Deus Machina

La nube de los desperdicios vuela ahora sobre todo el mundo, nada, absolutamente nada es infalible, nada. Todo debe caer, todo debe extinguirse, primero fueron los mounstros marinos, le siguieron los dinosaurios, enormes barcos de carne y hueso flotando por el mundo que aún se besaba en cada una de sus costas. Después fueron las aves gigantescas las que cayeron de los cielos a pudrirse en la tierra, enormes mamíferos colmaron el planeta, aun más tarde puntas de hueso, lanzas arrojadizas con puntas de silex, cazadores recolectores y posteriores agricultores, luz de las estrellas, en casi un día y una noche: pirámides y templos escalonados hacia el cielo, nuestro primer desafío a los dioses cuando aún habitaban en selvas y desiertos, antes de que marcharan al cielo a cobijarse entre las estrellas y el polvo de la memoria de la tribu de los bípedos. Tiranías hidráulicas. Ejércitos se levantaron y ríos de sangre se vertieron en las llanuras y frente a enormes muros de deliciosas ciudades cuya bruma aún llega a nuestras camas por la noche. Reyes, emperadores, hombres capaces de conquistar el mundo. Sodoma y Gomorra nos enseñaron los placeres de la carne y el terrible temor divino abandono la eternidad para introducirse en la historia y aniquilar los focos urbanos de la humanidad hecha carne. Faraones, Rey de reyes, hombres maquillados como mujeres cubriendo al mundo de dos centímetros de sangre...caen Ninive y Babilonia, Menfis y Jerusalem, Ur ya era una ruina para entonces. Persepolis se yergue en el orgullo del desierto y se estrella contra escudos griegos, 300 espartanos siembran terror en los hijos del desierto, el primer maratón y la fina filosofía disputan su lugar en las mentes...Los dioses copulan ruidosamente en el mundo que aún vive en la sublime posibilidad de las cosas. Flechas partas y gritos de guerra combinados en las retinas rojas como la esperanza. Hacia el oeste una aldea de pescadores y campesinos absorbe cultura desde un vaso etrusco y platos griegos, Roma es la luz. S. P. Q. R. Vini vidi vinci tu quoque fihli mihi? Vare Vare redde mihi legio plaudite quosque tandem Catilina? Hannibal ad portas!! Galia est onimini dux partes divide et impera princeps senatus numen dialis in vino veritas ego sum caliga sol lucet omnibus...Juliano intenta recuperar las odaliscas y los días de Baco pero todo esta perdido nuevos señores se yerguen sobre el miedo a la muerte...las ruinas viven aun hoy entre los códigos de preciosos edificios...vagan hordas rubias en los fértiles campos del vino, los hijos del martillo, los que beberán y comerán hasta saciarse cuando mueran en combate, refinan su barbarie y abandonan el banquete celestial para convertirse en piadosos y anchos caballeros...en el este, los Ángeles del desierto han escuchado la palabra del profeta y se levantan para recorrer el mundo, álgebras cimitarras y astrolabios, sus ciudades de estrechas calles y grandes bazares resguardan a los viejos verborragicos del ágora. El odio entre monoteístas es mil veces superior al odio entre los huérfanos de miles de dioses, sin embargo se juntan en la dorada Hispalis, se traducen y se leen ávidos de conseguir nuevas armas. Jerusalem se llena de sangre una vez más. Paris reclama la bruma escarlata de Babilonia y la consigue, vemos hacia atrás con amor goliardo…los campos se llenan, la vida no se endurece porque no se puede endurecer la roca. Sobre el Caribe la sangre se mezcla. Los cuchillos de Jade abren torsos espolvoreándolos con chocolate, mil especies de maíz mantienen un imperio en las nubes. Muerte de Plata, diablos en las galerías de la gigantesca mina. En el Albión encuentran la salida a tan poco provechosa posición, el alma insular dominara con aroma a mar y mercancía del humo, la gran Bestia ha nacido juntando en su cabeza todos los cuernos de las bestias que ya han muerto, el