LAS QUE NO CAYERON...

Estoy acabado
ya no soy ese gallo rojo dilatando soles
Hay hombres que dejan a sus mujeres en mi casa,
sin temor, sin ningún temor
y ellas se sientan frente a mí
y hablan usando sus tetas como trampolín de las palabras
que viajan de sus labios para estamparse en la pared de enfrente
y yo,
yo solo puedo pensar en cazadores pisando leones muertos
Así, acabado, finito, dueño de una lengua vieja,
las miro y no encuentro como antes,
nada en sus ojos, nada
soy solo un viejo rey pagano mirando cruces en medio de dos senos

Padrastro alcohólico

Fans incondicionales de pies descalzos ardidos, por el candente asfalto que los ayuda a vivir.
Eternos duendecillos limpiafaros, condicionados por su estatura.
Luchadores de tortugas tomar, comed de mi placebo dividido.
Soñadores de la irrelevancia, sigan a People of the Moon.

He regresado,
como un profeta que vuelve de la montaña
garabateando entre sus dedos un exilio demasiado pronunciado.

Tiempo perdido

Y el espacio entre tu corazón y tu alma,
ilumina el hambriento destino de la fe.
Tiempo perdido, querida
(no podemos correr sin sabiduría)
bajo la sombra de un hombre
los árboles están invadiendo las escaleras.

Desnudo y llorando surgió el hombre
de la caverna uterina.
Una habitación amueblada con preguntas.
Pierdes el tiempo.
Las lágrimas son arroyo entre tus pechos,
surcan la piel hasta lago de tu ombligo.

Se hacen trizas los relojes
bajo el martillo de los herreros.
En el yunque las agujas piden clemencia.
Tiempo perdido, querida amiga.
Mientras más se acerca la luz
mas grande se hace tu sombra.

POEME.URGENTA (revisitado)

*Esto es una versión del escrito POEME.URGENTA, solo que agregándole lo que pensaba cuando lo escribía, y las cosas que pasaron durante el recorrido. Una especie de "making off"

Saliste a caminar porque el horóscopo decía que hoy vivirías aventuras nuevas. Así que agarraste tus ojos, tu cuaderno, tu lapicera, tus piernas y zarpaste de la plaza San Martín, rumbo al norte, a la una y media de la mañana. Vas a hacer una “road movie”. Un “road poem” Vas caminando y vas escribiendo. Levantás la vista al cielo y está nublado. ¿Como hace el cosmos para afectarte si está nublado? Como puede guiar tu vida una estrella si tiene que pasar por semejantes cumulus nimbus. A lo mejor el horóscopo es mentira, a lo mejor te han engañado. Pero que le vas a hacer, ya estás acá. A lo mejor las estrellas se culean a las nubes, hacen ¡zacate! y te mandan a guardar el destino. El influjo de los astros pasa a través de las nubes con una inyección sodómica,

A veces hablas con vos mismo, a veces lo hacés en primera persona y otras veces en tercera persona, pero nunca me pongo a pensarlo. Siempre algo te distrae. Por cierto, nunca habías visto tantos linyeras en la plaza, y tal vez sea porque nunca pasás por la plaza. Algunos duermen abajo del techo del cabildo, otros están sentados mirando la nada, o tal vez pescando en un estanque imaginario. Hay dos que están agachados rascando el piso. Alzan las colillas de los cigarros usados, o monedas o tal vez están dibujando una rayuela. Yo paso fumando un pucho, voy preparando la etiqueta para convidar. Pero ni se molestan en verme. No se porque, pero pasar desapercibido tan olímpicamente me molesta. (...) mientras, los linyeras pastan como palomas el suelo de la plaza.

Te encantaría quedarte y ponerte a charlar, como esa noche después de año nuevo, con el Nacho, cuando le pagaban los vinos a “Harry El Sucio”, el linyera, y el contaba historias de amores, y del tráfico de opio en China. Era como tener tu propia rockola de cuentos.

Pero no tengo tiempo, tengo que caminar, tengo que escribir. Soy un japonés con maquina de fotos, no puedo pararme a mirar. No tengo tiempo para tener todo el tiempo del mundo. Lo observaré después, en el álbum donde se juntan mis tragedias hechas de tinta y viejos árboles muertos que hoy son papel. Este cuaderno donde escribo estas diapositivas nocturnas. Y luego me lamentaré, me lamentaré de no sentirlo con todos los sentidos, de no sentirlo en carne propia. De no dejarme inyectar la aguja hipodérmica de este escalofrío mental. Por eso camino deprisa, y pienso. Pero cuando pienso no soy. O soy, pero camino muy rápido y antes de que me dé cuenta ya llegué a la avenida Colón. Y la avenida Colón me hace acordar al olor del café. ¿Como se llamaba ese bar donde te estafaron el otro día? Era algo de guerra. Era horrible, feo con ganas, pero con sillas mullidas. Guerra. Guerra. ¿La primera o la segunda? La segunda, obvio. En la primera eras muy chico todavía, lo único que te acordás te lo contó tu tataranieto, el Jonathan. Guerra. Guerra. No, Juan Luís, no. ¿Como se llamaba la banda de Juan Luís Guerra? La 440. Como el LA. Ahí vibra el LA, en esa frecuencia… …1320. Una vez sacaste la cuenta y el disco de Spinetta y Fito Páez te daba mil trescientos veinte. LA LA LA era igual a mil trescientos veinte. Pero no lo jugaste. Y tampoco te enteraste si salió sorteado.

