Una mancha roja. Un punto, rojo fuerte, lascivo, irreverente, que degrada y enriquece. Mutante de la transformación, se agranda, recorre los espacios, migra, enloquece, atrapa bellos, dimensiona, transfigura la dermis , subsana la envidia, mata sublime. La terrible fuerza del beso, la difunta nausea de esa noche oscura que tapa las alcantarillas de los ceniceros. Somos fieles al recuerdo, ansiosos de la orden que obligue a someterse. Que felices que seremos mientras recordemos que somos tontos. Despacio, todavía no te ha tocado, te acordarás después, de que en algún momento cuando todavía atravesamos las mas absolutas figuras ideológicas, nunca amamos la duda. La no contemplación de la posibilidad de estar equivocados es la más mísera muerte del símbolo. Perdidos entre la sabiduría del eterno suspiro y la malformación del goce. No sé si caemos o nos acercamos al inicio.

Asoma el hocico y huele el aire...

"No hay crítico comparable al cajón de nuestro escritorio."

Oliverio Girondo

Núvols que fan ombra als teus núvols

La terra és una esfera,

des del zenit

no queda altra cosa més que baixar

Imploración, gritos. Dejaba firmas en el libro de quejas. A veces lloraba. Las menos, rezaba (por lo menos mientras la idea de infinitud pobló mi cabeza). Suplicante he sido de mi mismo.

Como a un funcionario tras un mostrador me preguntaba: "¿Donde te encuentras en el mundo ser desdichado?

Y entonces me reia de mi, de mi ampulosidad cursi. De mi lamento de inocencia.

Me recordaba a los profetas que han quedado en el camino, los que no han llegado a ser como una Jesus o un Mahoma. Que han sido profetas de algunos pocos, mas no de gran parte de la humanidad. Profetas de baja estofa, que al ver que no pueden llegar a lo mas alto, a reproducir el marketing de la santerpia, se inmolan a si mismos junto sus fieles.
Como ellos, jamás entendería a un mundo que muerde y ama. Ni porque muerde, ni porque ama. Ni porque deja de ser. Los que conocen el secreto no pueden explicar como funciona. Los que pueden explicarlo no saben el secreto. Luego están los que lo explican todo.

Lo demás, son solo palabras pegadas en la heladera.

Tardé algo en darme cuenta. Elaboraba teorías, pensaba factores. A veces pensaba, como buen principiante, que todo se movía por hambre y por sexo. Pero si todo era por hambre, la vida se reducía al tiempo entre el almuerzo y la cena. Y si todo era por sexo... bueno, en realidad no

encontré algo todavía que desmienta esa parte. De todas formas, algo se reducía.

En algún momento busqué. Me obsesioné con las serialidades. No fue en vano. Encontré un patrón: estamos obsesionados por introducir cosas dentro de otras. Comida en la boca, pene en vagina, tarjeta en cajero, llaves en la puerta, personas en un coche, en un autobus, perros en la cucha, manos en los bolsillos, discos en la compactera, cucharas en la sopa,

tenedores en la carne, enchufes en el enchufe, nuestros pies en el zapato. Comencé a obsesionarme, pequeño Asperberg.

Hasta que tronó el batiburrillo.

Y empecé a despojarme. Diógenes sin mas barril que el espíritu.

Me deje la barba, como tantas cosas he dejado. Agarrado en las astas de un toro submarino. Dejé de frecuentar los garitos de siempre, sobretodo los que ya habían cerrado hace años. Me dejé la billetera en casa. Me desprendí de los abrojos.

Pero sobretodo, cada vez me desprendí más de las excusas. No solo ya no funcionaban, es que ni siquiera dejaban domarse.

Algunas veces fue violento, pero también aprendí de cierta violencia benéfica. De esa que no equivale a golpear. De la que es tan sutil como un gato al cazar y tan ruidoso como su cópula.

Dejé las cosas. Pero solo quedó un biografía ingenua (que borraré con el codo). Dejé los recuerdos fríos, pero el calor me abrasó hasta calcinarme.