metal filoso ya no es una espada sino una moneda…A la Bastilla, revolución, girondinos lubricando el fin y jacobinos lacerando hacia delante, El Marques nos muestra las pasiones que se esconden entre mierda, sangre y semen…silenciosos gritos de independencia preparan al nuevo imperio, el Cincinato de América coloca la piedra basal del nuevo imperio uniendo el sarcasmo y la muerte en los rozagantes rostros de la democracia…canta Walt y aún así, equivocado, sus palabras entran en nuestro torrente. En la isla desvencijada e insignificante nace el hombre que será invencible aún después de Waterloo, ¿Quién no tuvo un Waterloo después de él? Vístanme despacio que tengo prisa…la vieja Germania nos dará que pensar, que oír, Ostermark, Nacht Musik, Rondo alla Turca, Sinfonías del sordo que no necesitara oídos... románticos faustos jugando a Wilhem Tell, Kant, Hegel y el dueño de las almas jóvenes, la barba que tapa las chimeneas del mundo llamando a las espaldas cansadas de todo el orbe a unirse tras el fantasma. En Balaklava un inútil convierte a mil hombres en héroes. El inútil vive y los héroes mueren… Y sigue la sangre, siempre la sangre en carrera hacia la primera gran acumulación de panteones, como nunca antes vimos…Trincheras y gas, los niños dándose la mano sobre pilas de cadáveres y aún vuelan los barones con códigos de caballeros en los teutónicos sobacos…al medio aparecen las luces que aun no hemos superado…los salmos rojos parecen ser la esperanza hasta que la libertad y la vida se manchan el vestido con sangre que no era vertible, sangre de sus propios hijos. No me refiero a los ruidos de Ekaterimburgo, ni siquiera a los adolescentes cosacos lanzados a la muerte por condes gordinflones…No. Todo vuelve al curso normal, el río que cruza Sebastopol también se hiela por muchos inviernos más…Dada, nuestro prolífico padre hoy muerto, la locura y el gran masturbador, minotauros, el cáncer y los trópicos, el viejo Ezra viajando hacia el sol de Toscana con una camisa negra y la cabeza llena de cantos…muchos que mi lengua no olvidan pero que trepidan en los dinamos de la noche musgosa… Suena un disparo en Granada y la mosca se aleja del torero…El martillo de Thor se eleva de nuevo y golpea la nieve asentada en los oscuros dictados de monjes oscuros y las pardas camisas dan el primer muestreo de lo que vendrá… El águila y los dos truenos muerden al mundo, ese un charco de sangre, antes y ahora, ayer mañana y el siglo que viene…pero no es repetición ¡¡mira!!... Ahora y siempre, la sangre es el aceite del motor y la mueca de nuestra risa… la justicia poética hace una delivery y el primero que ve el espacio es un socialista…en la selva se vierte sangre de Milwakee, Texas o Kansas, el bambú infectado es por una vez más efectivo que el gas mostaza. América tiene sus barbas esperanzadas pero suena un disparo en Bolivia y la red de neón se siente aliviada, 4 años antes el asesino escondido en la biblioteca apunta la mira y suena un disparo en Dallas, el asesino se esconde en un cine y la sangre árabe no se contiene en los Altos del Golan…el mundo se prepara para la oscuridad y la resistencia cae ahogada en el silencio, silencio de cuenta corriente, cheques y plan en cuotas, cínicos años del monedero y antiparras de oro… Laberintos, gigantescos laberintos de espejos, de metal bruñido, de vida transmitida y sponsoreada, ¡¡que tranquilidad!! - dicen los peregrinos, hasta que los ángeles del Corán llenan de fuego las piernas de Jefferson y los pájaros de acero cagan bombas en la vieja tierra de los califas…la garganta se seca y algunos, desesperados intentan ver las colinas verdes, intentan aferrarse al sueño de las maños callosas, otros saben que no deben mirar o directamente no miran. Ni siquiera atisban la nube de desperdicios que vuela sobre el mundo.
La máquina de Dios NO existe…

BOP

Que dientes están?