No te gusta la quiniela, pero cada tanto pensás en ella. Y muy de vez en cuando le metés unas fichas y pensás que te puede salvar. Como hacías con... Hace cuanto que no la ves. Se habrá vuelto al pueblo, seguro. Saldrá con un taxista. Era quiniela ilegal, clandestina. Prohibidísima. Un punto de fuga en el azar del sexo. Nadie te vio. Ruleta que no ve, croupier que no siente. Y pensar que ahora solo jugás al prode del descenso.

Ahí está el bar, se llama “Bunker”. Pero el que vos decís no es ese. El que vos decís se llama “Bonjour”, y como estás estudiando francés te parece más chic tomarte un petit-déjeuner. Pero bonjour está au revoir. Bonjour café cerrado, huye al bunker por los poros.

Seguí caminando, no te detengas. Se te fue la inspiración. Pero no, esperá que ahí viene. Viene en forma de mujer pelada. Bueno, con el pelo cortado por la cero. De esas punkies que se meten a estudiar letras y terminan medio hippies posmodernas, esas que escuchan música electrónica porque conocieron un tipo que es dj de la vanguardia de barrio Güemes, comen brownies locos, y hacen la dieta del Sai Baba de San Marcos Sierras. Eso! Si! ¿Por qué no escribís eso? Porque hay algo mejor cuando la ves de cerca.
Tiene los ojos duros, fijos. Hermosamente brillosos. Tiene una carita hermosamente drogada. Y murmura. Parece rezar a un dios que camina a su lado. Le ruega que la saque de su panic attack. Pasa como una locomotora a tu lado.
Sevensevenseven susojos. Tartatatata.mudean en un
traqueteo de tren, de viento maquinal sobre los durmientes.
(trac-trac)
susojos, susojos, piedras chocándose bajo el río.

Mientras va pasando lees esos ojos claros que no te miran. Entendés el código morse de su pestañear:
Le dice:
“La moda depura sus filas al crecer. Vanguardia crea vanguardia hasta el infinito, hasta el cansancio, hasta el consumo, hasta el naufragio. Sujentanse a sus restos las nuevas pulgas náufragas.

No sé porque, pero pensás en los sensorialistas y su ingenuo intento de vanguardia, que es como querer resucitar un muerto. El zombie cósmico de Lázaro. Al menos lo intentan. Llegás a la esquina emblemática, la grandiosa Colón y General Paz, que no te inspira un carajo, y nunca te lo inspiro. Es más fea que un culo. Y encima doblas por General Paz, ya sabés que vas al Abasto. Hay más gente. No es lo mismo escribir con tanta gente alrededor. Te dá vergüencita. Seguí caminando y prendéte un pucho. ¿No se te ocurre más nada? Seasen un miasma soco imán. ¿Qué? Eso, Seasen un miasma soco imán. ¿Qué significa? No sé, me vino a la mente, así a bolapie. Bueno escribilo, que más da. Ya estamos llegando al río. Doblá la esquina y están los boliches. Ahí, mirá, mirá. En la baranda del puente. El tipo ese está como llorando, y la otra lo quiere hacer bailar, y ahí cruzando la calle esos tipos se quieren afanar el letrero, ¿Qué música es esa? Es un tema de La Mona. Algunos sufren, alguna disfrute, unos pocos lloran mordiendo el cartel. Su nombre artístico es Luuuuiiiisss”


No se puede escribir así. No tengo tanta rapidez. Pasan demasiadas cosas. ¿Y donde mierda me metí? ¡Ay papá! que caritas… y no cáritas de las frazadas. Un poco áspera esta zona. Eso… dale nomás. Si, eso que pensás ahora… eso. Eso es “prejuicio de clase” ¿sabés? La primera vez que escuchaste “prejuicio de clase” estaban hablando de Borges, y de que al viejo no le gustaba el fútbol porque tenía “prejuicios de clase”. Y ahora cada vez que alguien cita a Borges vos decís “prejuicio de clase”. El viejo era un cheto que decía que había sido anarquista de pendejo. Y vos salís a escribir caminando con un cuadernito. Y el viejo era ciego y desde un sillón te caga a palos. Comete un chicle. La lista de nervios le acomoda miedo, risa purgada y calesitas en un blister.