La temperatura o la ausencia de ella. El calor es demasiado grande para pasar por las hendiduras. Su ausencia es demasiado tímida para pedir permiso. Es necesario entonces abrir las puertas y dejar que entre, por fin, el calor. Y observar a traves de la ventana, detras la cortina, allí tan temerosa, a su ausencia.

Alfarero nocturno

Piso barro.
Piso barro todo el tiempo.
No sé si echar mas agua y hacer un lago para nadar.
No sé si dejar que el sol lo seque y caminar
Barro, es el momento inestable de la tierra ¿no?
Eso quiero decir ¿no?
Nunca sé lo que quiero decir cuando piso barro.

Y pareciera que siempre es así.
Parece que ya todo lo viviste
que esto ya pasó.
Pero siempre es la primera vez de todo.
Nunca es igual, siempre es igual.

No voy a hacer arqueología de amores,
solo quiero reírme hoy,
la tristeza es un hueso.

Será esta noche una de miles,
de las mil menos una noches
que no se restan.

Todo hace

Ruidos por doquier.
Ruidos que delatan que algo está pasando, que algo está sonando y algo está siendo activado.
Ruidos de cuatro hielos que chocan mientras estiro mi espalda y suena una sinfonía percutiva de agua dura y huesos que friccionan.
Sonidos, ruidos. La música natural es un ruido articulado por lo oído y la mente.
Ruidos de roídos, viento en la persiana, me muevo de la silla y hago otra vez...
Ruido. De motores lejanos que se conducen en la madrugada. Alguien quiere que su motor suene fuerte para hacerle saber a los demás de su existencia. Es su estrategia.
Ruidos ruidosos y ruidos silenciosos. ¡No hagas ruido! El ruido se hace a si mismo.
El ruido se inventa cuando me rasco la cabeza y siento los dedos que hacen ruido sobre mi cuero cabelludo.
Ruidos reídos, estentóreos.
Hace ruido el viento, la heladera al abrir y cerrar,
estas teclas, el tabaco que se quema, el vaso al apoyarse,
ruido es mi bufido, Y hacen ruido las banderas que se caen,
y el grillo aunque no quiera.
Hace ruido al dibujar el lápiz, y la tijera cuando cumple su función,
¿y qué de ese hermoso ruido del vidrio al romperse?
No nos olvidemos del ruido que se disfraza de murmullo.
De esos dos agitados en la cama que dan envidia a los vecinos.
Y el ruido que se disfraza de tempo en un reloj que nos desvela.
El ruido que todo el tiempo nos acompaña.
El ruido que nos hace parecer que algo, finalmente, está sonando.

Caligramática

Para arriba, para abajo, por los costados. Por cualquier lugar donde encuentres un sentido...

Thelema

Yo estoy solo, no hay dios donde yo soy

Horus se ha olvidado de nosotros

porque Horus nos ama

Nuestra danza de balas hambrientas

viajando al este

en la carroza de la mujer de muslos fríos

Voraz reflejo escarlata

hacia el pantanoso ruido

de Ekaterimburgo

Ciudad:

flor carnívora creciendo desde el asfalto.

(Auto)psia exquisita

La autopsia exquisita no es más que otra forma de jugar un juego, el cadáver exquisito. Solo que ésta vez seremos los forenses de nuestros propios muertos (los escritos, los poemas, lo que sea) para así reconstruir las escenas del crimen literario.



No somos mecenas del suelo, pero besamos su arte al caer hermosamente
Tampoco podemos quejarnos del tiempo, ese pobre molino que nada nos ha hecho, mas que amenazarnos.
En algunos momentos pienso que la causa sea creer que todavía estas ahí.
Y que cuando sus calmas simuladas rompieron el lazo, una intifada al corazón los peinó de piedras
¡Si quedé crucificado en la cordillera de su espalda!
¡Y el eco se ríe de aquel miedo!
¿Te perfumo?


Soy la suerte infantil colgando del móvil de metal.
Ninguno supo cual era el plagio
La lista de nervios acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.