Que tierra se va?

El refrán del llanto es un nido de paloma,

como los corceles de acero volviéndose un tic nervioso de la noche.

Que dientes se van?

Que garganta se queda?

El hombre del parque salta charcos después de la lluvia,

esquiva al tigre ciego que resucita

en los aguaceros

en el agua de los parques

SALTA

y evita al monstruo del arroz y las animas de la arena,

evita caer en el sueño del agua,

pero evita tanto

que se ha vuelto un niño

demasiado seguro

Orión de los pantalones caídos

Glorioso el momento del agua,
que se dibuja como una carcajada
y se borra, como un epitafio en tu boca.

Esplendor de un spot
que ilumina de frente a un ciego;
reliquia candente,
eres ícono del caos.

Destreza inmaterial,
y pequeña tejedora
de las palabras justas,
el ultimo agujero del cinturón.

Las Tres vienen hacia mi,
es casi inevitable.
Pero yo las evito.
Así puedo arrepentirme.
Así puedo escribir.

bem leve leve, releve.. isso não é meu

Lo leve es momentaneo... no puede durar mas que uno o dos instantes de felicidad o tristeza, su destino es mudar la tara, ser de una gravedad distinta. Entonces se exilia en el infierno, se evapora con las nubes o facilmente Se Lo Lleva el Viento...

Despegar

Si quisieras el silencio,
e intentaras buscar el lugar mas alejado,
la coordenada mas deshabitada del mundo.

Si buscaras desaparecer
pero solo estás oculto bajo las letras
lugar caliente
bajo el hielo.

Y si te dieras cuenta
como el perro que cruza la senda
que de repente
sin saber porque
sigue a otros perros.

Será el olor,
será que el olor es un invento.

Pero hay un viento estrecho que arrulla los sueños
hay espasmos de sinceridad
que martillan en la pared.
Hay esqueletos de hielo
que se deshacen en alcohol.

Hay otras visiones.

Para mí, son monedas que caen,
para otros, es que tengo el bolsillo roto.

No funciona la luz del baño

La luz se apaga
y es cada vez peor.
De pronto titila, cortocircuito.
De pronto veo el río que surge de mi extremidad.
Se apaga.
y no veo nada.
lo adivino todo por el ruido que hace
el río al chocar contra el agua.

La incertidumbre se apodera de mi,
el ruido de una gota parece traicionar mi oído,
parece chocar con la cerámica del piso.

Vuelve la luz,
es una luz blanca.
Pero es solo un segundo.
Finalmente se apaga.
No obedece al interruptor.

El cauce del río se vuelve un arroyo.
Luego, pequeñas gotas.
Todo sigue en la oscuridad.

Un tsunami provocado por un botón
se lleva mi cauce.
Pero no es importante,
solo maldigo la oscuridad.

Tanteo la salida,
ahora puedo ver.
Al salir, veo la luz ajena
y comprendo.
que muchas veces esta poesía,
es solo una denuncia onanista
de lo que no funciona.

Abyss

Era bien sabido que las rocosas paredes iban a apretar.
Tan sólo intentar trepar, era por sus filosas salientes, resbalar.
¿Tanto tiempo desperdiciado en un sendero equivocado?
Simplemente, faltaba mirar hacia otro lado,
para encontrar la luz del interruptor.

Una vez que se logra cruzar, se aleja el estertor,
dejando nuevas sorpresas en mi poder.
¿Era solo cuestión de querer?.
Al abismo me lancé.

Allá voy, ¿feliz desde que comencé?.
Si.