Tranquilo. Seguí caminando. Que no te gane el ruido. Concentrate en la película. ¿Que dice el guión?
Un morocho le grita “Maaamita” a una gringa que parte la tierra, y le tira un beso al aire que pega en el palo y se va al corner. Boquitas a granel, suecas esmirriadas curten onomatopeyas de besos.
Está bien, escribí. Que más hay…?
Esa chica ahí al costado del río ¿esta borracha o está muerta? No sé, creo que está borracha, las amigas no están mucho mejor que ella. Y la sirena yace boca arriba sobre el nivel del mar.


Sigamos, ya estamos cerca de Pamplona. No escribas nada hasta que lleguemos. Llegamos. ¿Que haces? Voy al baño. Cuidado con la escalera. Alguien saco todo lo que tenía en su interior y lo dejó como recuerdo. Mirá, si hasta el desayuno de esta mañana está ahí. ¿Eso es un pedazo de medialuna, no? Pisa el vómito. La escalera resbala un poco.
Son por lejos los peores baños en los que podes mear. Uno de los meaderos esta enclavado bajo lo que parece ser una escalera. Encorvado, haciendo malabares y cuando salta la cadena te moja hasta el upite. Y tus vecinos de mingitorio se están metiendo merca hasta las cejas. A vos te tienta pedir un pase, la pelota está envenenada. Viene muy jugada. Pero no viniste a eso. No vinimos. ¿Quiénes vinimos? Vos y yo, yo y yo. Vos y vos. No entiendo. ¿Quién carajo sos?
¿Terminaste de mear? Andá, sentate en tu lugar de siempre y pedile una birra a Fabián. Una para mi y otra para mi. ¿No será mucho? ¿Que te quedó de la travesía? Dale, terminá lo que empezaste. Piensa todoesto.
La sueca, paseo urgente y una colección de frases bonitas.

Ahora si querido, cerrá el cuadernito. Ya no queda nada que escribir. Estamos vos y yo. Prepará el estomago. Esta noche vamos a hablar largo y tendido

Blanco y Negro (dos)

Soufflé de piernas parisinas en almíbar (en-vueltas)

Ingredientes:

Piernas: 2
Aroma oriental: 1
Miradas: 6
Musica soul: 2 discos
Palabras: a gusto

Preparación:
Se bate. Se bate. se mira, se desea.
Las palabras deben remojarse en el aliño a base de alcohol, y dejar reposar hasta lograr el efecto deseado. Una vez hecho esto se procede a pelar la cordura y cortarla en finas rodajas de no más de 20 frases hechas.
De lejos se escucha "We're all sensitive people, with so much to give..."
Procure no abrir en los ojos en cualquier momento mientras come, puede recordar el plato de ayer
Se sirve escuchando rumba lenta.

Amanecer

Desfile hormonal
de indescriptible carácter,
va dejando rastros en tu entrepierna.

Incesante torrente visceral
muta tu ser
en un alúd de energía
potente y lasciva.

Tinta depositada en tu intimidad
no hace más que mostrarte
tu latente humanidad.

No eres madre,
pero eres hija.
No eres virgen,
pero eres mujer.

Lapsus de intenso dolor,
mientras tu mente no deja de rodar.

Poesía candente
de absorvente existir.

Un gel, un ala...
eres diosa,
serás placer.

Tríptico

Pasado

Las cadenas se han salido de lugar.
En la cerradura del poste de luz se cuela un incendio porno,
Y por la cerca que pintan esos rayos catódicos, sobrevuelan albatros.

Naufraga en la banderola, algo mas que un taparrabo viejo,
y la soberana ausencia de los ojos sobre el yo,
es la peor espera que ha sucedido

Asado

En el suelo las prendas, que han sabido de fiestas
en el gozo un murmullo que me adormece.
Disfraz de carnaval para el rey de diamantes,
persiguiendo ases de tréboles marchitos.
Este caníbal mastica flores,
navega en los ríos de un mapa escolar.

Sado

Los copiosos escribas analfabetos
zumban al oído el cannon de Pachelbel.
Un circulo hermético de obstetras con pinturitas nuevas
memnónidas volando en cicatrices
vomitan novedades de sala de espera.
una banda de músicos de tableros de ajedrez

Huye alguna vez de tu casa (al menos una vez!)
Los cuentos felínicos.
Cuales son los miedos si (el sin control te hace vencerlos)

Mami, Papi: ¿Puedo salir afuera a hacer la revolución?
Sueñas la guillotina acariciando levemente
el instante , ruido imperceptible,
que atraviesa la primera capa de piel del cuello,
muere la reina! bye bye Edipo
Te odio tanto que te pediré disculpas.
te haré un retracto con mis discípulos.
A esa garganta fuelle, de tanto bruñir el picaporte, ha tenido un orgasmo.
Es un cometa, un espermatozoide
cometozoide
Cometa Halley en un cross directo hacia el rostro

Cuando las bocas ardan
y los rostros sucios de miedo enarquen nuestros gritos
no miraremos al costado
sabremos
quien
esta
en
la
misma
trinchera.

Eros y Ludus

"SI DE LA MEMORIA
NO ME ACORDARA
Y, LO QUE RECUERDO,
NO ME ASUSTARA...