Y una caricia sube hasta el bolsillo de su piel,
es la invención del misterio,
la acrobacia en el bazar de la humedad.

En este circo otoñal, una dama en la escena
enseña desengaños que cuelgan, silencios que suenan.
Me separé del mundo en un suspiro, en un aliento.
me uní al circulo hermético de obstetras con pinturitas nuevas


Las palabras deben remojarse en el aliño a base de alcohol,
y pasear por la destrucción del suburbio
Tranquilo. Seguí caminando. Que no te gane el ruido.
Mientras más se acerca la luz, mas grande se hace tu sombra.
Y en la infinitud radique tal vez una cuota de su encanto.

Entre tus huesos flacos, y la carne que tirita de fiebre lunar.
Aprendí de la nada
y que el placer que causa dolor será mi mejor castigo, dios intermitente.
Pero tal vez no hay nadie allí,
pintando olores en el lienzo,
Aun así puedo sentir como un leve sismo la callada melancolía de tu boca.
Ese ritmo es un violador serial.

Yo también tengo algunas ideas. Varían según el miedo.
igual, mi esperanza está en Siberia.
Allí, alguien ha pegado migas de galleta en el techo que simulan ser estrellas,
de fondo el cielo, con sus luces parpadeantes.

Hoy río sin saber porqué,
en la esquina de tu escote.
Siento que puedo batir la meta y ganar,
por un momento ganar.
Sigo pensando que la libertad cuesta un tropiezo.
y que la experiencia hoy la consumimos a granel.

Lo sé, muchas veces, esta poesía es solo una denuncia onanista
Pero hay esqueletos de hielo, que se deshacen en este alcohol,
que es para mí el ícono del caos.

Elegir, esa es la cuestión,
yo creo abriré la puerta para ir a jugar
a ser tu puta del rocanrol.

Porque hay una canción para cada mes del año,
y ahora no sé que hago con tanto barro,
quiero a veces comprender mas allá del yo

Para Armar Una Lengua Ontológica

A veces hay una frase que te hace entenderlo todo,
pero todo de una vez
y a veces, después de semejante bocado de realidad,
hay una vuelta al misterio.

Otras veces, su caminar linguistico
es ritmo un bebop jugando al equilibrista en un pentagrama,
otras veces es un vé vó que te devuelve a la cañada

A veces es una cárcel de las neuronas,
y a veces es comprender mas allá del yo

Porque en la rutina del vicio entendí que cuesta comenzar a terminar,
y encontrar la llave que abre la puerta de la lógica y de la locura.

A veces lo observo a través de sus letras,
y veo a un gato agazapado en el techo,
observando, mirando...
buscando a una presa,
pero no para comerla,
solo para saciar su ira gourmet

Otra veces es una cubetera de hielo desdentada
difícil de llenar el espacio vacío de agua sabiendo que se mojarán los hielos.
Un boleto de ida y vuelta del porqué

A veces es como un olor a rincón repleto de esos hombres tristes,
es un olor a ojalá,
una fragancia de hasta cuando

Porque la bijouterie de la poesía y el pirata de la prosa
nos desnudan una pregunta:
¿estamos cuerdamente locos?

En la cavidad del corazón,
situado dentro del cuerpo
vive un no-nacido eterno
Nadando en la cueva latiente,
ciego y viejo como la saeta
que supo quemarse los ojos
rondando las bibliotecas
y los libros de la arena

Silencia

Es como una resaca de asfalto, un tedio inimaginable de imágenes repetidas y negras que aíslan el mundo y lo saborean hasta el palito. Te lo dije antes de ir, después de haber ido, no se puede venir. Escasea la simplicidad, empieza el ojo a tener lagañas de smog y venas  moradas que se ramifican en la blancura de la pared inquebrantable, ese vidrio macizo que impide ver  la ficción -porque vamos al caso de que ya nadie puede  negar la realidad-,  esa pelea eterna entre lo que es y lo que se ve.

