Et le soleil ne le sait pas (transición)

Y si mientras más camino se ajusta el dogal en mi garganta.
Y si me quedo quietecito me pasan la lengua los grillos.
Y si te aprisiono no estas libre.
Y si estas libre no te sujeto con fuerza.
Si el grito que hago es escandaloso.
Si las curdas son cada vez más deprimentes.
Que la emoción más dulce fue que se cayó el azúcar.
Que la ultima vez que dije que no, me remacharon una bala de desprecio.
El lugar más raro que conocí fue mi propia cama.
Las palabras más hermosas se las dije a un río de lava.
Que últimamente está carísimo el recuerdo.
Que ya me quedé sin vino y calesitas otra vez.
Si ya perdí la vergüenza de verme desnudo
Si ni siquiera le conocía y le dije que no saliera con el pelo mojado.
Y si me miraba, te juro que me rendía.
Y si no les mentí, pero tampoco dije nada.
Y si quedé crucificado en la cordillera de su espalda.
Y si vieras lo que puede ser un asesino sin balas.

Planos

El taxi se detuvo sin más señas que una bocanada de humo que expelió mi deseo de que no te fueras... simplemente perdido entre tantos dientes y voces de cuna, miré como un sector de mi plano arquitectónico se llevaba el placer a la penitencia de la lujuria, con castigos y lamentos inútiles. Pensé que tal vez Francia, Paris y la Sorbona se quemaban emanando el perfume que incita a cambiar la demencia lógica de los pueblos quietos. Pero no, o tal vez si, pero de otra forma. Consuelo de la ausencia ha quedado el mensaje estampado en los libros íntimos de mi inconstante sentir perdido. Deportivo la Coruña fuera de la final, miles de costumbres fuera de la guerra del amor, muertos los que combaten y vivos los que cuentan sus aventuras mentirosas. Y el taxi partió sin que perjudicara mi impresión del momento, y con esas luces blancas y sus colores amarillos se fue la eterna dialéctica del tenerte, la dualidad de la presencia y las palabras limpias y abrasadoras de tu istmo fáustico.

Rompiendo los bares llenos de historia, comprendiendo el venir de las sorpresas y el ir de las epopeyas que suceden en el templo del temor cuando me miras... destruyendo, creando nuevas perspectivas y sanando las viejas heridas del futuro...

Qué pensar con este cielo gris de noche sin niebla y unas pocas ramas templadas temblando de otoño y desnudas sobre la ventana de la locura. Olvidarme de aquella revolución y de los confines oscuros de las nuevas sublevaciones que apean tus rojas pestañas uniéndolas en el secreto de la noche, que en unos momentos será música y se encontrará con el amanecer como sospechoso del asesinato de tus sueños. Cómo pensar en la calle, cómo sentir en este lugar tan ciego de estrellas rotas y cómo darse cuenta que el taxi te lleva hasta mi casa recién cuando me he mudado y salgo a buscar cigarrillos en una ciudad que permite los alejamientos, las ausencias y las tristezas de Paris sin ser Paris, y con un boceto del mundo desprotegido y lleno de puentes que no comunican lugares sino primeras impresiones del deseo.

Todavía no llueve... no llueve como debería... quizás me empape... y tal vez me esconda en el rincón donde tu no llores.... llorando...