SI TÚ QUISIERAS
COMO YO QUIERO...
SI FUERA BONITO
TODO LO QUE ESCRIBO..."

Enrique Ortiz

Escapaba. Creo que tenía pegado a la suela del zapato una guirnalda de fiesta. Me senté en un banco de plaza dejando evaporar el sudor etílico, estirando los brazos en el respaldar. Mi camisa se adhería a la piel queriendo confundirse con mis células. Sentía en la boca pastosa el regusto del beso de vidrio, de cabellera rizada sobre los hombros, de los ojos inyectados en sangre de lobo. Canturree algo, una canción triste. Vi esa cara repetida, ese gesto de ojos que se cierran al besar. Otra vez esa cara. Me separé del mundo en un suspiro, en un aliento.

Quise mentirme por centésima vez, y como toda respuesta mi cuerpo dio un temblor. ¿Por qué no volvía a casa? ¿Qué hacía allí? ¿Por qué había dicho eso que ahora me sonaba tan estúpido? Y que excusas tan ingenuas para escapar…

Recé al sol a ver si me daba revancha. Implore a la madre de todos los árboles que esto se acabara, que me dejara en paz ese murmullo. Lo siento, no quise hacerlo.

Nadie me avisó que el placer esconde un vuelto de insomnio. Que en las acrobacias reales no hay red. El árbol cae en el bosque, sin que nadie lo oiga. Si todos caen al mismo tiempo tampoco escucharás su ruido. Que existe la soledad en la multitud y que se te amarra al pescuezo, hermosa y salvaje, como dogal de verdugo.

Si está

Damajuana de malbec.
en la mesada una jarra destapada con mas vino
y la canilla goteando,
ceniceros apilados,
y beautiful beautiful beautiful... beatiful boy... charly

Una imitación de perfume, unos mensajes en clave
pirámide de agua con monedas,
marmitas con comida de doscientos días
y otra vez... beautiful beatiful...

silbatos negros, cuentas impagas
limón diseccionado, partículas de pan.
Mantel de colores.

Desengaños que llaman, teléfonos suenan,
Desengaños que cuelgan, silencios que suenan.
beautiful, beautiful boy…

Vaso que muere en cámara lenta,
escoba que barre, puteadas sinceras

el hocico del perro asoma por el portón,
sol de la tarde encerrado en la cerradura
beautiful boy, beautiful boy…

Hablar demasiado.

Cansado ya de ver el imaginario popular vertido en dos frentes, el gobierno o el campo, el campo o el gobierno, me hago cargo de lo que me toca, todos imbéciles, Estúpidos. Los campos han sido regidos por gobiernos y los gobiernos han sido influenciados por el campo. Entiendo la democracia como una falsedad pragmática, la democracia teórica es la que existe, la democracia práctica es tan utópica como el paraíso. El poder gobierna tanto al gobierno democrático como al campo como a cualquier clase de subordinación. No somos libres, ni en cuba ni en europa ni en ningún lugar. La libertad no existe más que como modo, la libertad no es un objeto que poseen algunos, la libertad no es ni una cualidad de el ser individual, la libertad es falsa, el pensamiento es mentiroso, nadie abarca todo el conocimiento, nadie tiene la verdad. Nadie muere por morir en este mundo, nadie tiene el poder de proclamarse libre y serlo realmente, nadie elije la verdad o la mentira. Nadie gana sin haber perdido la pérdida. Nadie pierde sin haber ganado la pérdida. Nadie es inocente, nadie es todo.

El hombre vive su vida, busca formas para vivir la vida de otros y finalmente no hace ninguna de las dos cosas. El gobierno busca vivir de una mentira, el campo miente para vivir la mentira del gobierno, entonces el gobierno intenta vivir de la mentira del campo y ninguno acaba por vivir su vida. Es que son lo mismo. Nadie vive la vida de si mismo cuando mata la suya.

Iba en busca de los bólidos, para enfrente tener la paciencia de los fotógrafos y detrás la soltura de una mano que abrigara la familia inconsciente de la ausencia. Porque la ausencia es una familia, queda claro, e inconsciente por cierto. El silencio que podía llegar a oír no era ruido, el silencio que podía llegar a ver era ausencia, escasez de palabras quizás. Tantas explicaciones que pueden haber surcado unos seis segundos de tiempo a pié, quizás si hubiera estado en un colectivo como la vez anterior no habría oído nada. Los colectivos tienen esa particularidad, las palabras también. Estamos ausentes. Y me pregunto cuál será el final.

Al principio no creí que fuera el aguardiente. La bebida puede hacerte mal ocho años después de haberla bebido. Después supe que no era el aguardiente ni la mariguana, ni el whisky ni el tabaco. Lo supe la semana pasada, es la música la que te miente. La música te mima y te corrompe, te desangra y te abandona, te susurra y te ama. La música es una pregunta cuando quieres ver el cuerpo, la pregunta es un cuerpo cuando sientes la música.

