Asustarse es un orgasmo sin tacto

el tantra de las presas

Tira un millón de dólares en el centro de la ciudad

pero cierra los negocios:

Tendrás una bestia enjaulada en las plazas

y en las fuentes habrá un perfume a muerte subiendo

en las narices de los miles que esperan

para comprar golosinas,

zapatos,

papel,

perdones

estatuas e incluso dinero.

Dinero

para comprar dinero,

plumas y un amasijo de colores

danzando entre ríos de sangre.

Dios es ateo,

los billetes lo saben.

Pregunta

-¿Realmente podías disfrutarlo?

Respuesta

- ¿Que querés que te diga? Era la tierra prometida... Y no hay nada mas hermoso que te prometan tierra...
Pero claro, luego vino el agua hermano. Y ahora no sé que hago con tanto barro.

Obertura (proximo libro)

Tengo la boca llena de sangre, sangre de las palabras que se mueren al chocar contra los dientes. Y los dedos de la mano están lastimados, sucios, infectados de tiempo, de arena. Solo tengo la capacidad de denunciar al gran general, a la bota de la biología del circo. Burlarme de la broma urdida por el simio que destrabó su mandíbula y permitió que brotaran de su frente arrojadiza viajes al espacio y pozos de petróleo. La caza y la guerra.
Tengo mi boca llena de sangre y lo único que puedo hacer es manchar un poco el río que pasa cristalino a los pies de la ciudad enana.

Punto Neu(e)rótico

Se te quebró la brújula
En esa espalda agachada que es el cielo,
Te prestaban las flores
Y ahora te riegan mucho
Antes eras desierto que añoraba la lluvia
Pero no vas a hacerle un Tele Bim Bam a tu pasado

15 minutos es una ganga…
¿Has visto a la eterna estrella fugaz?
La que se disimulaba en las nubes,
Está atracando el cielo y viene directo hacia acá

Puedes ver dos ejes en tres dimensiones
Te gustan las imágenes con profundidad
Pero viste la matriz por dos segundos
Y también transaste como transó el elegido

Buscabas la música sin tiempo
Sin embargo
Hay una canción por cada mes del año,

Dejabas el acordarte para más adelante,
Y ahora querías saber si olvidaba,
O si solo estaba ordenando al extranjero
acordarse de acordarse
de que color amanece,
y de porqué ahora veo que está amaneciendo.

*Colaboración de Solika

Sueño

"La diferencia entre el pasado, el presente y el futuro es sólo una ilusión persistente "

Albert Einstein.

Yo no, vos.
Pero es que amor, amore… la negación. Ahí está… maremoto de notas… Juancito el caminante. Tantas cosas. Algunas las digo otras las escucho. Por ahí no tengo ganas. Stop. Muerte al prócer. Me gusta el jazz, punto. Y todo el trabajo del pasado, caducó en el verde. La manía de la acción artística hizo sombra en la llama, la llama de la máscara.
No lo vi, lo sentí, lo disimulé, intenté atraerlo pero era ella la que no quería. Vivía y nadaba, se abría y mutaba entonces no transpiraba.
Me llamó a la siesta, mi paciencia perdía sentido en las notas de un cuadro. Un cuadro que adornaba parte de los recuerdos, cerca de la luz los cráneos son radiofónicos. Volví a ver un saxo dorado cuando murieron las ganas.
La existencia se debatió en una discusión sin altura. En el marco estaba el feliz destino. El día se hizo la sombra tranquila. La libertad fue banal, ya la luz no valía como nunca, como siempre. Trasladarse no, mutar si.
No cuentes lo que no pasó, maldice el tiempo que fue útil pero no detengas tu paso en el humo frágil de la inocencia. Piérdete. Castiga el murciélago que no te ha hecho daño. El calor no es un objeto. El objeto no calienta. La línea que divide el ir o el venir nunca existió, pero el jazz te parte al medio, te conserva, te sucede y te extermina sin divagar. No divagues. Todo es mentira como si fuera una verdad. No te cuelgues ni te sientes eternamente en el abismo de las lágrimas complacientes. La tristeza tiene fin sin que uno lo decida.
No nací para ser sahumerio, el sahumerio me marea y ya lo exhalé. Por suerte no creí la mentira y supe que no todo era posible cuando todos los ríos de ira me dieron sueño.
Ella miraba a mi derecha, sabiendo que el tacto se fundía en una triple sonrisa, cuando el despertador sonó todo acabó. En ese momento caímos. El orden hizo metástasis, no pudimos no volver.
Un pueblo alzó hambre y lo tradujo a la cuna del desarrollo burgués. A pesar de que la traducción fue correcta, no fue lo suficientemente completa. Ahí nacimos como al estilo de bacterias por segunda vez. Quizás me perdí, quizás se perdieron, quizás nos perdimos. Y el idioma biológico del caos hasta lo podemos encerrar en una probeta, pero quizás es más fuerte, la contra-revolución adormece elitistamente el secreto del humor. Amor nace, es un laberinto, espiraliza en la rutina y duerme en el placer tranquilo de una cara transparente. Yo te quiero sentir sin verte y cuando te veo siento que te quiero.

