofreciéndote
libertad y sordidez,
todo a un precio que un hombre moderno
ha de ser capaz de pagar
una vez que la noche echa a andar.

¿No lo ves? Tu carne es más pálida.
¿No lo ves? Tu alma es más gris.
Si no pierdes al fin la razón
sabrás que no hay más que una solución:
¡Cas...tra...ción!

Y todas las cosas que hice mal
se vuelven hoy a conjurar contra mí.
¿Cómo habré llegado a esto ...?
No lo sé,
... tan lúcido y siniestro...
pero sé que no lo sé...

Y un hombre de traje me invita a pasar...
¡Gang-bang!

Y ves desde tu hotel
aguas quietas igual que papel de plata,
y el viento arrastra el olor
de la pérfida enana marrón.
Mira que tú fuiste el rey,
con tu cetro en la mano
y los ojos clavados en gente
que sabes que no... no llegarás a conocer
ni aunque vivas mil años
y el cielo se postre a tus pies,
pero su mirada no se despega de tu pantalón...

Y echas a andar por la ciudad
y atraviesas un nuevo canal.
Huyes del rojo y azul del neón,
vas en busca de algo que huela distinto al amor...

Y si viviera una vez más,
¿me volvería a equivocar otra vez?
Sí, no te quepa duda (no...)
hasta la locura
y hasta el dolor.

Y un hombre de traje me invita a pasar...
¡Gang-bang!

(Nacho Vegas)

*Nota: Sé que solemos poner producciones personales aquí, pero bueno, espero se me permita este desliz. A veces hay cosas mas fuertes que uno y resulta que alguien ya las ha escrito por nosotros.

“LA EXACTITUD NO IMPLICA LA VERDAD”


FRACCION HEDONISTA LENINISTA:

Manifiesto

Zhivagos profundamente dolidos por lo que nuestros ojos y pobre intelecto ve, vamos izquierdos al profundo hechizo del mañana. Antes o después el mundo se salvara de la extinción solo a través del socialismo, de ese socialismo que vive en el pueblo, ese que no tiene kilos y kilos de maquillaje intelectual. ¿Vanguardia?, ¿Quienes somos para declararnos Mesías que llevaran al pueblo a la verdad?. El pueblo ya la tiene latiendo adormecida bajo los miedos diarios, rutinarios, algunos muchos en el hambre, algunos menos en la movilización. Nosotros sabemos que cuando ellos se eleven por sobre la historia y la tomen en sus manos intentaremos evadir el poder, de otro modo arruinaríamos todo.
Solo aseguraremos la destrucción de la familia y la liberación del deseo sexual. Esto será costoso, doloroso. Todos estamos impregnados de milenios de sentimientos acaramelados y de instancia privada y privativa. ¿Cuantos han podido realmente desviar de sus mentes el sentimiento de posesión que se celebra en el rito de los amantes? Debemos hundir el Thanatos en océanos de orgasmos elevando el Eros a cúspide de la vida diaria. Hay mas verdad entre las sabanas que en todas los tratados filosóficos de la historia del mundo. Sabemos que cuando se corre el telón final comienza el teatro y cuando acaba el sexo empieza el clímax, sabemos que la pesadilla es casi ineludible pero opondremos la lujuria en carnavales de primaveras post pestes... Sabemos que nuestros genitales de tragedia griega no deben ser los que manden, nosotros deberemos marchar hacia las ciudades blancas del desierto, quedarnos ahí, lejos de todo. No debemos mandar, ni guiar, ni ordenar el mundo nuevo y transformado por que Nerón vive en nuestras almas, la corona de laurel no cae de nuestras cabezas, somos paganos, vivimos en la repetición ritual de la vida en los bosques, la felicidad es un banquete en el Valhala, somos sátiros eléctricos y centauros de metal rumiando la hierba cercana a las puertas del Tártaro. Nuestro corazón es la caja de Pandora, hijos de la unidad en el caos, besos fractales en el vuelo nocturno de un búho.
No adherimos a preceptos preclaros, a axiomas desde los cuales se explica todo. Nuestro dioses son tan brutales como nosotros, son imperfectos. No suscribimos a Dioses de Tribunas y Marchas y denuncias verborragias emitidas por profetas elocuentes y sabelotodistas. Ningún adjetivo calificativo nos redime, ni el de revolucionarios. Ningún adjetivo calificativo nos eleva por sobre alguien. Allá al final esta la muerte, la guerra perdida pero también el banquete de los valientes, el vino el las copas de bronce y la ordo orgiastiam. Repetiremos una vez más: no somos enemigos del mañana, ni amigos del hoy, nuestro trabajo es oracular y no interrumpiremos el nuevo orden que emerja del levantamiento de los oprimidos. Viajaremos lejos, con chamanes y caciques y sus pueblos, viajaremos cantando dulces canciones indias de verano, cuando los hielos corren montaña abajo. Creo que pueden concedernos una reserva para hombres salvajes. Y si no pueden o no quieren entonces verán la última carga de caballería de la historia y el fin de nuestro clan lluvioso. La última batalla que desde este bando nadie quiere dar, por que la solución al vacío tiene varias soluciones, no solo ojos rusos.