Llegué abstraído, condenado por el cansancio, absuelto por la ausencia. Pasé por ahí porque no llegué a morirme antes y después fue demasiado tarde, demasiada gente viviendo mi vida y ya no era lindo morirse, no era estético ni tierno. Yo era mi piso, aguantaba mis pisadas, moría en cada paso y me mataba en cada vereda.

No lo supe, se que no lo sabré. Pero aquel momento fue un desastre sin explicación. Toqué mi mano y toqué una mano, tragué años de penas en la mentira, agonicé dos cuadras y te oí decir que dentro de este horror no hay literatura. Las gotas no dolían en la cama. No duelen. Llueven. Llovían…

Lo vi, hasta lo miré, tuve el tiempo en mis narices, lo escondí, lo maté y lo resucité, me hirió cuando me miró, me miró estando yo herido, lo herí y me nombró, estoy seguro. Me señaló cuando pasé, me viste, me fui viéndome. Me vi cambiándote…

Aprendiz de circo (canción)

En este circo otoñal, una dama en la escena
reparte pétalos de sal y lágrimas de enredadera.
Equilibrista del control, malabarista del deseo
Domador del viento ¿donde vas en el desierto?

Aprende trucos nuevos en la escuela de las sombras.
La muerte de su cuerpo,
el eterno infinito.
La fantasía de llegar.
Domador del viento ¿donde vas?

Este circo es una colmena sucia de viejas estrellas,
y del fantástico pasar de los hombres en vela.
Trapecistas del amor y bailarinas sin consuelo.
Domador del viento ¿puedes ver éste desierto?
(nubes de arena ya tapan el sol)

Aprende trucos nuevos en la escuela de las sombras
del fuego y de sus vicios,
del eterno infinito.
La fantasía de volar.
Domador del viento ¿donde vas?

Todo este circo es una mentira...
J'ai un deja-vu?
Est-ce que vous êtes perdu?

Todo este circo es una mentira...
J'ai un deja-vu?
Est-ce que vous êtes perdu?

Horas de despedida
(se va el circo de la ciudad)
con dos besos en la frente
la sonrisa volverá.

Preparan...

Ladrón de la misa, delincuente de tus gritos. Perseguido por le opio, mi eterno rastro deja vasos en la siesta. Vagabundo sin mendigar, salados restos duermen a causa de la serotonina. Si vieses a los cardos como duermen, si vieses a las olas hacer las. Imprevistos, dudas y deudas, fotos ardiendo mas allá de un archivo, y llegando al sin embargo. Huída en busca de la música, fósforos de madera quemando el resto de la noche. Y sin embargo nada es como la quiniela, en ti los números son fugitivos de mi asedio. Acertando en los lugares, los equívocos son parte de mi juego. Pero las trompadas no buscan un freno, ni las penas su extravío. Perderse en la sombra es como amarte, sin caer en lo desconocido. Y sin embargo te propongo, derrotar el imperialismo, con más dudas de las de antes, y con más enemigos que los de ellos.

Y si pienso en Hesse no es que me droguen los recuerdos, es más bien un resabio de tus ancestros. Una de las tantas cosas que me quedan, si no hay que citar el cigarrillo, que vaga despavorido sobre la almohada de la luna. Políticas erróneas del amor, un amor que no triunfa en las elecciones pero que divaga consumido en las bahías de las cejas, tus cejas. Hacen ya la noche las guitarras, quizás una fresca planta se seque para dejarnos un almidón de peripecias que separadas serán un cero, pero que juntas serán un verso.

Ya no buscar, me dije, ya no buscar lo antedicho, ya no buscar lo posible, mejor buscar lo seguro me han dicho. Y sin embargo, una lágrima joven vale más que una pausa adolescente. Pero si todo lo que he mirado ha sido un desprolijo andar de jodidas verdades, prefiero pausa real antes que jóvenes ficciones. Te digo.

Es que otoño

Mientras el crimen organizado avanza royendo los ladrillos de la incertidumbre, un grupo de sentimientos dialogan con la paz. Descubren nuevas formas de serle infiel el desvarío, al sueño de la cordura, al joven que nunca nace. ¿A donde iremos? A donde nadie se cansa nunca de no frenar, de no acordarse de esa mala fortuna que nos vio llorar. O acordarse y no frenar. La noche se alza en voces que la policía no oye. Y un recuerdo recurrente mea los árboles que narran las historias más absurdas, como las de que esto no puede ocurrir, las ínfimas gargantas anudadas ante la presa de la caza precaria como es la muerte. Y pensar que podrías haber sido eso que anda en el odio y no en la penuria de la nada, el olvido. Siento un mar de jaulas, las dudas se afinaron, solo dar vueltas a la manzana de la miseria, la atadura de esperar, las ganas de no dar mas giros en el pañuelo ni hacerlo girar. Sé que tu no piensas que todo es lo mismo y por eso intento no pensar que todo es lo mismo, y girando y dando vueltas me encuentro con la rosca que nos roza, el whisky sin dedicación y las palabras que nada dirán. ¿Es que ya nos perdimos? , ¿Es que es tan fácil?, ¿Es que es mejor no preguntar si nos enfermamos de mermelada o de sangre?.... el diálogo, esa infortuna forma de expresar lo que no es dialogado. Ese cambio hacia lo cambiante, esas mierdas que nada cambian, ese sistema que nada lo dice pero dialoga con nuestras penas. Mierdas, miradas de mierda que nada me dicen.