Quinientos rodantes

¿Por qué tengo que seguir sobre la noche montado en un caballo sin pelo?
¿Por qué mi lengua no mide una milla y es tan solo unos metros?
¿Por qué debo cuidarme de decir que no hay mundo sin mí?
¿Por qué debo comprender arquitecturas gloriosas de palabras si los que me la relatan tan solo pueden mostrar chozas de ramas débiles y cañas verdes?
¿Por qué deber es mostrar y no solo hacer?
¿Por qué hay discursos y no actos?
¿Por qué sueño el color que tendrán los gusanos de tu cuerpo?
¿Por qué no sirve de nada montar en un insecto y marchar a enfriar al sol?
Luces azuladas de día entrando en las oficinas del séptimo piso.
¿Por qué tantos peros, esos espermas agrios que nunca llegan al óvulo de la esperanza?
¿Por qué tantos helicópteros?
¿Por qué no acudimos desnudos a los sepelios?
¿Por qué los más preparados me parecen idiotas?
¿Por qué a un hombre lujurioso como yo le toca una analista del tipo de las que llevarías una semana a una hostería de montaña para coger hasta que los órganos se pongan azules y ardan como lastimadura de ramas?
¿Por qué no entiendo nada?
Escuchen: libertinos seremos, no libres dentro del cuartel intelectual
Ni señor comisario, ni comisario del pueblo
¿Por qué mi mano anida unas cuantas fichas que nadie puede ver?
¿Por además no ven ese as en mi manga?
¿Por qué me tenes miedo?
¿Por qué no me lo queres decir?
¿Por qué el átomo y la ojiva son los amantes de la última quijada de la hamburguesa nuclear?
¿Por qué mi reino esta tan lejos?
¿Por qué es mejor el enemigo que el amigo?
¿Por qué es costoso costearse la costa?
Oh mares verdes, puertos de especias, sabores de oriente.
¿Por qué camino mitad aquí mitad en ciudades antiguas?
¿Por qué no entienden que los saltos del pez biomecánico están contados? Y también los del pez de escamas de un solo color.
¿Por qué?
¿Acaso no se ve?.
¿Por qué no queres aceptar que mi cara de trueno, mi carne de fauno, mis huesos de héroe están tan golpeados como los tuyos?
¿Por qué vi con fascinación aviones escupiendo fuegos y jinetes saltando las murallas de mi ciudad?
Dime que miedo tienes y te diré en que partido debes afiliarte.
O que libros convertir en Biblia.
¿Por qué nosotros aún buscamos el Necronomicon?
Dime algo en latín, habla en griego y huiremos a Delfos.
¿Porquéseseparanlaspalabras? ¿Por qué los números son palabras y no solo letras?
¿Por qué nadie se da cuenta que no hay nadie en este mundo que no este exento del pecado de contradicción? Por mi culpa, por la tuya, por mi gran culpa… (y por la tuya)
Porque ¿Por qué?.
¿Porque los marcos donde se dibujan como acuarelas en tus palabras es todo?,
Arder es todo,
Arder
sin más colores que las oscuras llamas,
sin más líquidos que la sangre.
Pregúntate siempre todo y todo el tiempo
y si te respondes
y no hay más preguntas
entonces volve a cero.

Tu verás, lloveré...

No nos vimos el viernes a la tarde, quizás porque tuvimos la impresión de conocernos de madrugada. Un sábado a la madrugada, el sábado que ocurrió después del viernes en que no nos conocíamos y que también fueron jueves y miércoles y sábados pero siempre desde el pasado. Durante eternas horas soñé con que te conocía, que conocía el futuro, una sensación que me toca en las madrugadas, y que siempre me termina haciendo olvidar de lo importante. Viajé por un camino oníricamente dulce y lúcido, con algunos pasos sobre el café, la geografía de las mudanzas y los recuerdos con la niñez de cerca. Soñé sin dormir, sin el descansar de los pensamientos y las cosas. Te conocí verde, bailaste azul y también lila, hablamos rojo, gris y naranja, rozamos las manos púrpuras y nos miramos tontamente, a la hora de irnos nació el negro, pensé que tal vez estabas de luto. Hasta que volví a casa y me acosté, en ese instante comencé a soñar dormido. En ese sueño, no tenías nombre, en los sueños suele pasar eso, tu nombre podía ser cualquier nombre, pero recuerdo que estaba tranquilo y feliz porque no pasaría eso de que tu nombre sea cualquier mujer. Al despertarme, ya no quise soñar más... busqué por todos los rincones un dato que me dirija hacia tu sueño, pués deseaba conocerlo. Aunque creo que mi mayor deseo era habitar en él. Pasaron vientos que derribaron hojas, en ellas quise buscar la cuerda que me llevase a una de tus clases. Después pasaron humos, hermanos e hijos del agua, siempre estaba el café arrimando la música del fuego crepuscular que te posee.

No estaba seguro de quererte, cuando llegaron las sombras misteriosas de tu ausencia. Y allí estuve envuelto sin ganas intentando descifrar los largos epitafios de los recuerdos en que participabas. Ya sin más tiempo que el espacio vacío de realidades, la presencia tumultuosa y ruidosa convive con el olvido de las palabras. Y sin embargo, ayer soñé una pirámide que tenía de aristas tus ojos repitiéndose interminablemente hasta el desierto, soñé un viaje que tenía misteriosos lugares simulando tu cuerpo, y soñé un agudo sonido rompiendo del amanecer y pidiendo susurros en la ventana. Solo sueños... hasta que abrí los ojos una madrugada y después de intentar recordar los colores del mundo mismo, con esos pasajes de libros entreabiertos suavizando la agonía de los extremos, tan filosos y cercanos que hasta tú puedes caer en ellos, ví cómo una témpera se deslizaba de mi mano.