Instinto de paseo

De las cosas que nos hacen ciertamente lagrimear,
que nos inundan de una imagen, tal vez (¿quien lo dice?) lejanas.
Por recordadas, e invisibles.
porque nunca nos preguntamos como sería
ser nuestros creadores.

Porque renegábamos, y era justo
porque la aguja relojera pincha
como una inyección del crecer,
porque algún día decimos adiós,
y nos desnudamos ante la vida
con un simple "Hola"

De las cosas simples, de las que nunca escribo
las que suceden cada día, durante miles de años
de las miles de bienvenidas, importa a veces
una sola.

Y se festeja,
por los recuerdos invisibles
porque retoña nuestras reliquias,
porque ante todo, la experiencia
hoy la consumimos a granel.

this or that?

Al final todos estamos buscando una correspondencia. Todos proyectamos y construimos una narrativa de nosotros en el otro, del otro en nosotros para tranquilizarnos para creer que ese lugar nos es propio, cuando en verdad, en el fondo, en lo más oculto de nosotros, sabemos que ese lugar es imposible. Que ese diálogo es sólo una construcción de miles de imágenes, sensaciones, texturas, de mundos imaginarios, mundos experimentados y construidos por un narrador que suponemos ser nosotros. Ahora, para quién narramos esa historia. Tal como plantea mi querido Vila Matas, ¿queremos tener esa historia como una forma de realidad para estar tranquilos con nosotros mismos o realmente nos estamos justificando para otros?
Por otro lado, nadie puede tolerar lo indefinido?, nadie puede aceptar estar intranquilo a esta altura del desarrollo humano?
Hay que convivir con lo indefinido, saber que las relaciones son puras proyecciones, que uno se pone una máscara (y que vive representando como en un teatro) al hablar con otro al igual que el otro. Y que a su vez cada quien construye la máscara que usa el uno y el otro (gracias Soulages, Niesztche).
Ahora, qué mas decir? Todos somos representaciones.
Por qué no callar? (Las representaciones hablan? Hablan en serio? O es pura ficción), dejando este gesto de silencio.
Yo estoy de acuerdo con investigar en ese abismo, en ese infinito de la no comunicación donde hay una ficción (la de la comunicación). Siempre y cuando, ayude a construir ese libro invisible que estamos escribiendo todos, donde por suerte prima la ficción. Pero asimilando que no hay ningún acto que no sea representado, sabiendo de prepo que todo es una ficción.

Comunication

UN M_

Negar toda la realidad, cada cual no puede conocer nada de ninguna forma. Estamos demasiado atados al lenguaje, que en vez de liberar al hombre lo liga a una forma de pensar.
Entonces… destrucción completa de lo objetivo en sí.
Concluyo: incluso cuando todos tengamos estructuras y un mismo lenguaje... vamos a tener diferentes realidades por ende entender cosas distintas.

UNA RESPUESTA_

La cuestión utópica de ver al hombre como maquina, cuando el instinto nos domina a fondo, hasta la ultima molécula.
Cuando la mente creativa logra matar, anestesiar, por unos instantes al lenguaje, nace uno nuevo… otra BASE LIRICA, figura identificable…
¿Pero el instinto?… eso sí que es energía pura.

Hay palabras que se pueden decir sin que nadie se entere, hay palabras que es mejor decirlas sin que nadie se entere, hay palabras que es mejor que nadie las diga y hay palabras que es mejor no decirlas. Pero hay palabras que cuando te las dicen dan ganas de tirar todo. ¿Alamierda? ¿Alanada? ¿Alaputa?.... no importa… Hay palabras que cuando las dice el Viejo te corroen, te irrumpen, te dilatan. Hay palabras que amansan, hay palabras que motivan, hay palabras que revientan y salpican, hay palabras que te cortan y te ofrecen un café, hay palabras sinceras y de las otras. Hay palabras que dice Polen que te miran y te exigen ser , estar, sentir. Hay palabras que te atropellan, que te contagian, que te castigan, que te maman. Hay palabras de Jekill/mrHyide, palabras que te sobornan, te metamorfosean, te engañan y te mienten. Y hay palabras que dice Martin que te cachetean, te disfrazan, te queman, lloran por ti y sobretodo te saborean, te destilan y te añejan 12 años. ¿Será que somos solo eso? Palabras. Palabras?
Gracias amigo. Gracias Martin. Una palabra elegida y por elegir.