Nada nos exterminará,
viejas bestias caminan a la extinción
y nuevas
y eruditas bestias
nos dirán qué hacer.
En instantes comenzará el dictado
Acérquense
el ritual es antiguo
como el recuerdo de los viejos dioses.
La tormenta verde es la señal.
La ciudad entera se entrega a la fiebre,
bellezas de El Cairo,
valkirias,
fibrosos hijos del África,
guerrilleros,
derviches
y toda clase de apóstatas
de religiones de la razón.
La ceremonia incluye naves
con arrugas de lejanos océanos
ancladas en los húmedos corales
de los cuerpos agitándose.
Gargantas a punto de rajarse
y muslos teñidos con té.
La fe está en el aceitoso ritmo del amor,
un paseo molecular a la locura.
Jinetes en el horizonte
cabalgando desde los tiempos perdidos,
lamiendo los diamantes del atardecer.
El sonido de miles de pies
galopando hacia el deseo.
Llega la lluvia de las uñas
que escribirán
las espaldas.

Odatea

Yo bien seré tu puta del rocanrol, navegando noches mientras me armas como un barco dentro de un botella. De gin y de las otras. Queriendo entenderme en un paraíso eterno y quieto.

De la vida eterna no me atrae la idea de aguantarme a mi mismo por tanto tiempo. Prefiero el defecto terrenal al gran imbécil celestial,

sentarme en este banco antes de pararme en la nada,

olernos ahora, como boludos felices en la división de la alegría,
desafinado de paso el cantar de la experiencia.

El sentido encendido del absurdo

"Artista hablando sobre su obra"

Haz el gesto, que yo entenderé
puedes decirme "estoy lloviendo",
con la mente,
y yo abriré la puerta para ir a jugar
con éstas palabras deliberadamente infantiles

Una vez ví la eternidad en una tormenta de arena, mientras soplaba una plegaria árabe al desierto. Volví a verla en un camino muerto, en el cetro de un incesto vegetal. Fue cuando la muerte en mi cocina se levantó la falda para mostrarme lo que los lengüetazos del sol habían echo en sus piernas.

INVOCACION al sexo, voraz làtigo del espacio

Te llamo para el arado de la tristeza, vieja voluta del miedo.
Te llamo para que nos devuelvas al embalsamado dios que fuimos
Te llamo para que nos ciegues y nos dejes adorar a nuevas bestias
Te llamo para que entres líquido como la noche por debajo de las puertas
Te llamo para que nos quites esta diluida paz descafeinada y nos alegres con tu bella danza de la violencia.
Te llamo para que unas esto con tu saliva viscosa
Te llamo para que nos absorbas con la cálida mano de tu pequeña muerte
Te llamo para que absuelvas nuestros pecados y los laves en tu vieja lengua romance
Hemos cumplido nuestro mandatos,
hemos ladrado en medio de la noche y
hemos abierto viejas puertas del miedo,
hemos cambiado los puntos cardinales en el techo de la muerte,
hemos visto a mujeres sensuales nacer desde las montañas,
hemos puesto los nombres en la miel y
jamás cerramos nuestros ojos
con banderas, desde viejas colinas...
te llamo
Para que nos devuelvas el influjo de la corona lubrica que hemos perdido
en el dorado milenio del miedo contable

El sol ahora se llama

como quieras,

la luna es su cráneo.