Me pareció oír que me hablaste semánticamente sobre los poderes, los del amor y los otros... “ No le eches agua a estas flores, ya están muertas”, todavía está pintado como un graffiti pero en el aire cuando entro a salvar los eucaliptos plantados en la cama. Imposible no verlo, no sentirlo, no intentarlo. Imposible no, verlo no, sentirlo no, intentarlo y punto. Una sensación como de desalojo sin violencia, o con algo de placer y deseo violento que se termina perdiendo en el hecho mismo de la mañana rota, destruida en las sábanas, desordenada con un orden propio de la noche; con los inventos esparcidos en la vereda mientras miramos los árboles. Quién ama realmente no duda. Como si tú o como si este tonto atónito hubiera inventado el amor, o en su descarte la duda, o los principios fundamentales por los que la melodía del recuerdo es la canción que vivimos en estos instantes. Ya no te encuentro, quizás el tiempo de buscarte ahora se llama revolución, atajos, escondites y fuego que calmo sin quererlo. Soñando las madrugadas, mezclando los colores, inventando recuerdos, mirando el mar y las leyendas que escribes en mi arena. Pincel, Pincelito... no me pintes más...

Puertas.

Abrir las puertas tanto como cerrarlas es una cuestión de principios, los que la abren pensando en que encontrarán la realización de sus vidas son los mas propensos a encontrarse con un desengaño.... lo cual no quiere decir que siempre sea así, las excepciones existen y no creo que alguien pueda negarlo. Y los otros, los que se encuentran abriendo y cerrando sin tener esos principios que paradójicamente son tan valorados, solo encuentran lo mismo que los primeros solo que en menor medida, es menos factible que puedan desengañarse, lo cual no quita el invariable desengaño.

Tu existes como la sombra del árbol milenario que existirá por siempre, albergarás toda esa oscuridad que hace descansar del sol a los pastos, pero también tendrás esa luz que vence en una batalla de desencuentros al que pierde su amor primigenio, ese que necesita de los rayos para confiar en el mañana.

No siempre nos encontraremos en el mismo lugar. A veces nos cruzaremos en la calle atestada de gente, otras tantas veces (que son la más cantidad) nos veremos mientras caminamos los senderos del recuerdo y de las noches solitarias. Pero existen unas veces que son sombrías, y esas son las veces en las que más deseo tengo de encontrarte, y esas veces tienen la característica de imaginación sin recuerdos aparentes, solo recuerdos inconscientes sin apariencia, y en esos momentos te veo como una copa que se rebalsa y que después es bebida, que en unos instantes está colmada de invasiones cariñosas y que después es solo un atisbo de posibles realidades.


Yo no sé eso que tu sabes, pero no sabes que yo no lo sé.

Llorar

Ya que estamos, yo también voy a citar un poema. Es de Oliverio Girondo. Y ya que estamos también enumera distintas formas de hacer algo.

18

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Hacer el Amor....

Ella y yo hacíamos el amor diariamente. En otras palabras, los lunes, los martes y los miércoles hacíamos el amor invariablemente. Los jueves, los viernes y los sábados hacíamos el amor igualmente. Por ultimo los domingos hacíamos el amor religiosamente. Hacíamos el amor compulsivamente. Lo hacíamos deliberadamente. Lo hacíamos espontáneamente. Hacíamos el amor por compatibilidad de caracteres, por favor, por supuesto y por teléfono, de primera intención y por ultima instancia, por no dejar y por si acaso, como primera medida y como ultimo recurso.

Hicimos el amor por osmosis y por simbiosis y a eso le llamábamos hacer el amor científicamente.

Pero también hicimos el amor, yo a ella y ella a mi es decir, recíprocamente. Y cuando ella se quedaba en la mitad de un orgasmo y yo no podía llenarla entonces hacíamos el amor lastimosamente. Lo cual no tiene nada que ver con las veces que yo creía que no iba a poder y no podía, y ella pensaba que no iba a sentir y no sentía. Decíamos entonces que hacíamos el amor aproximadamente.

Muchas veces hicimos el amor contra natura, a favor de natura, ignorando a natura. O de noche, con la luz encendida o de día, con los ojos cerrados. O con el cuerpo limpio y la conciencia sucia. O viceversa.

Contentos, felices, dolientes, amargados. Con remordimientos y sin sentido. Con sueño y con frío.

Y, cuando estábamos conscientes de lo absurdo de la vida, y de que un día nos olvidaríamos el uno del otro, entonces hacíamos el amor inútilmente.

Para envidia de nuestros amigos y enemigos, hacíamos el amor ilimitadamente, magistralmente, legendariamente.

Para honra de nuestros padres, hacíamos el amor moralmente.

Para escándalo de la sociedad, hacíamos el amor ilegalmente..

Para alegría de los psiquiatras, hacíamos el amor sintomáticamente.

Hacíamos el amor físicamente, de pie y cantando, de rodillas y rezando, acostados y soñando.

Y, sobre todo, y por la simple razón de que yo lo quería así y ella también... hacíamos el amor voluntariamente.


Fernando Del Paso



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Gracias Anita por hacerme conocer estas palabras...se deben a tí.....

Ayer...