Siempre soy un poco niño

Cierta vez, olvidé atarme los cordones.
Desde entonces camino arrastrándolos.
Ensuciándolos por doquier,
deshilachándolos.
Fue un liberación tenerlos desatados,
pero también una incomodidad.

Y a veces añoro caminar sin tropiezos,
sin tener que mirar para abajo cada dos por tres
(seis)
Sin tener que esquivar los charcos,
o las pisadas ajenas.
Y a veces pienso que la libertad cuesta un tropiezo.

Ahora descubrí que el problema no son los cordones,
ni atarlos o llevarlo sueltos.
El problema es el zapato.

Ahora camino descalzo.

Si necesitas un animal...

Pensar lo meta
lo meta pensar
meta pensar.
En las metas,
que no son metas,
son
además
otra cosa.

Una linea de papel
para el atleta,
tres palos y una red
para el futbolista.
El afuera de un tenista.

Batir la meta y ganar,
por un momento ganar.

Que no será ganar,
será otra cosa.

Nunca lo entenderías

Y yo tampoco
las reglas son demasiados rectas
y el ego es una serpiente.

Y la cruz que tiembla
en la esquina de tu escote.
el silencio se muerde los labios

Nadie quiere saberlo
pero todos mueren por la novedad
el muerto es el que grita

Contengo la respiración,
hipo de negras en el diafragma

Guitarra, me gritas con tu boca de o
Me deseas, lo sé

Nadie conocerá esto,
tengo demasiada suerte

Suelo cortar dos números,
hacerme el dormido y echarme la fama

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Busca a la chica con el sol en sus ojos

"pero lo nuestro es pasar"
Antonio Machado

¿Cuál será mi estela?
¿Que dejaré al dejar?
Sera de mi cuerpo una casa de lombrices
¿Será mi epitafio una frase o un suspiro de cenizas?
Noble piel de caballo en la entrepierna,
tierna carne de vacas que han pasado por mis dientes.
Pelos de perro, un papel de caramelo perdido.

Que quedará de lo que recuerdo ahora,
mañana, cuando sea vieja
cuando ya no pueda gritar.

Donde estará la poesía que recordaba de memoria,
tuve que destruir el papel.
Donde descansara hoy, tan lejos de mi
ese gallardo anarquista.
Ya no lo recuerdo, más que detrás de una reja.
Ya no lo recuerdo.


Y donde estarás, tu mi compañero
el que ha surcado el mar conmigo
el que ha levantado una casa
el que me ha dejado descendencia,
el que de maderas hacía ruedas, camiones para niños.
Aquí en el fin del mundo.
Aquí en el fin.

Hoy río sin saber porqué
hoy río de aguas que no arrastran sedimento,

Porque solo sé que la risa no duele
intento recordar, es mejor reirme de mi.
Reír es lo que me hace natural.

Donde estaré yo
que he vivido una vida
y ahora soy.
Esto.
Pronta a ser la desnudez del tiempo

El sueño de Zeigarnik

Primero la guerra. Y no sé porque yo era soldado. O algo que se le pareciese, pues no se puede decir que todo el que lucha es soldado. Yo estaba en la lucha sin saber porqué. Todo era ruido, escenografías gigantes. Todo era siseo de balas, patadas y gritos fieros. No entendía muy bien, de hecho no entendía absolutamente nada. No hay mucho tiempo para pensar cuando lo que te van a cortar es justamente la cabeza. Pero ahí estaba yo luchando a diestra y perdiendo a siniestra con personajes de baja estofa, de calaña diversa. Desde fieles servidores del Gran Kahn, hasta ninjas, samurais, sarracenos y cruzados, hasta boinas verdes. Imposible entender en que bando estaba, más que en el mío propio.