El prolegómeno a una verdad en palabras, la sinceridad de Rojas, y cuando hablo de sinceridad es para que los demás lo lean, y si quieren lo vean. Te estoy cuando no me soy. Me siento cuando no estoy siendo eso que me fui. Pero no me intimides “los pájaros que anidan en tus manos”, y “Su pluma no reconoció jamás la fatiga de sus manos”. Terrible coincidencia.

" Las cosas que me dices cuando callas,
los pájaros que anidan en tus manos,
el hueco de tu cuerpo entre las sábanas,
el tiempo que pasamos insultándonos,
el miedo a la vejez, los almanaques,
los taxis que corrían despavoridos,
la dignidad perdida en cualquier parte,
el violinista loco, los abrigos,
las lunas que he besado yo en tus ojos,
el denso olor a semen desbordado,
la historia que se mofa de nosotros,
las bragas que olvidaste en el armario,
el espacio que ocupas en mi alma,
la muñeca salvada del incendio,
la locura acechando agazapada,
la batalla diaria entre dos cuerpos,
mi habitación con su cartel de toros,
el llanto en las esquinas del olvido,
la ceniza que queda, los despojos,
el hijo que jamás hemos tenido,
el tiempo del dolor, los agujeros,
el gato que maullaba en el tejado,
el pasado ladrando como un perro,
el exilio, la dicha, los retratos,
la lluvia, el desamparo, los discursos,
los papeles que nunca nos unieron,
la redención que busco entre tus muslos,
tu nombre en la cubierta del cuaderno,
tu modo de abrigarme el corazón,
la celda que ocupaste en una cárcel,
mi barca a la deriva , mi canción,
el bramido del viento entre los árboles,
el silencio que esgrimes como un muro,
tantas cosas hermosas que se han muerto,
el tiránico imperio del absurdo,
los oscuros desvanes del deseo,
el padre que murió cuando eras niña,
el beso que se pudre en nuestros labios,
la cal de las paredes, la desidia,
la playa que habitaban los gusanos,
el naufragio de tantas certidumbres,
el derrumbe de dioses y de mitos,
la oscuridad en torno como un túnel,
la cama navegando en el vacío,
el desmoronamiento de la casa,
el sexo rescatándonos del tedio,
el grito quebrado, la madrugada,
el amor como un rito en torno al fuego,
el insomnio, la ausencia, las colillas,
el arduo aprendizaje del respeto,
las heridas que ya ni Dios nos quita,
la mierda que arrastramos sin remedio,
todo lo que nos dieron y quitaron,
los años transcurridos tan deprisa,
el pan que compartimos, las caricias,
el peso que llevamos en las manos.”

Ya desfavorable el destino, migajas de placer. Inviernos de las sirenas. Tiempo que nunca cede un gramo de día. Llanos son los lugares en donde el comunismo cabalga sobre las lágrimas de haberte sido eso que nunca caminó nuestro mareo despavorido sin haberme hecho.

Creo que sentí algunas palabras hoy, el silencioso genocidio de los pueblos originarios, triste, jazz, sombra, sublime y aumento. En mi cansancio nocturno el silencio fue una sombra que me persiguió hasta sentarme. Es que te vi un poco triste sin el jazz rozando esa espera del transbordador, como todo el pueblo menos vos. Esos segundos, esos segundos rojos y planos, verticales de paciencia, dulzura inconfundible de lo sublime, exquisitez originaria de los mates. Que rico caramelo debes haber estado disfrutando…Genocidio del recuerdo al verla esperar, ya no sé si te vi o la ficción me miraba de reojo.

Mentían ya las brújulas del patio. Presagios, dureza, escalofriante desahogo con mocos y pañuelos. Trivial encuentro de dos letras, dos trelas de, las dostrede, dedostrales. Manías revolviendo en el tacho el sobre de papel madera abollado. Cartas, cicutas y babas, todo lo prescripto. Fuera la fuerza débil del engaño, parsimonia cabalgando sobre Troya que se derrumba ante su funda de oropel hermoso y sensato del armario. Cientos de místicos sentimientos aguardando al héroe que ha de regresar del baño cuando las fieras hayan bebido hasta las lágrimas pasadas por tierra. Miles de armas derrotadas por el espanto espontáneo del portazo, barcos gimiendo al encallar sobre arenas ensangrentadas llegando a la mesa. Y así dijo que sería, no el dios, no el hombre, no la guerra ni el amor, así dijo que sería su voz, temblorosamente herida por sus propias manos en la habitación, sus penas finamente golpeadas por el aletargado almohadón. No el odio, ni la venganza de la ventana, ni el misterio ni la cruel magia del cielo nubloso escapando de los corceles del viento frío. Así dijo que callaría su voz en ruinas ante el desencuentro de las sábanas. Así dijo una palabra que valdría como su voz, así su voz quedó perdida entre los muros laberínticos de las imágenes que eran su Troya, una palabra ideal que se derrumba ante la música del recuerdo.