No sabremos nunca en que momento nos hacemos más insensibles, solamente ocurre, como de a poco, sin que nosotros queramos. Jamás estamos tan lejos de nosotros como en ciertos instantes... ¿Será que la capucha negra nos empuja unos pasos más allá, donde no teníamos pensado ir, y nos invita a pisar esa ciénaga de lamento y ausencia, en donde todo parece tan irreal y a la vez es tan "dolor" que no podemos más que separarnos de nosotros mismos para no caer al pasto? Y... la realidad nos pega, nos acaricia con una sombra, nos pega estando quieta y nos manda a dormir temprano, mañana será otro día dicen los que saben. Los que saben que mañana es otro día, y que por más que intentemos otra cosa va a seguir siendo una invariabilidad del tiempo sobre nosotros. Nosotros que nos creemos tan listos, ¿Estaremos listos para comenzar de nuevo?...Ya lo creo.... pero ahora ya no sé lo que creo.... Sólo sé que ya no creo ahora muchas de las cosas que nunca creí. Y para empezar de nuevo por ahí no está tan mal. Es un intento... como el mañana, que quizás es el intento que hace el hoy, un hoy que tiene un ayer feo, un ayer malo, pegador y sobretodo real.

ESTO ESTA LLENO DE VALKIRIAS
HAY POCOS QUE PUEDEN COMER EN EL PALACIO DE LOS DIOSES
EL BANQUETE ESPERA...
(LAS PROFECIAS DEL HERALDO NEGRO Nº 1)

lluvia de la tercera parte...

Ya los Griegos confiaban en los oráculos y emitian sus adoraciones a los Dioses. Ya el tiempo de guerra cupidesca se ha marchado de Italia. Ya los confines más absurdos del pensamiento han tapado su inconciente deseo de encontrar las verdades mas verdaderas.
Por estos momentos, pensar en algunas sorpresas con atisbos de locura, desengaño y tortas de feliz cumpleños no hacen otra cosa que inundar este inconmensurable destino de aguas turbulentas y misterios demasiado reales.
Cuando aquella vez que me dijiste "No te vallas, no me dejes sola" solo pensé en que irse era lo más tonto y reprochable que un hombre puede hacer, (descartando el ajedrez y los cigarrillos), solo pensé en que estaba volviendo, volviendo hacia atrás para empezar de nuevo, para encender la locomotora y llegar a tu estación sin demoras y sin prisa. Pero cuando un hombre se vá, el tren sigue sobre las vías su camino, y las estaciones se llenan de gente que quiere viajar hacia otros lugares sin despedirse, sin irse en definitiva. Pero hay otras personas, creo que son las que nombro sin nombrarlas, que se han quedado a dormir en los andenes del recuerdo, que conocen cada tren y cada via de la estación y que sin querer vuelven constantemente día tras día para dormir la noche, tras la noche misma...
Ya en otro tiempo de lluvia, disfrutando de a poco el dolor de lo que pasará mañana, solo pienso en escribirte algo que pase a ser agua en tus bellos horizontes del presente.

Alguna vez voy a escribir: "yo no sé cuidarte de mi amor." pero eso será en un tiempo que nosotros los dibujantes no sepamos y vos la dibujada... no seas mas que un dibujo... cosa que lo dudo....

Pequeñas brújulas para nevagantes de la cuerda floja

Estampita perfumada con vino peleón. El héroe es un buen tipo con santa suerte, pero este chancro de ciudad es un desierto... ni media alma vacía que llenar.

Un cajón de verdulería con la felicidad ajena...

melenas de león dormido...
viruta de paisaje...

No escribió la TV, no guardó su ticket de stairway to heaven ¿quien es tu sponsor?
Se le encendió la chispa cuando se quemaba la casa, la cerradura del oído con mil cuentas impagas.
Y cuando sus calmas simuladas rompieron el lazo, una intifada al corazón los peinó de piedras.
Y en las manos del dios, y en él sus dedos, se juntan a cada rato. Es el aplauso que no se espera. Mira que hay un pibe que tiene estos mismos ojos, que ayer ni le miraron. ¡Actores ahogados en una buena farsa!

Profecías no cumplidas...

Otra vez el vino...

Y gritó:

!Este escupitajo de ciudad es un desembarco de piratas en Barcelona decadente!, ¡baratísima!, ¡mal hecha!. ¡Gaudí tuerto con suspiros de revoque! ¡Un rejunte de paganos con visas de héroes! ¡Un par de ilusiones! ¡utopía séptica de galenos borrachos que al cruzar la vereda se mueren por saber la puta, catastrófica verdad!

Domingo a la tarde...
Lunes a la noche...

El vacío es el fondo de un vaso. Nuestro estanque ya nos despierta, una (y otra) vez más.

A estos Hombres................Tristes.......