Era Vietnam en la sala de estar.

Me encontraba en el posabrazos del sillón, luchando con un soldado G.I. Joe medio gringo, de pelo corto y ojos azules. Sobre la ventana, a lo lejos, se veía un batallón perdido en plena refriega y de fondo el cielo, con sus luces parpadeantes.

LO UNICO QUE IMPORTA ESTA EN LA TEMPESTAD

Canción del Tornado

Hay que saltar cuando el viento llega. Saltar al medio del tornado, aturdido entre el sofocón y el golpe, entre la ruleta y las risas. Sobre labios y labios en una hecatombe húmeda …
Ya no soy el rey de los vientres, estoy dormido y ya no siento cabelleras en el rostro, ni senos presionando mi espalda vieja. El tornado se ocupará de eso, yo, que fui el andrajoso rey de los vientres les digo: Jamás me fui, solo estuve ocupado en las afueras de la ciudad.

Resaca del Dr. Jeckill

Quién cambia allí, en una cama o en el cosmos:
el perfume o el que huele?

Julio Cortázar

Hyde:

Sucede a veces que la crisis de la fe nos agarra de improviso, y en plena resaca apunta directo al órgano donde se aloja la angustia. Porque, vamos a ver, no me puede decir usted que no existe un órgano que se encarga de la angustia. Si es que la angustia se siente por aquí, en algún lado del cuerpo.

Cuando se ha ido ya usted y me refresco la cara frente al espejo intentando, en vano, purgarla en mi escupidera de latón, empieza la imaginación a prometerme de vuelta su mundo bucólico y tengo la vaga sensación de no estar hecho ni para lo monstruoso ni para lo aburrido. Para la rutina y el vicio, alternadas, o juntas, y viceversa. No puedo soportar ser yo, pero tampoco ser usted (¿o es usted que soy yo, o somos entidades diferentes, inquilinos fortuitos de un mismo cuerpo?). Tengo la irritante sensación de que a usted tampoco le agrada del todo, pero acaso lo disfrute.

¿Tanto hay de dualidad en las cosas? Acaso quede poco por elegir, o puede que lleguemos siempre tan tarde al reparto de virtudes, que ya se hayan llevado la pata del pollo.

Puede incluso que hayamos llegado tan temprano que no podamos decidirnos.

Cumplimos los dos una carga penosa, amigo mío. Por un lado debe usted hacerse cargo de decir y hacer todas las cosas que por cuestiones de cobardía, de insidiosas miradas ajenas y de los ecos panópticos que me afectan, no puedo yo cumplir; por el otro mi persona debe soportar las magulladuras y los golpes, la incertidumbre de no saber que ha hecho usted exactamente con este cuerpo que poseemos en condominio. ¿No parece gran cosa verdad?

Me corroe. Me inunda. El día después solo existe culpa y remordimiento.
También debo decirle, para hacer justicia, que no creo que todo deba ser necesariamente tan malo. Recuerdo perfectamente y con cariño el ménage à trois que tuvimos oportunidad de disfrutar, aunque sé que usted se acordará menos.
No he vuelto a ver a aquella simpática fierecilla que supo hacer las delicias de ambos esa madrugada.
Podría enumerar miles de historias imperdonables, pero no estoy para reproches, ni para acicalar los renglones del anec d’otario.
Me tachará usted de individualista, pero viendo como está el patio, prefiero un solo pelmazo, lumpen y decadente, antes que cargar a cuestas con otra patética versión del circo de Moscú. Al Gulag de las emociones mando a usted. Mi esperanza está en Siberia.