La objetable capacidad de cerrar las puertas junto a la incertidumbre de ver los mitos paseando por esa habitación tan cuidada de globos y amor paterno esmerilan los ventanales de una penumbra que aguarda dentro del llanto el momento propicio para  fragmentar el secreto. Solo saber la dualidad de las esferas primigenias y sucumbir a los grabados designios del misterio, con algo de lógica y con mucho de suerte, hace abrir esa cáscara podrida de donde se auspician las futuras tempestades. A favor la ingenuidad y la siniestra cara de la locura, enfrente la verdad roída por el tiempo y las conjeturas de quien es más bello. Cómo si eso tuviera asidero en el concepto de libertad, cómo si elegir lo más bello fuera elegir bien, como si elegir bien fuera auténtico de la inexperiencia, como si ser libre fuera el primer paso hacia el encierro.

Esa búsqueda eterna del mejor, esa apatía por la simplicidad, ese sabor amargo de la noche  sin el susurro  del vándalo despierto que  intenta  definir incansablemente  sin pedir nada a cambio. Esa loable lucha para que un ideal escénico y simétrico y estético que se presenta como rutina haga un ruido tal al despedazarse que aturda la conciencia.

Inconscientemente sin parámetros  y sin horarios vaga eternamente por un teléfono viejo, dibuja la secuencia de la combinación que abrirá el caos, esperando el estruendo de un gemido absoluto. Llueve, es tan pesada la piel cuando se llena de porquería que la lluvia por más inoportuna y turbia que exista sencillamente  ahoga y enjuaga.

El sonido de Nuremberg retumbando en la noche.
La gran máscara mortuoria de la simetría humana,
un grito débil entre los niños circulando en la energía
bajando en manadas hacia el río, sacudiéndose de sus cuerpos el barro
de la divinidad.

Sonidos de Ekaterimburgo

Con la piel brillante de extrañas criaturas muertas al sol, comienzan las ceremonias de

la sal. Oscuras plumas se deslizan en el viento, cuando el amanecer se bebe la luna roja

de un solo trago.

La sangre recorre los istmos del sexo. Una prisión cálida se eleva desde las sabanas.

¿Cuando llegará nuestro tiempo, el tiempo de las serpientes emplumadas? ¿Cuando será

el tiempo de la lluvia en la frontera?

Aguacero de verano, líquido frío y gris sobre la ciudad, barro e incienso. El delta de

la vida fotocopiada inunda la dorada tierra del trigo. Las tropas de la esperanza roja

se apantanan y viajamos lejos, a la estepa para visitar al Zar.

Tormenta

Trueno

y fiebre.

La casta de hombres santos nos deleita más que los aburridos profesores del cinto del

caos y que los proleprofetas. Su miedo al reloj les impide perder los pantalones y se babean

con tronos herrumbrados. Su poder sería solo una nueva broma, la del incestuoso reino

de la masturbación vegetal.

Canciones en el borde lluvia.

Remedios para la peste, terrores que escapan a nuestras uñas.

¿Cuando será nuestra hora?,

la de las oscuras plumas y del sueño de los ofidios.

Asustarse es un orgasmo sin tacto

el tantra de las presas

Tira un millón de dólares en el centro de la ciudad

pero cierra los negocios:

Tendrás una bestia enjaulada en las plazas

y en las fuentes habrá un perfume a muerte subiendo

en las narices de los miles que esperan

para comprar golosinas,

zapatos,

papel,

perdones

estatuas e incluso dinero.

Dinero

para comprar dinero,

plumas y un amasijo de colores

danzando entre ríos de sangre.

Dios es ateo,

los billetes lo saben.

Pregunta

-¿Realmente podías disfrutarlo?

Respuesta

- ¿Que querés que te diga? Era la tierra prometida... Y no hay nada mas hermoso que te prometan tierra...
Pero claro, luego vino el agua hermano. Y ahora no sé que hago con tanto barro.