Inspirado sin creer, suenan nuestros nombres, luchando por no ir al letargo de las sábanas.
La ciudad se mueve, pensando en la soledad que nos mantiene despiertos. Y dormimos contentos con los recuerdos que el viento se llevó... los tatuajes siguen ahí, pero vos , princesita... no estás marcada en mi piel, solo preparo la próxima reunión que me dice que serás la reina.... solo sueños.... en estos momentos en los que no andamos pensando... si no que solo sentimos esas ganas absurdas de ser esto que estamos siendo...

Cuando se dispersen los sonidos y la luna no tenga esa medialuna que atrae a los hombres que creen en la belleza, cuando no tengas una sombra bailando interminablemente en la noche más tibia.... cuando un regreso no signifique la eterna agonía de los sonidos que mueren... cuando solo queden palabras para nombrarte, definirte y amarte...
cuando solo yo piense en tu tierra, y solo este mundo sea tuyo, intimamente tuyo... cuando todas esas cosas que nos asechan esten arriba... y cuando este color rojo te vuelva a mirar entre los pies y las manos.... recién en ese momento reconoceré mis errores, porque simplemente ese es el canto del viento que regresa constantemente con la sed de tocar el cuerpo que acarició la ternura que te gobierna... y después de eso hablaré con los brujos de los conjuros que se han ido... y tu estarás ahí, pensando en las mareas de los deseos, y volverás a vivir la lluvia apagada de las cosas simples... y yo te extrañaré... y recordaré el cómo y el cuando de los gestos más hermosos que un hombre puede abrazar... y afortunadamente me acordaré de vos... princesa...y lloraré por no haberte escrito canciones, y por no haberte invitado a la plaza a tomar unos mates...
Y eso será mi mundo.... y eso es mi mundo.... y eso fué mi mundo....

"Aunque no eres real, Vas a perder tu amor"

"y donde estás ahora?... que el viento borró tus manos"

La pereza pide que caiga del cielo

La vasta calma que inunda este calor me esta matando. Más que la contradicción. La desesperación se toma un daiquiri en el sillón de mi comedor y mira a los costados, tranquila.

Si las marchas y contramarchas de mis ideas y alucinaciones de futuro pudieran escribirse, serían lo mas parecido a la coreografía de Gene Kelly en Cantando bajo la Lluvia.

Es que he perdido en exactamente 88 dias (89 contando esa minuscula noche) todo contacto con la Tierra. Soy un astronauta sumergido en un gran universo hecho de domingos a la tarde.
Fatídicos domingos a la tarde, que son el abandono de toda utopía.
Nos acicala la buena fortuna, donde la resaca nos pasa factura de los excesos, nos miramos el ombligo con cara seria, y por la ventana vemos, aplastados por el calor, a los niños sin ganas de jugar.

La sed de estrella casi acabada en el fondo de la heladera, ya no resucita las esperanzas de antaño. Han quedado apiladas en un archivador de cartón, de esos que vienen con manija. De los que se ven en los juzgados. Y yo hace tanto que no pronuncio mi nombre. Hace tanto que no lavo mis pieles.

En el vaiven de las reminiscencias, entreveradas las caras que supieron ser nuestras (que supo ser mía), aplasté toda ilusión, y eso hace que no pueda emitir agua por mis ojos. Es un gimoteo que a veces parece forzado. Como el de la falsa tortuga.
En algunos momentos pienso que la causa sea creer que todavia estas ahí.

Alguna vez escribi:

Suave murmurar de labios en la tormenta...
suave papillon de seda
la imagen de tu sombra en mi fe...

Ya no existe imagen, la sombra se ha hecho presente en todo su lujo.

Al fin y al cabo, todo, todo esto, no ha sido mas que una invocación a la lluvia. Lo he logrado. A medias. Afuera llueve y diluvia.
Adentro no.

Bitácora de viaje.

Encayamos nuevamente en las profundidades de este abismo. Luego de una aparente refacción de la hélice y de las calderas, habíamos comenzado a navegar.
A pesar de las negativas de mis contramaestres, tomé el la ruta de navegación que las cartas navales me enseñaron. La que se debía tomar para poder salir sin mayores perjuicios, pero no me percaté de las condiciones del deshielo. Debí prevenirlo, pero mis ansias de salir eran tantas que me apuré en tomar esa ruta y colisionamos una vez mas.
¿Acaso no podía esperar unos días a que las condiciones sean adecuadas para poder tomar esa ruta?. ¿Porqué ese afan de cerrarme en mis creencias, tomar ese camino en ese momento y no escuchar a nadie?.
Quizás las fuerzas del destino y la fatalidad desean que quede encayado en este lecho marítimo hasta que se consuma el aire de este submarino. O tal vez yo mismo estoy forjando la suerte de esta nave, de toda la tripulación.
¡Deseo ver la luz del sol nuevamente!. Deseo tantas cosas en momentos así. Quisiera poder encontrar una solucion a este desastre. En una primera instancia, no provoqué el inicio de esto. No debo culparme por ello. Pero una vez que conseguimos salir adelante, estropeo todo con mis bloqueos, clásicos.
Pido perdon a toda la tripulación, pido perdon por tanta desdicha. ¡¡¡Pido perdon por mi neglijencia!!!.
Quisiera poder arreglar esta situación. ¡Quisiera tantas cosas!.
Solo la fe y la habilidad de los buzos y mecánicos podran decir cuando saldremos de esto.
Ahora mejor vuelvo a dormir, o al menos intentarlo. Tanta carga me está quitando el sueño...