Sepa que es usted un monstruo, un monstruo libertino, que amparado por sus secuaces de la liberalidad tolerante no hace más que corromper al cuerpo y el alma que compartimos.

Dice usted lo de “destruir para construir” y va arrasando impunemente la poca dignidad que nos queda. Va dejando a su paso un solar donde ya no crece el pasto, con vuestro poderoso herbicida de la decadencia.

Cariños de lo que queda.

Dr. Jeckill

Jeckill, amigo:

Este mi decálogo, no los tome usted como las tablas de Moisés, pues no están escritas en piedra:

1) La falacia del poeta es desaparecer. Es creerse impune de sus escritos, de su verborrea y de su saliva. Yo me borro. Usted aparece. Por tanto es usted, no soy yo, en la madrugada, en esos brazos extraños abigarrados.

2) La conquista es algo así como pedir un crédito. Uno debe demostrarse capaz de pagar y hacerle creer al dependiente de turno que no necesita ese préstamo. Eso es lo que suele pasar. No me malinterprete, pero debo decirle compañero: tiene usted una cara de moroso incobrable.

Así las cosas en la financiera del amor, resulta todo en una hermosa simulación de aproximadamente tres meses a plazo fijo. Es lo que dura la pata de la verdad terrenal.

3) La verdad del espíritu puede seguir oculta.

4) Ha dibujado con tiza policial su cuerpo." ¡Ahí está la pobre victima! ¡Mirad! ¡Esa es su silueta! Lo pinta usted muy fácil, mi amigo. Y es que no repara en la cantidad de lunas a la deriva en alta mar, con las redes vacías, cuando no encallado y rompiendo el barco en un acantilado, luego de obnubilarse con los cantares de las sirenas.
Pasan olímpicamente las miradas, trastornadas por el naufragio del vidrio tostado, de las olas de espuma en el jarro.

5) ¿Es la luna un nuevo espejismo?

6) Alguien ha pegado migas de galleta en el techo que simulan ser estrellas.

7) Disfruto cada locura y resentimiento. Disfruto cada desvío del colectivo. Disfruto la contracorriente, ser el salmón de las siete de las mañana en un río de obreros yendo a trabajar, ¿Cómo puede usted quitarme semejante placer con su patanería de little bourgeois?

8) Paisajes enteros borrados por un reflejo estentóreo; iluminados por el estado mágico que muerde la dualidad.

9) Me acusa usted de monstruo, ¿pero hay acaso algo más monstruoso que vuestra cárcel de sentimientos? Ese lugar putrefacto donde cada emoción es fichada y tiene un legajo. Donde la lógica es el barrote de la fe en la pasión. Y usted el cancerbero que preferiría ser acéfalo. El hombre de mil cabezas sin presupuestos para migraña. Esto ya no tiene fin.

10) Por eso le digo y me mantengo en mis trece. A ciertas horas, amigo, ya no se puede ser exigente. Y mucho menos escamotearle al beso.

Mis mejores deseos, que es lo de menos.

Mr. Hyde

Frinsomnio

Pedir un poco de pan, comer la migaja de la historia.
Cambiar el pasado, dejar ésta impronta magnética.

Yo también tengo mi propia teoría del universo. El miedo es una variable.

Volar bajo el puente, volar abajo un puente
Volar por el mar, ahogarse en el cielo

Yo también tengo algunas ideas. Varían según el miedo.

Kilroy estuvo aquí

"En el fondo de nuestros ojos
se perdían
bonitos cálculos orientados hacia el porvenir,
como los de los muros de las prisiones."

André Bretón

Ganador moral es una invención burguesa. Si dices blanco, pinta sobre el blanco. El negro es contraste, pero no deja de ser, parte de tu pintura. El ritmo es un violador serial. El silencio también es música. El ruido es la música de los ciegos. Eliminar el vacío, aunque el vacío tenga un destino. Es la guerra. Y la guerra a todo le da un sentido.