Pero no era que nada puede encontrarse?... pero no era que era un desconcierto de libertades?.... pero no habíamos salido del encierro para hundirnos en el encantador sueño de los locos sin horas?...

Despistados sobre los nervios que brotan de la vereda, amansados por las nubes que se alejan hacia la borrachera de la noche tenue, concurrida, comprada y esclava. Viajes que deterioran cada día más el recuerdo de las decisiones importantes. Náufragos y huérfanos con elementales coincidencias animales. Misiones de ojos trazando el juicio hacia el infinito, que de pronto vuelve a complacer nuestras realidades de jóvenes rebeldes y callados. El fuego catártico gimiendo sobre los umbrales verdes carcomidos por la moda de los pueblos injerentes. Vacíos ya los cosmo-quilombos, solo parece restar como excusa la borra de ese café frío recalentado para abolir la idea del ser instantáneo. Sentimientos... perdurabilidad, permeabilidad, en granos y batido... Una lágrima por favor!!!... Sírvase de ese pocillo, un pozo pequeño y sin pretensiones ni delirios, que has de saber que nadie cuida el destino, ni menos aún los que lo aspiran.

20 noches de salvaguarda, marionetas que descubren sus hilos añejados y débiles. Te contaría mi página, no sabes cuanto ignoro tus letras, pondría en una pecera a Bessie, pero no podría mirar esa ave sin que llore. Dudaría, sentado en la superficie, dudaría de que escribes, me sumergiría en la pecera y escribiría que dudas. Pero nada más que esa triste mañana del ocaso, en la que te volvías alegre y con ello yo empezaba mi día. Hasta me parece estar tocando esta canción de nuevo…como si Miles, Parker o Coltrane lo supieran, supieran de antemano que ocurrirá cuando salga de la pecera. Me quedo, porque aquí tampoco habrá historia, solo alguien que me cuenta sueños.

De rodillas

Por consiguiente, declaro ante el tribunal marcial, mi rendición indeclinable.
En un tiempo no muy remoto, comenzaba la guerra entre mis sentidos comunes (y no tanto) y lo absolutamente inevitable de este mundo. Por si Ud., su señoría, no lograse comprender mis fundamentos, me refiero puntualmente al paso del tiempo y al deterioro de las ideas.
El reloj no siempre acompaña nuestro tiempo, decía un iniciado guerrero.
La situación era insostenible:

Belleza,

calor,
pasión,
ilusión,
fuego,
paranoia,
paz,
éxtasis,
placer,
miedo,
deleite,
desolación,
congoja,
seducción,
plenitud,
vacío,
complemento,
suplemento,
devoción,
sabor,
fricción,
explosión,
desgaste
y añoro

eran sus armas. Mientras yo solamente pretendía imponer mi voluntad.
Esta batalla desatada, no tiene a mi persona como vencedor. Es inútil luchar, contra lo imposible.
He caído en las garras de la bestia sin nombre, atrapado en sus fauces candentes. Su ferocidad abraza y comprime fuertemente toda mi humanidad.
Imposibilitado de continuar con mi combate, depongo mis armas y quedo a la espera de su acto más salvaje.

¡Piedad!.

jARABE de Palo

En realidad tú nunca has sufrido, ni

conocido
La angustia del insomnio.
Soy yo quien nunca puede dormir,
Y mientras vivo, no puedo detener
Las lágrimas que brotan de mis ojos.

Me desprecias cuando te hablo,
Sin embargo los amantes que citan mi
verso triunfan.
Me he convertido en la mecha de una vela destinada
A iluminar una habitación para otros hombres
Mientras me consumo en el aire enrarecido.


ABBAS IBN AL-AHNAF


Que Dios nos ayude, hemos vendido
nuestras almas, todo lo mejor
que teníamos.
Por una empresa en manos del Síndico.
No tenemos dividendos, ni derechos, por el
precio que pagamos.
Aunque nuestras voluntades debieran elegir
entre este negocio corrupto
Y un paraíso futuro, puedes estar seguro de
que preferirían

El mundo que tenemos ahora.

ABU AL-ALA AL-MA'ARRI


Nos ahogamos en olas de lluvia
(Alguien debió de rezar por ella).
El sol con ojos legañosos
Intenta romper la blanda nube
Como un eunuco esforzándose
Por penetrar una virgen.