Tragedia de Heldin Ariaz

Un día, hace ya un tiempo, una persona se acerca a su habitual lugar. Le pregunta unas cosas. Todo parece quedar ahí. Pero era solo el comienzo de una gran odisea.
Los días pasan, y éste personaje sigue en su letargo mental, hasta que la heroína nuevamente decide despertarlo.
Esta vez le enseña unos manuscritos. ¡Los diálogos perdidos!. Eran eso mismo. Diálogos entre héroes.
El personaje admira semejante belleza literaria y se queda perplejo, sin nada que decir.
Una nueva palabra había aprendido. ¡Silencio!. Ese que buscó durante tanto tiempo, sin darse cuenta lo había encontrado.
El mutismo que causó la lectura. Esa afonía, que más adelante se transformaría completamente.
Este hombrecillo, que llamaremos Dünn, se retira de la biblioteca pensando, divagando, recreando el momento.
Llega a su placido hogar, calienta la cena y se recuesta en su lecho.
Heldin, la heroína de este cuento, continúa en su lectura. Se retira a su claustro, a derramar palabras con sus condescendientes.
Ahí estaban ellas, anonadadas ante las cosas que Heldin contaba. Pues, ¡nunca antes esto había sucedido!.
Heldin, tenía una ilusión. Ella proyectaba sus sueños hacia su rey. Poniéndolo en un pedestal dorado que enceguecía a todo aquel que intentara acercarse. Lo envolvía en preciosos mantos repletos de rubíes y piedras brillantes. Estaba tan embellecido que ni siquiera Heldin sabía que había tras tal riqueza.
Un lapso pequeño de tiempo después, sucede lo inesperado.
Dünn, absolutamente falto de realidad decide acercarse a Heldin. Ella estaba lejos, no tenían contacto visual, pero ambos lograban comunicarse. Utilizando la magia, podían sentirse cerca.
Heldin decía lo que él necesitaba escuchar para acercarse a esta realidad y Dünn, en un acto de valentía pide a Heldin que puedan dejar de lado la magia y encontrarse uno con el otro, en el mundo real.
Ella accede a su desesperado pedido y se cruzan en un mítico camino.
Esa noche, fue la gloriosa noche que todos recordaremos como el “Solsticio”.
Los protagonistas tienen una extensa conversación de temas muy diversos. Deciden que es tiempo de retornar sus respectivos lugares, pero Dünn es invitado a ingresar al claustro.
Acepta sin dudarlo, se sienta, piensa unos minutos y comienza a despertar. Ve que ese silencio que antes consiguiera, era un pequeño indicio de lo que el destino deparaba para su futuro.
Dünn hace caso omiso a las señales que se le estaban presentado, decide seguir afuera de la realidad.
Luego de ese pequeño lapsus, Dünn siente la necesidad de hacer algo. Se arma de coraje, toma con ambas manos a Heldin (de su bello rostro) y la besa apasionadamente. Un mágico beso.
Heldin recuerda sus momentos en los que embellecía a su rey y ve como éste comienza a desvanecerse.
Heldin estaba asustada pero tampoco le hace caso a estas repentinas señales.
Pasan juntos la noche, unidos por un abrazo eterno.
La vida sigue con su curso, Heldin sigue preguntándose el por qué de este desvanecimiento parcial de su rey.
No comprende las razones, no puede pensar en otra cosa que no sea en eso.
Dünn aun dormido se comporta extrañamente. Pobre necio, ¡no sabe lo que tiene ante sus ojos!.