Heraldo Negro

Acertijo.

Caleidoscopios digo sin quererlo. Demasiado pronto antes de escuchar a Polifemo llegar. Permiso, te miraré a los ojos. Después compraré dos besos y encerraré el cactus en el armario para que no nos vea. Contradictoriamente tampoco lo veremos. Pensemos. ¿Pessoa era portugués?. No podría haberlo imaginado... Dos jotes nadando en la repisa, cientos de gotas sentadas en el cine. Y... ¿Uno de Miles?¿Qué te parece de Parker?.... El descorchador ha muerto, problemas mecánicos y fugaz salida en busca del reemplazo. Pasta de dientes, dentífrico, mimos, detergente bucal, canelones con queso-rpresa. ¿Y Davis?... cerveza, preámbulos a la noche, ronquidos, ¿Levantarse?, explosiones calefonicas, teléfono y timbre, irrupciones a la hora del mate. Hielo. Cine para no ver. Camuflados en las sábanas, mimetizando el placer. Grillos, humo invadiendo, líquenes, monómeros, aparatos, todo se ha mojado. Almohada, color del vino, cuerpo, verdades. No me voy, me quedo, omelet, flamenco y sociedad. Unión, arácnidos, radio y anécdotas. Ascensor, prismáticos, acertijos, leyes y ruidos. ¿Locura?... caminos, lunas, infiernos, yogur, barriletes y purgatorio. Perro, mudanza, recuerdos, corales y claveles. Drogas, camello, dolores, agendas, postales, plata y agua. Miedo. ¿Amor?. No te quedes, ventanas... lenguas, nubes y secretos. Nada y todo. Imaginemos. Contigo y solo. Solo contigo. Explicaciones. Horizontes y estas palabras quedando como quietas, guardadas. Llueve... lágrimas al sol y delirios. Sueños... ¿Nos vemos después?...

Aquiescencia para el silencio

A Plutón le dije, tan distante y frío, que nada interesante existía.
¡Y el eco me dijo que era yo el que no interesaba!

Con Saturno, cuidándome de sus anillos, le dije que nada importaba.
¡Pero el que no importaba era yo, me dijo el eco!

Júpiter, pequeño rey mago, dios orondo de los bulevares que me iluminó una noche, inspiró el gozo y el delirio en mis palabras.
¡Pero mi voz es tan horrible, tan tosca, que no soporté el eco!

Hace tanto tiempo que dije a Mercurio cosas tan temblorosas...
Quedé debiéndole un viaje a Neptuno. No voy a recordárselo.
¡Es un eco de cornisa, es el viento!

Y mi hermosa Venus, diosa verdosa de blusa hasta los hombros y pelo mal teñido ¡nunca te dije nada aún!
¡Y el eco se ríe de este miedo!
¡Se ríe, se ríe! Y festejando grita: ¡Ha vencido tu licencia de cortejo!