Obertura (proximo libro)

Tengo la boca llena de sangre, sangre de las palabras que se mueren al chocar contra los dientes. Y los dedos de la mano están lastimados, sucios, infectados de tiempo, de arena. Solo tengo la capacidad de denunciar al gran general, a la bota de la biología del circo. Burlarme de la broma urdida por el simio que destrabó su mandíbula y permitió que brotaran de su frente arrojadiza viajes al espacio y pozos de petróleo. La caza y la guerra.
Tengo mi boca llena de sangre y lo único que puedo hacer es manchar un poco el río que pasa cristalino a los pies de la ciudad enana.

Punto Neu(e)rótico

Se te quebró la brújula
En esa espalda agachada que es el cielo,
Te prestaban las flores
Y ahora te riegan mucho
Antes eras desierto que añoraba la lluvia
Pero no vas a hacerle un Tele Bim Bam a tu pasado

15 minutos es una ganga…
¿Has visto a la eterna estrella fugaz?
La que se disimulaba en las nubes,
Está atracando el cielo y viene directo hacia acá

Puedes ver dos ejes en tres dimensiones
Te gustan las imágenes con profundidad
Pero viste la matriz por dos segundos
Y también transaste como transó el elegido

Buscabas la música sin tiempo
Sin embargo
Hay una canción por cada mes del año,

Dejabas el acordarte para más adelante,
Y ahora querías saber si olvidaba,
O si solo estaba ordenando al extranjero
acordarse de acordarse
de que color amanece,
y de porqué ahora veo que está amaneciendo.

*Colaboración de Solika

Sueño

"La diferencia entre el pasado, el presente y el futuro es sólo una ilusión persistente "

Albert Einstein.

Yo no, vos.
Pero es que amor, amore… la negación. Ahí está… maremoto de notas… Juancito el caminante. Tantas cosas. Algunas las digo otras las escucho. Por ahí no tengo ganas. Stop. Muerte al prócer. Me gusta el jazz, punto. Y todo el trabajo del pasado, caducó en el verde. La manía de la acción artística hizo sombra en la llama, la llama de la máscara.
No lo vi, lo sentí, lo disimulé, intenté atraerlo pero era ella la que no quería. Vivía y nadaba, se abría y mutaba entonces no transpiraba.
Me llamó a la siesta, mi paciencia perdía sentido en las notas de un cuadro. Un cuadro que adornaba parte de los recuerdos, cerca de la luz los cráneos son radiofónicos. Volví a ver un saxo dorado cuando murieron las ganas.
La existencia se debatió en una discusión sin altura. En el marco estaba el feliz destino. El día se hizo la sombra tranquila. La libertad fue banal, ya la luz no valía como nunca, como siempre. Trasladarse no, mutar si.
No cuentes lo que no pasó, maldice el tiempo que fue útil pero no detengas tu paso en el humo frágil de la inocencia. Piérdete. Castiga el murciélago que no te ha hecho daño. El calor no es un objeto. El objeto no calienta. La línea que divide el ir o el venir nunca existió, pero el jazz te parte al medio, te conserva, te sucede y te extermina sin divagar. No divagues. Todo es mentira como si fuera una verdad. No te cuelgues ni te sientes eternamente en el abismo de las lágrimas complacientes. La tristeza tiene fin sin que uno lo decida.
No nací para ser sahumerio, el sahumerio me marea y ya lo exhalé. Por suerte no creí la mentira y supe que no todo era posible cuando todos los ríos de ira me dieron sueño.
Ella miraba a mi derecha, sabiendo que el tacto se fundía en una triple sonrisa, cuando el despertador sonó todo acabó. En ese momento caímos. El orden hizo metástasis, no pudimos no volver.
Un pueblo alzó hambre y lo tradujo a la cuna del desarrollo burgués. A pesar de que la traducción fue correcta, no fue lo suficientemente completa. Ahí nacimos como al estilo de bacterias por segunda vez. Quizás me perdí, quizás se perdieron, quizás nos perdimos. Y el idioma biológico del caos hasta lo podemos encerrar en una probeta, pero quizás es más fuerte, la contra-revolución adormece elitistamente el secreto del humor. Amor nace, es un laberinto, espiraliza en la rutina y duerme en el placer tranquilo de una cara transparente. Yo te quiero sentir sin verte y cuando te veo siento que te quiero.