Debido a su idiota comportamiento, Heldin decide retornar hacia sus orígenes. Hacia la fuente de la vida, de donde ella provenía.
Dünn queda solo en el banal ruido, aturdido.
En un momento de claridad comienza a despertar.
Se da cuenta que había conocido la continuación del silencio. Toma conciencia de la magnánima odisea en la que emprendió viaje sin darse cuenta.
Dünn, sin saberlo, estaba mas cerca de lo que nadie había llegado jamás. Estaba dotado de poder.
Tenía la posibilidad de destronar al rey. De acabar con un gobierno que muchos consideran una tiranía.
Lamentablemente ya era tarde. Heldin, al encontrarse a los pies de la fuente, consigue devolverle al rey lo que era suyo: el poder, la grandeza, su gobierno.
Regresa al mundanal bullicio y, al encontrarse con Dünn, le explica todo lo sucedido en su viaje.
Dünn no comprende absolutamente nada. El había despertado, consiguiendo lo que nadie pudo, lograr al menos desvanecer la imagen del rey.
Por desgracia, y como todos ya sabemos, despertó demasiado tarde.
Los días pasan y Dünn no puede quedarse así.
Elige luchar contra la tiranía. Prefiere arrojarse al vacío. Meter su cabeza en las fauces del feroz león.
Pobre Dünn, sabia como eran las cosas pero incluso así, decidió involucrarse en la lucha.
Heldin le abre las puertas del Edén a éste terco Dünn.
A partir de este momento Dünn se siente tan cerca del sol, siente que puede tocar el cielo, siente tantas cosas hermosas (casi tan hermosas como la misma Heldin), que olvida por completo su lucha y cree que Dios le ha sonreído por una vez.
Como siempre, el mal hace su aparición. Las cosas entre Heldin y Dünn se complican. El rey ejerce demasiada presión.
Heldin, confundida, decide dejar de lado a Dünn. No consigue aclarar sus ideas y se aleja.
Nuevamente, Dünn no comprende. Sigue luchando, inmerso en una oscuridad que lo envuelve todo.
Estas actitudes de Dünn complican a Heldin hasta el punto que nuevamente ve como su rey se desvanece. Abre, una vez más las puertas del Edén.
Pero el mal estaba ahí, acechando. Una situación muy simple llega a convertirse en martirio. Dünn encubre detalles de esta situación.
Pero Heldin, muy zagas, advierte la falta de conectores y descubre a Dünn en su ridículo intento de ocultar elementos.
Se rompe la llave, pero esta vez por culpa entera de Dünn. ¿Cómo puede llegar a pensar en hacer lo que hizo?. ¿Quien pretende que es, ocultando cosas?. Eso deberia haberlo dejado para un rey, que por algo esta en el lugar que se encuentra. El rey sabe lo que hace.
Rota por dentro, Heldin se retira a su claustro absolutamente desilusionada de Dünn. Ella creía que él era tan especial.
Lo que Heldin no sabía era que Dünn había ocultado estos detalles porque pensaba que la situación era demasiado compleja (culpa del mal que acechó, ¡la situación era muy simple!) y que se iba a malinterpretar.
Lo que se interpreto fue, efectivamente, la actitud de Dünn. Un entupido intento de querer controlar la situación.
Heldin perdona a Dünn. Pero nada seria como antes.
Estuvieron juntos (con pequeñas interrupciones) durante un tiempo, contando a partir del Solsticio.
Dünn había conseguido su suelo. Sentía que estaba en tierra firme. Ya nada podía pasarle, ya que Dios le convidaba sonrisas, había hecho que Heldin se cruzase en su camino...