ABDULLAH IBN AL MU'TAZZ

Alusión desesperada

Mezclando melancolía y calor, frío y pasión comenzaba el festín.
Exquisitos manjares eran ofrecidos para la ceremonia, elíxires eternos nos convidaban su poder y así viajábamos en el tiempo, rumbo al pasado pero con gusto de estar presentes.
Dicen por ahí, “panza llena, corazón contento”. El apetito hacía alarde de su poder, pero no conseguía siquiera asustarnos. Un hambre voraz de tanto en tanto aparecía, pero un caballero se controla. Un caballero sabe cuándo es momento para comer, sabiendo que eso nunca llegará. El caballero pretende estar de su lado, pero en realidad no acompaña a sus sentimientos. El caballero no piensa en otra cosa. El caballero estaba ahí, acompañado de admirables bellezas que invitaban al paraíso.
- ¡Que comience el festín!
- ¡Que comience el festín!
Todo se veía extraño y familiar a la vez. El tiempo seguía retrocediendo y logrando traer minutos familiares.
En la forma que te miraba, creo que era evidente. Tenía la panza vacía. Muy de prisa pensaba en comer, te estaba comunicando todo lo que pasaba. No había más que ganas de comer, te diría. No importaba nada más, solo comer, te aconsejaban por ahí.
- La cena está servida
Esperaba ver todo ese alimento ya que estaba completamente seguro de lo bien que me haría.
Hoy pienso, y me digo a mí mismo lo bien que me haría. Tenía razón, mucha razón.
Luchando contra un molino no lográs que a la piel se la lleve el viento, te diría un buen consejero. Si te ponés a pensar un rato, te das cuenta que es verdad. La cena estaba servida, pero como un caballero... ¿te quedaste con hambre?.
La luna deja ver sus fosas, su color y su brillo. Todo estaba ahí, al alcance de un paladar cualquiera. El miedo a perderte en el camino te aterraba. Así no ibas a poder entrar y claro que lo entendías. Muy lejos no podés llegar si no viajás. Ocio solo logra ocio.
No hay nada que puedas hacer. Te persigue la loca idea de empezar a comer en ese momento. Esperás olvidarte de todo, dejando atrás todo rastro de decencia y buenos modales. Siempre recordarás el momento en que, arruinarías el festín.
- Dentro de un rato traigo más comida.
Y así fue, nomás. Los dientes comenzaban a castañear mientras la bandeja bajaba. Cada vez más hambriento y feroz, vas a perder el control.
Como un eunuco mirando la belleza inalcanzable, así te tenés que quedar. Por el resto de tu vida, claro. No habrá momento que se te ocurra quizás tomar una porción. Por más pequeña que sea, el coraje no te va a guiar.
En esos momentos, el estado ya es enfermizo. Se mezcla la psicodelia del aire con los ricos aromas de la mesa.
En algún momento elegiste ese camino y no pretendas volver, NO TE SALE.
La cena estaba ahí, y como me daba cuenta que no podía, me quedé mirando la nueva sensación. Me quedé mirando la aparición de tan extrañada emoción. Me quedé mirándola.
Me quedo con muchísimo hambre, así puedo comer más. Me pierdo en mis pensamientos, sabiendo que hasta ahí llegaré.
La cena estaba servida y no podía comer, solo te llevarías una gran sorpresa. Mucha comida y nadie que la coma, ni siquiera vos mismo.
Así y solo así, te quedás en tu lugar. Mirando y oyendo todo.
¿A gusto?, seguramente que no. Pero por lo menos podes mirar, ver y escuchar. No hay nada que no se pueda hacer, todo se vende en algún lado.
Escucho, siento y veo lo lejos que estoy del infierno. Falta un buen trecho aún, para querer llegar al paraíso.
Segúramente te pierdas y no llegues, pero al menos ya sabés lo que es el infierno. Podés volver a acosumbrarte a la ausencia del paraíso.
Mejor dejo la cena servida y me voy.
- Eso se ve riquísimo

Irreflexiones cuánticas de un zorro

Dictadura del gusto.
Regusto de canalla.
y torrejas con el guiso de tu pensamiento.

Arte negro y culinario.
Mierda en el bidé.
Culo y urinario.
Estectica de la deserción del poeta contra-natura.

Scat(o)Logico del camposanto urbano:
Cada edificio una lápida, cada coche una pecera, cada cartel una viñeta histérica de braille sin relieve, sonrisa a puñalada, cada mirada una intifada.
Hunos()Hotros.
un insulto insulso una bendición
cada-palabra-un-color-en-un-cuadrado-en-un-cubo-que-gira-que-da-vuelta

Cuerdas grises sobre el malabarista flojo,
acrobacia en el bazar de la humedad,
en la escuela del calor.

Sopa de beats, escafrandra para las ovejas.
Rio entre paredes, hilitos de baba para las ovejas.
Pluma escandinava, arroró salvaje para las ovejas.
Flauta con chuker, pañuelos con sopa para las ovejas

Sobre la crin de la bocacalle esperanto dormía y escribía:
"Menta decirlo hermano mio, la lutko estas perdita"