Por lo tanto,

la noche es una radiografía.

Girasoles

El vaso se ahoga de confianza, y se contagia de inmunidad,
mientras las explicaciones sobre el mundo
no son más que gritos en la calesita.

Aullidos que temo explicar, subastas de viejas revistas rosas, y cosas que siempre sobran.

La máquina perfecta hace click click por algún lado.

No longer

Cae el mito de la inmortalidad
dejando vacía la superficie
quedando nada menos que el final.

Somos testigos de un gran descubrimiento,
todo termina a la vuelta de la esquina.
Solo debemos mirar.

Las ilusiones huyen despavoridas ante tu llegada.
Ríos de sal anuncian lo inevitable
La represa se terminó,
el río se secó
y todo el paisaje cambió.

Se venció.
Te venció.
Me venció.
Finale.

Ya se donde desearía estar de vuelta: volver al agua de la biología y huir del aire de las ciudades, vomitar los neones de cáncer y vivir en la savia de los ancestrales espíritus del río. Volvería a los lindes del pueblo a secuestrar mujeres y niños, respetaría el luto después de cada cacería. Danzaría descalzo, cubierto por las palabras de un oso pardo. Mis ojos dorados brillando en medio de la noche. Semen - luz del río muriendo en el orgasmo del océano.

Agua

¿Como no vamos a estar asustados?
Asustados y sin aire.
Nacemos del agua y sin aletas.
Mientras miles se retuercen en el suelo,
librando su última batalla contra el aire.

La ciudad entera fornicando en las afueras. Sudor y esperma sobre el celuloide. Pocos recuerdan que el cine es la llama que consumirá al mundo. Nuestra guerrilla ocular dará el golpe. Nosotros conocemos el teorema de la descomposición, sabemos de los relojes que existen dentro de cada naranja. Hay una belleza sorda en las ruinas de la ciudad que decide el orden del orbe.
Ciudad en llamas y humo, subiendo como dedos al hacia el sol, como espermatozoides hacia el espacio, fecundando nuevas serpientes. Todo es un tallo que lleva en si la pomposa gema del génesis y el film de su fin.

Todo echa olor como la carne al sol,
miles de huellas
inoportunas como tormentas
llegando al cielo nocturno… Hasta el semen de Sade está seco
sobre un hueso de ámbar

Nada de descanso en la noche,
durante el sueño
Hemos conducido nuestro frágil esquife
a través de la tormenta
Despertamos pegoteados por la sal
y la brisa de la pesadilla.

Puor-Soi

Todo lo que existe es un jarabe

Porque a veces se desvelan las moscas
y vuelven a ser aquellas pequeñas ruidosas molestas,
que obligan a nadar en el aire,
a chapotear y dar brazadas sin tempo,
queriendo atraparlas,
temiendo matarlas.

Porque la libertad en tiempos de celdas abiertas,
se compadece de las aves,
y su inútil correr detrás del tranvía.
Se despluman y me cuentan de sus plumas perdidas,
se convencen de no saber volar.
Alguna vez corrí un bondi,
sabiendo que lo corría.

Le dí a un vagabundo un mundo que gobernar,
y al elegir se ha elegido a si mismo,
y se ha comprado un nuevo traje.
Hoy es nada,
hoy es un espacio para llenar.
¿Soy hoy lo que no soy?
¿O lo seré mañana?
Seré ayer en hoy, después, mañana.
Un vómito salvaje del peligro.

Elegir, esa es la cuestión.
Nos queda elegir,
que es la nada, que no es la nada.