No modifiquemos la percepción, que la realidad es una sola.

Parte 2

Cansado de galopar sin montura, al lomo de este blanco corcel, me bajo definitivamente de la carrera. Tratando de cambiar mi monóculo, me doy cuenta que a ciencia cierta, todo está en su lugar.
¿Acaso estás demasiado crudo para entender?. Nada cambia en este mundo, es toda una misma historia.
No tiene sentido, no tiene razon. Solamente tiene una verdad, que la muestra y a regañadientes uno trata de consumir. Pero, como siempre, uno impregna de pinceladas coloridas a esta verdad, dejandola simplemente plagada de matices que confunden y visten sus afiladas aristas.
Siempre quise saber las causas de la ceguera temporal. ¿Es, quizás, solo una necedad? O más bien, ¿es una necesidad para sentirnos realizados?.
Camino y me alejo, unos pocos metros, de la calvarie. Llego a mitad de camino entre el odio y la verdad.
Miro hacia atras y solo veo lo que veo. Malditos colores, malditos pinceles, ¡malditos malditos!.
Quisiera recuperar mi sendero, ya no me queda cuero para cruzar la campiña.
¿Habremos cambiado?. Creemos que sí...

Sobre la lluvia de hace un rato...

Entender como mira el perro cuando llueve no tiene antecedentes claros.
Vos, Chiquita, que te acordaste de mí en este momento en que la lluvia se ha marchado, me hace pensar en tu partida, fugaz y dejando muchas gotas en la ventana. Pegadas sobre unos recuerdos secos y desérticos, que había pensado que eran inconciencias. Tu Jazz Italiano y tus voces cantando los dibujos de las fotografías, tu maldad que me produce alegría, y los conjuros que no llegan. Paris te extraña sin que se abalancen las gotas repartidas de los libros sobre tus hombros. España te desea, Barcelona será quizás tu próxima aventura.
Pero no nos olvidemos, Princesita, de tus mentiras y de las verdades que nos han abrazado. Parece que nunca nos hemos visto, y sin querer la verdad de nuestros mundos perpendiculares nos persiguen. Es que no nos conocemos, es que la lluvia nos hace olvidar que no nos amamos.
Pero, sin más luz entrando por la puerta entornada, unas palabras que no estarán nunca de más...

Como la copa rompiéndose en el suelo,
somos miles de pedacitos que no contienen ya el elixir,
Y si hubieramos pretendido no tener miedo,
quizás nuestro encuentro habría sido un recuerdo...

Solo que no espero nada de tu boca,
ni mucho menos de tu regreso....

Entonces aquí espero, muy pacientemente que no vuelvas, y con unas palabras que no son mías te indago sin tenerte:
"Ya no te amo, mi amor"...

Hélas

Intimamente deseando volver.

No somos precisamente afilados, pero por suerte tampoco lo fingimos, aunque de vez en cuando, y solo por tentacion de barro, pasemos prolija gamuza a las chapas. Aun estamos pestilentes, oliendo a miasmas, y los mismos hedores a los que hicimos cruz diablo, entablamos dialogo. No somos precisamente estupidos, pero carecemos de las elevadisimas inteligencias que los pequeños grandes ocios han dado los espiritus sublimes. Tampoco podemos quejarnos del tiempo, ese pobre molino que nada nos ha hecho, mas que amenazarnos.

Teoria de la calma frágil o la insurreccion del cuerpo

No somos mecenas del suelo, pero besamos su arte al caer hermosamente. Atamos como nadie nuestros barquillos al lodo. Y mientras menos flotamos mas nos hincan las serpientes. Como no explotar, digo yo... La vuelta del sentido busca su reves por el centro de los mantos. Sometidos al azul “quisiera”, si tu quisieras... Y de ases bajo las venas, con buenas seborreas de vino con pasta dental, y sillas que me muerden el recto. La neurona aniquilada susurra un canto de libertad bajo vuestras fauces de mariposas mal cogidas. ¿Porque no recortar con navaja la piel del rostro del candidato y estamparlo en el afiche? ¿Verdad que seria bonito ver su rostro sin ojos y sin dientes, arrugado por la pegatina?

Pueden imaginar entonces ya desfiguradas las penas, cual es este idilio. Ah no! Lo olvidaba. No hagan ruido que hay gente despierta! Pobres los despiertos, nunca durmieron. Tienen plena conciencia de lo hecho. Yo no. No me acuerdo. Me lo han contado y vomitado mil veces como un reproche escolar. “Prohibido emborracharse y gritar sandeces” “Prohibido hacer el ridículo” “Prohibido explotar, que a nadie importa tu alma, idiota sacrílego enfermo hediondo maldoliente” Bienvenido a mis mascaras , esta es una de mis mejores tragedias.

Si unimos medio cielo al dique de nuestro ingenio, nuestro estanque alucina. Tan idiotas que damos miedo, ciertamente pueden sufrirnos quienes su tercio de cabalidad les comunica que la nuestra es una quimera etílica... y a ver quien pone mas cara de carnet.

Miles de fuerzas se evocan.como el fuego. Seremos mundanos algun sin disfraz cierta vez, pero en tanto no seremos. Morded la fruta del azar, que la copia es ley mas no el copiar.

Que aquí vienen, otra vez, los jinetes con sus huestes de angustia. Que aquí vienen y arrasan con el suero de los bares. Que es tiempo y al paso suena.-

Ni vida , ni tumba.

Enfadado con el enjambre. Solo sabiendo que los mareos pasan, las vueltas y las idas comen de los corazones. "Tenemos los amigos" diría Sabina, y un par de errores saltando con los motivos.
Los viejos, acá, allá, están. Agua con sabor a pomelo, unos pocos momentos para volver a los beatles. Las gracias están dadas, los recuerdos volviendo.
Te quiero porque no estás en este instante, porque estoy solo y esperando a que sea más de día. Porque no amanece con lo conocido, porque no hay que cortase las venas (como diría Sabina).
Es que mi responsabilidad es quererte, con tantas ambiguedades que no te quieren. Los miedos ya no saben abandonarte. Y yo solo pienso en pensarte.
Pero cuando de todo esto me toque amarte, quiero no pensar en quererte.
Pensaba en escribirte, pero no quiero escribir. Quiero pensarte mientras te escribo, y que la soledad no sea cómplice del deseo. Estás en donde no te busco. Ya lo habrán dicho otros.